„Trezirea, țigancă, nu te atinge de tine până nu ți se permite. Cârpele tale pe raftul de jos. Acolo vei dormi. ”
Ușa de metal s-a trântit în spatele Rozei, tăind-o de viața de dinainte.
În mijlocul celulei, femeile s-au strâns într-un cerc strâmt, privind-o cu curiozitate și prudență. O femeie solidă, cu sprânceana despicată, a întins mâna spre legătura ei. „Arată ce ai adus. ”
Roza a întâlnit-o liniștită în priviri.
„Nimic care ți-ar fi de folos. ”
Un murmur de uimire a străbătut celula. Zoia, șefa recunoscută a proscriselor, a lăsat mâna jos și și-a mijit ochii. „De unde știi tu ce-mi trebuie mie?
”
„Văd multe. ”
„Ia zi, țigancă, povestește-le tușelor pentru ce ai fost închisă. Și nu minți, simt minciuna de la o poștă. ”
Roza nu a dat înapoi.
„Escrocherie. Au spus că am înșelat oamenii, prezicându-le soarta. ”
Una dintre tinere a hohotit. „Păi, nu i-ai înșelat?
”
„Nu. Eu văd destinele. Iar destinul tău se va schimba curând. ”
Prin celulă a trecut o șoaptă speriată.
Cineva și-a făcut cruce, cineva a scuipat peste umăr. Zoia a rânjit. „Demonstrează că nu ești șarlatană. Ghicește-mi.
Dar ai grijă, nu mă minți. ”
Roza și-a întins mâna. „Dă-mi mâna. ”
Zoia a întins palma lată, plină de cicatrici și tatuaje.
Roza a închis ochii o clipă, apoi i-a deschis. Ceva s-a schimbat în privirea ei, o greutate rece care a coborât peste cuvinte. „Fiul tău e viu. Dar crede că l-ai părăsit.
”
Zoia a înghețat. „Ce tot îndrugi? Minți! ”
„Nu mint.
Au trecut 20 de ani de când l-ai lăsat în grija altcuiva. Și acea crimă, cea de acum 20 de ani, încă te otrăvește. Azi, va ieși la lumină. ”
Zoia și-a retras mâna ca și cum ar fi fost arsă.
Prin celulă, tăcerea s-a întins ca o boală. Dar Roza nu a terminat. A privit-o drept în ochi pe șefa celulei și a rostit, rar și clar:
„Curând, cineva va veni să te întrebe despre noaptea aceea. Și va trebui să alegi între adevăr și ceea ce ai construit pe minciuni.
”