Genunchii mei s-au izbit de asfaltul ud. Ploaia mi-a lipit rochia subțire de piele, iar farurile roșii ale maibahului negru au strălucit o clipă în noapte, apoi au dispărut după colț. Din portiera închisă pe jumătate s-a auzit vocea Alinei, mieroasă ca o caramelă topită:
— Dima Victorovici, soția dumneavoastră nu se va supăra, nu-i așa? Portiera s-a trântit.
Am rămas în genunchi pe trotuar, iar paltonul meu de lână a rămas pe bancheta din spate, strivit sub poșeta secretarei. Am scos telefonul cu degete înghețate. Trei mesaje. Primul, de la asistentul meu: biletul spre Soci, loc la geam, clasa întâi.
Al doilea, de la Alina: „Draga mea, ai ajuns acasă? Dima m-a rugat să-l însoțesc la o cină importantă. Nu-l aștepta. ” Al treilea, de la Dima: „Scriem când ajungi.
” Două cuvinte aruncate ca un ordin militar. Așa-mi scria de trei ani. Azi nu mă întorc. Cumpără-mi bilet.
Nu mă aștepta. L-am sunat pe tata. — Tată, nu voi veni la banchet. Dima m-a dat afară din mașină.
A luat-o pe Alina la cină. Trei secunde de tăcere. Îmi cunosc tatăl: când tace, își stăpânește furia. — El nu știe cine ești.
— Nu. N-a știut niciodată. Trei ani în urmă insistai să-mi ascund identitatea. Dima mă considera o orfană fără zestre, fără relații, fără influență.
Raisa Petrovna, soacra mea, mă privea ca pe un gândac urcat pe masa ei. „Faptul că Dima al nostru se însoară cu tine e un uriaș lift social,” mi-a spus în ziua nunții. Dima n-a scos un cuvânt în apărarea mea. Nu pentru că nu auzea.
Pentru că nu-i păsa. Îl cunoscusem când era doar un mic șef la o firmă de materiale de construcții, cu un Audi la mâna a doua și o garsonieră închiriată. M-a dus la o cârciumă ieftină. Nota a fost de o sută de ruble.
Mi s-a înmuiat inima văzând cum număra bancnotele boțite de două ori înainte să le dea chelnerului. Mi s-a părut sărac, dar muncitor și scrupulos. Am aflat mai târziu că scrupulozitatea i se oprea la bani. În noaptea nunții m-a lăsat singură pe patul dublu, cu o lampă ieftină aruncând o lumină palidă.
S-a întors la două noaptea, mirosind a alcool și a parfum străin. „Nu mă aștepta,” mi-a spus. Și n-am mai așteptat. Apoi compania lui a început să primească, aparent „de nicăieri,” contracte uriașe, finanțări angelice, invitații la forumuri de elită.
Dima credea că e meritul talentului său. În realitate, eu le aranjam pe toate cu resursele holdingului Volcov. Fondul fiduciar al mamei acoperea investițiile. Tata obținea invitațiile, sunând personal organizatorii.
Dima nu știa nimic. Credea doar că sunt o profitoare care mănâncă gratis în casa lui. În al treilea an a apărut Alina. Mai întâi inofensivă, cu vocea ei capricioasă.
Apoi tot mai des în mașina lui Dima, la cinele lui de afaceri, în biroul lui până noaptea târziu. Iar Raisa Petrovna spunea: „Fata muncește în locul soțului tău, iar tu stai acasă și nu faci nimic. ” Nu răspundeam. Așteptam momentul să-mi recuperez datoria, cu tot cu dobândă.
În seara asta, momentul sosise. Când Dima și Alina au intrat în sala aurită a holdingului Volcov, candelabrele de cristal luminau douăsprezece mese rotunde, pline de delicatese. Alina mergea la brațul lui, cu pupilele sticlind. Își alesese o rochie mulată, bordo, și pantofi cu talpă roșie.
Purta cercei cu perle. Dima știa că această seară îi putea decide soarta companiei pentru următorii trei ani. Voia contractul de furnizare pentru holding. După primul fel, s-a îndreptat spre masa principală, cu Alina în spate.
— Alexandr Nicolaevici, bună seara. Sunt Dima Socolov de la Socolov Stroi. În numele companiei mele, închin acest pahar pentru dumneavoastră. Volkov nu s-a ridicat.
Nu și-a luat paharul. Și-a lăsat privirea să urmărească o clipă cerceii de perle ai Alinei, apoi s-a întors la Dima. — Domnule Socolov, ați venit singur astăzi? Soția dumneavoastră?
De ce n-a venit? Dima a înghițit în sec. — Nu se simțea bine. A rămas acasă.
Volkov a lăsat ceașca de ceai, s-a lăsat pe spate și și-a încrucișat mâinile pe burtă. — Atunci această doamnă e secretara dumneavoastră… sau escorta? Salonul întreg a amuțit.
Dima simțea sudoarea curgându-i pe șira spinării. — Alexandr Nicolaevici, Alina este angajată a companiei… Volkov a ridicat mâna. S-a ridicat.
Era cu jumătate de cap mai înalt decât Dima. — Domnule Socolov, am o fiică. Singura mea fiică, sânge din sângele meu. Acum trei ani s-a măritat în secret, mi-a cerut să-i respect decizia.
Am făcut-o. Dar faptul că nu mi-a povestit nimic nu înseamnă că n-am știut nimic. Vocea i s-a ridicat, ca un tunet:
— Fiecare rundă de finanțare. Fiecare client cheie.
Fiecare invitație la forumurile industriei. Te credeai singur? Fiica mea îți croia drumul din umbră, pas cu pas. Paharul Alinei a căzut pe marmură.
Cristalul s-a spart. Vinul roșu i-a pătat pantofii. Nimeni n-a mișcat un deget. — Iar tu nu știai asta.
Volkov a scos telefonul și i-a întors ecranul. În poză, o femeie stătea pe asfaltul ud, fără palton, cu rochia lipită de picioare. — Ai dat-o afară din mașină, în ploaie, ca s-o aduci pe aceasta la banchet. Habar n-aveai că soția ta e fiica lui Alexandr Volkov.
Dima simțea că i se crapă pământul sub picioare. Valeria… fiica lui Volkov? Femeia pe care o gonise acum două ore, în ploaie, fără palton?
Volkov s-a așezat la loc. I-a arătat un scaun gol, la capătul îndepărtat al mesei. — Așezați-vă, domnule Socolov. Era scaunul de mustrare al unui subordonat.
Dima s-a târât până acolo cu picioarele de plumb. Alina a rămas în picioare, în mijlocul sălii, cu mâinile sângerânde de la cioburi. Volkov a privit-o. — Doamnă secretară.
Cerceii cu perle pe care îi purtați erau ai răposatei mele soții. I-a lăsat pentru zestrea fiicei noastre. Alinei i s-au tăiat picioarele. S-a prăbușit pe podea, cu cioburile înfipte în palme.
Nimeni n-a ajutat-o. Volkov s-a adresat întregii săli:
— Orice colaborare între holdingul Volcov și Socolov Stroi este anulată cu efect imediat. Tot ce datorează această companie fiicei mele, voi smulge bucată cu bucată. Fiecare să-și evalueze propriile riscuri.
Câteva persoane tastau deja febril pe telefoane, sunând departamentele juridice. — Soția ta, propria mea fiică, se află chiar acum la zece mii de metri, spre Soci. Paltonul ei a rămas în mașina ta. Când ai dat-o afară, ți-a trecut măcar o secundă prin cap să te întrebi dacă nu-i e frig?
Dima nu putea scoate niciun sunet. Asistentul l-a condus spre ieșire. Trecând pe lângă masa a șaptea, s-a împiedicat de un scaun. Un pahar s-a răsturnat.
Nimeni n-a șters balta. Alina s-a târât după el, lăsând urme sângerânde pe marmură. În lift, a sunat telefonul. Mama lui.
— Dima, ați semnat contractul cu Volkov? Tatăl tău așteaptă… — Valeria e fiica lui Alexandru Volkov. Cinci secunde de tăcere.
Apoi un urlet isteric. Dima a închis telefonul. Lumea lui se prăbușise complet. Familia Socolov era adunată în sufragerie.
Unchiul a ridicat trei degete:
— Trei luni. Dacă Volkov își retrage investițiile și ceilalți ne părăsesc, compania intră în faliment în trei luni. Grupurile industriei explodau. Cineva scursese înregistrări de la banchet.
Toată Moscova știa. Raisa Petrovna urlă:
— Ne-a ascuns asta trei ani. E o înșelătorie… — Ține-ți gura!
a răcnit Victor Socolov. Ați călcat-o în picioare trei ani și crezi că după câteva lacrimi de crocodil o să ierte tot? În zori, Dima a cumpărat un bilet spre Soci. N-a spus nimănui.
La hotel, a așteptat toată noaptea în hol. La 10:30, liftul de apartamente s-a deschis. A ieșit Valeria. Pantaloni largi, crem.
Bluză de mătase albastră. Părul prins într-o coadă neglijentă. Fără machiaj. În geanta de pânză: o baghetă proaspătă și un buchet de lavandă.
Arăta liberă, strălucitoare. Nu era umbra tăcută din colțul canapelei, îmbrăcată în culori închise. L-a văzut. S-a oprit.
— Ai stat aici toată noaptea. Ai luat micul dejun? — Nu. — Atunci așează-te.
I-a împins farfuria cu pâine prăjită. A mușcat din ea fără să simtă gustul. — Valeria, îmi pare atât de rău. Că te-am dat afară în ploaie.
Că te-am ignorat trei ani. Că n-am oprit-o pe Alina… — Crezi că te-am așezat ca să-ți ascult scuzele? Îți accept scuzele.
Dar nota de plată pentru trei ani nu se închide cu „iartă-mă. ”
A scos un plic din geantă. Acordul de divorț, deja semnat. Calculele avocaților ei.
Totul. — Trei lucruri. Primul: fiecare bijuterie lăsată de mama mea, inclusiv cerceii purtați de Alina, să fie returnată în trei zile. Dacă lipsește o piesă, plătești triplu.
Al doilea: procentul de acțiuni rezultat din capitalul injectat de mine în compania ta, răscumpărat la triplu. Cifra e pe pagina trei. Dacă nu poți plăti, păstrez acțiunile. Și atunci, domnule Socolov, lăsați un loc liber pentru mine la următoarea ședință de board.
Dima rămăsese fără cuvinte. Vorbea cu el ca un om de afaceri cu un contractant. Fără ură. Fără iubire.
Doar o hotărâre de gheață. — Al treilea. Mama ta mi-a luat șapte bijuterii din caseta mamei mele. Șapte piese, evaluate la puțin peste treizeci de milioane de ruble.
Le plătești. S-a ridicat. A pus o bancnotă de cinci sute de ruble lângă farfurie. — În trei ani mi-ai spus de exact 312 ori „nu mă aștepta.
” Acum e rândul meu. Dima, nu mă aștepta. S-a întors și a ieșit. Pantofii ei comozi băteau ferm pe marmură.
A încercat s-o urmeze, dar picioarele nu l-au ascultat. S-a uitat la semnătura ei de pe acordul de divorț, trasată atât de puternic încât aproape rupea hârtia. Și-a amintit cum semnase certificatul de căsătorie acum trei ani, cu mâinile înghețate, după ce o făcuse să aștepte o oră în frig. „De ce n-ai intrat să mă aștepți înăuntru?
” Îi spusese asta. Ea păstrase fraza trei ani. Când a ieșit din hotel, mașina albă a lui Gleb se integra deja în trafic. Valeria stătea pe scaunul pasagerului, cu geamul lăsat, vântul fluturându-i părul.
Se întorsese spre șofer, zâmbind larg. Dima n-o văzuse zâmbind așa niciodată. În ziua nunții, zâmbetul ei însemna „bine, nu contează. ” Acum însemna că era liberă.
Într-o pensiune ieftină, la trei străzi distanță, Dima stătea pe marginea unui pat de o persoană, cu hârtiile divorțului împrăștiate pe saltea. Vârful pixului atingea hârtia, înghețat. Voia să scrie „iartă-mă. ” Voia să scrie „îmi poți da o șansă?
” Dar n-a scris nimic. Pentru că înțelesese în sfârșit adevărul: nu i se dăduseră șanse. I se dăduseră ani întregi, iar el alesese să-i calce în picioare pe toți. A stins lumina.
Dincolo de fereastră, Soci strălucea orbitor cu soarele lui etern. Dar el știa că lumina din viața lui se stinsese pentru totdeauna. Femeia care fusese farul existenței lui se afla la celălalt capăt al orașului, mâncând o tocană caldă, într-o casă plină de viață, alături de oameni cărora le păsa de ea. Nu mai trebuia să aprindă lampa pentru el.
Acum ea însăși era un soare. Și acest soare nu-l va mai încălzi niciodată.