„Sunteți însărcinată de 30 de ani deja. ”
Valentina, o femeie de 57 de ani, a simțit cum i se taie picioarele. Cu câteva zile în urmă, o doctoriță cu o mină indiferentă îi spusese: cancer la stomac în stadiul patru, cel mult două luni de trăit. Iar acum, ecografista o privea uluită, repetând că rămășițele unui embrion, păstrate treizeci de ani într-o sarcină extrauterină, îi provocaseră toate durerile și inflamațiile care aproape o omorâseră.
„Aveți un caz unic. Unul la un milion, poate la o sută de milioane. ”
Valentina a fost dusă de urgență în sala de operație. Când medicii i-au deschis cavitatea abdominală, au rămas fără cuvinte: nu mai rămăsese niciun loc sănătos, iar prin minune, acea sarcină veche nu o ucisese.
Operația a durat mai mult de trei ore. Valentina a supraviețuit, dar viața ei abia mai pâlpâia. Își amintea, prin pânza anesteziei, figura gârbovită a lui Semion la ușa salonului de terapie intensivă. Se uita înapoi, iar ea voia să strige: „Stai, poate nu te voi mai vedea niciodată.
” Dar nu putuse. Când și-a revenit, Semion venea la spital cu privirea furișă și vorbea puțin. „Fii mai atent, dragule”, îi spunea Valentina. „Am fi putut avea un copil și iată ce a ieșit.
” La auzul acestor cuvinte, Semion părea lovit de un curent electric. Se făcea alb ca hârtia și pleca în grabă, cu mâinile ascunse în buzunare. Nu s-a mai întors. Valentina a părăsit spitalul fără externare și a dat buzna acasă.
Liniștea rece a casei i-a răspuns. Pe masă, un plic alb. „Înțelege-mă și iartă-mă. Sunt infertil, Valentina.
Am știut dintotdeauna că nu pot avea copii. Sarcina ta, oricât de inexplicabilă, nu poate fi a mea. Voi cere divorțul. ”
Valentina a citit scrisoarea de zeci de ori, cu lacrimi șiroind pe obraji.
„Doamne, Semion, ce trădare? Te-am iubit toată viața. Niciun gând nu mi-a trecut prin minte să te înșel. ” Dar el plecase, iar lumea ei se prăbușise.
A urmat un an de doliu mut. Valentina a traversat granița dintre realitate și vis fără să-și dea seama. Pregătea masa pentru Semion, îi vorbea, își punea rochia cea nouă și-i sărbătorea ziua de naștere cu fotografia lui în brațe. Bârfele din sat nu o mai atingeau.
Ea trăia într-o lume în care soțul ei încă o iubea. Într-o noapte, cineva a spart liniștea. Un bărbat tatuat, cu ochi de pușcăriaș, a intrat peste ea. „Unde e Semion?
Am nevoie de bani. Adună ce ai, că altfel te omor. ” A aruncat-o de pereți, a urlat, apoi a început să o sufoce. Valentina și-a pierdut cunoștința.
A auzit o lovitură înfundată, mâinile i s-au descleștat, iar trupul banditului s-a scurs pe podea. În prag stătea Semion. Slăbit, îmbătrânit, dar el. „Valentina, sunt foarte vinovat față de tine.
Poate cândva mă vei ierta…” Banditul s-a ridicat în spatele lui, i-a înfipt un briceag în trup și a dispărut cu portofelul. Semion a pălit, a dat ochii peste cap și s-a prăbușit. A supraviețuit. Rana era adâncă, dar s-a vindecat.
Și atunci, într-o noapte, cu vocea frântă, Semion a mărturisit totul. Prima lui soție, Ala, îl părăsise în urmă cu douăzeci și cinci de ani, acuzându-l de infertilitate. Îi arătase un certificat fals, cumpărat de la un medic, ca să scape de el. Plecase la un milionar, rămăsese însărcinată, dar milionarul o părăsise când aflase că el era steril.
Ala născuse un copil și-l abandonase la maternitate, apoi dispăruse în propria viață destrămată. „Valentina, acel prunc e adevăratul meu fiu. Se numește Anatoli. E omul care a dat buzna la tine în casă și era cât pe ce să te ucidă.
”
Valentina l-a strâns de mână și i-a spus doar atât: „Știu că nu ești vinovat cu nimic. Te iert. Te-am iubit toată viața. ”
Anatoli a ajuns din nou după gratii și a murit acolo peste câteva luni.
Dar Valentina și Semion au aflat că mai au un nepot, Nichitka, un băiețel rămas fără tată. Și au devenit, târziu, bunic și bunică. Fericirea regăsită nu le-a mai părăsit casa. În noaptea nunții, milionarul de 75 de ani i-a spus miresei de 20 de ani: „Hai, îndeplinește-ți datoria conjugală.
”
Petru Andreievici se simțea de optsprezece ani. Costumul din trei piese de culoarea ciocolatei strălucea pe silueta lui impunătoare, iar o sută de invitați se holbau la el cu invidie. Aliona, cu bucle șatene și ochi albaștri ca cerul, era cea mai frumoasă mireasă din oraș. Îi auzise, totuși, pe partenerii lui de afaceri șoptind: „A înnebunit moșneagul.
” „Fata e cât nepoata lui. ” I-ar fi trimis la dracul dacă n-ar fi fost parteneri. Dar în ziua aceea nu conta decât ea. La restaurant, un ospătar i-a întins o hârtie împăturită.
„Anulează petrecerea sau la noapte vei muri. ” Petru a rupt hârtia, l-a apucat pe ospătar de guler și l-a înjurat. A băut mult, prea mult, ca să-și alunge neliniștea. Seara s-a scurs în veselie, iar el abia aștepta să rămână singur cu Aliona.
În vila luxoasă din afara orașului, a rupt rochia de pe ea. „Hai, îndeplinește-ți datoria conjugală! ” Dar când s-a prăbușit peste mireasă, trupul i s-a îndoit într-o parte și a căzut ca o piatră. Un atac cerebral.
Aliona a fugit speriată, fără să se uite înapoi. Petru a supraviețuit, dar a rămas nemișcat într-un pat de spital. Auzea tot, dar nu putea mișca un deget. Partenerii lui de afaceri vorbeau pe coridor, crezând că doarme: „Nici măcar nu a putut să se urce pe ea.
A zburat pe lângă. ” Râsetele îl sfâșiau. Medicii descoperiseră în sângele lui o substanță care provocase atacul. Cineva o pusese în paharul lui Petru.
Dar cine? S-a pus pe picioare doar pentru ea. „Voi veni la tine, Aliona, în toată splendoarea. ” Dar afacerea îi fusese furată.
Vladislav, adjunctul lui, omul în care avea încredere oarbă, folosise procura semnată în spital ca să vândă totul: clădirea firmei, conturile, contractele. Luase credite pe numele lui Petru, ipotecase vila. Când Petru a ajuns la sediul firmei, înăuntru erau muncitori străini: „Asta e proprietatea lui Rașid Gamarov. ” Acasă, executorii judecătorești inventariau bunurile.
Opt credite. Faliment. Două săptămâni să elibereze casa. Petru a refuzat azilul de bătrâni.
„Mai bine mor pe stradă. ” Și a trăit pe stradă cinci ani, printre boschetarii de lângă magazinul alimentar, cu o pensie mizeră și cu amintiri care îl măcinau. A uitat cine fusese. Aproape tot.
Aproape. Într-o dimineață de august, la ușa magazinului, s-a întâlnit față în față cu Aliona. Înflorise, purta o uniformă de soră medicală și-l privea cu ochii ei albaștri, plini de compasiune. Petru a vrut să fugă, să se ascundă.
Dar ea l-a prins de mână. „Nu pleca. Vă caut de mult timp. ”
„Nu am bani, Aliona.
Sunt un boschetar. Dacă vrei divorț, semnez oricând. ”
„Nu vreau să fiu liberă de dumneavoastră. Sunteți tatăl meu.
”
Lumea lui Petru s-a oprit. Aliona a scos o fotografie veche, gălbuie: el și Marina, o fată frumoasă, pe faleza din fața plajei, într-o vară îndepărtată. O idilă de câteva zile, uitată de mult. Marina nu-i spusese niciodată că rămăsese însărcinată.
Crescuse singură cu fetița, apoi se căsătorise cu un bețiv care o vânduse milionarului ca să-și plătească datoriile. Adevărul îi fusese spus Alionei abia pe patul de moarte al tatălui vitreg, cu doi ani în urmă. „Tată, hai acasă. Mi-am cumpărat un apartament.
Lucrez, am bani. Hai la mine. ”
Petru a mers ținând-o strâns de mână, iar Aliona nu i-a dat drumul. Cuvântul „tată” îi răsuna în urechi ca o muzică pe care nu o auzise niciodată.
Și pentru prima dată după cinci ani de stradă, de frig și de uitare, bătrânul a simțit că inima lui încă mai bate.