Stiloul a tremurat în mâna Alexandrei doar o secundă, dar Andrei a observat. El observa întotdeauna totul când era vorba despre ea. Biroul avocatului mirosea a hârtie veche și a o disperare tăcută. Pereții de stejar fuseseră martorii sfârșitului unei căsnicii care părea menită să dureze.
Alexandra și-a semnat numele pentru ultima oară ca Alexandra Popescu și a simțit cum o bucată din ea moare acolo, pe hârtia rece. Andrei urmărea fiecare mișcare a ei. Degetele ei delicate, care cândva cunoșteau fiecare cicatrice de pe trupul lui, acum țineau stiloul ca pe o lamă. Voia să spună ceva, orice, dar cuvintele i se blocau în gât, exact cum se întâmpla de fiecare dată când avea cea mai mare nevoie de ele.
„Gata,” spuse avocatul, strângând documentele cu graba celui care nu vrea să fie martor la mai multă suferință decât e necesar. Alexandra nu s-a uitat la el. Nu putea. Dacă o făcea, s-ar fi prăbușit acolo, iar ea își promisese că nu-i va da satisfacția de a o vedea frântă.
Nu din nou. S-a ridicat, picioarele tremurându-i, trădând fermitatea pe care încerca să o afișeze. Fusta neagră pe care o alesese pentru ziua aceea părea un doliu anticipat. Și poate că era.
„Alexandra,” vocea lui a ieșit răgușită, plină de o rugăminte nerostită. Ea s-a oprit. Nu s-a întors, dar s-a oprit. Inima i-a tresărit de parcă ar fi fost încă adolescenta îndrăgostită care l-a cunoscut la un târg de afaceri din Cluj-Napoca.
De parcă ar fi crezut încă, în ciuda a tot, că un bărbat ca el putea iubi o femeie ca ea. „Te rog,” a șoptit el, mai mult pentru sine decât pentru ea. „Nu. ” Andrei a înghițit cuvintele care strigau să iasă: „Rămâi, iartă-mă, mai încearcă o dată.
” Dar știa că nu avea dreptul. Nu după ce alesese firma în locul ei în fiecare noapte. Nu după ce transformase apartamentul lor într-un birou unde lucra până adormea pe canapea. Alexandra a mers spre ușă, fiecare pas răsunând în tăcerea grea dintre ei.
„Încă 20 de minute,” a spus ea brusc, cu vocea subțire. El a încremenit. „20 de minute,” a repetat ea, întorcându-se încet. „Atât îți cer.
20 de minute ca să-mi spui tot ce n-ai avut curajul să-mi spui în 20 de luni de căsnicie moartă. ”
S-au așezat unul în fața celuilalt, singuri în aceeași încăpere pentru prima dată în aproape doi ani. Andrei a oftat, frecându-și ceafa. „Știi că te-am iubit.
” Alexandra a râs sec, fără umor. „Știu că ai iubit succesul. Și eu eram doar o parte din planul tău. ” El a tăcut, pentru că știa că e adevărat.
„De ce ai cerut această întâlnire, Andrei? De ce acum? ” „Pentru că vreau o ultimă noapte,” a spus el direct. „O noapte în care să ne amintim ce am fost.
O noapte de iubire, ca la început. ”
Alexandra l-a privit lung, iar ceva în ochii ei l-a făcut pe Andrei să se simtă gol. „Când am plecat din casa aceea,” a început ea cu o voce pe care nu o recunoștea nici ea, „am plecat cu o singură întrebare care mă mânca. Dacă am greșit eu ceva.
Dacă nu am fost suficient de bună, suficient de frumoasă, suficient de deșteaptă. ” El a deschis gura să vorbească, dar ea a ridicat mâna. „Am dus vina asta cu mine luni întregi. Am încercat să mă conving că a fost vina mea.
Dar acum știu adevărul. ”
„Ce adevăr? ” a întrebat el, cu o neliniște crescândă. Alexandra a scos din geantă un telefon și l-a așezat pe masă între ei.
Ecranul era luminat, iar pe el stătea o poză. O poză cu Andrei. Și cu o femeie tânără. Într-un restaurant.
Ținându-se de mână. Andrei a îngălbenit instant. „Asta e adevărul,” a spus ea calm. „Nu era firma ta.
Era ea. Am știut de la început. ”
„Alexandra, pot explica. ” „Nu trebuie să explici nimic.
Am știut încă din prima lună de căsnicie. ” El a rămas fără cuvinte. „Atunci de ce ai stat? ” a reușit el în cele din urmă.
„De ce n-ai plecat? ” Alexandra a zâmbit trist. „Pentru că te iubeam. Și pentru că speram că într-o zi o să-ți revii.
Dar tu nu te-ai întors niciodată. ” A oftat, aruncând o privire spre ceas. „20 de minute,” a spus ea. „Mi-ai cerut 20 de minute.
Și acum am nevoie să știi un singur lucru în aceste 20 de minute. ”
„Care? ” a șoptit el. Ea s-a aplecat peste masă, iar vocea ei a devenit abia auzibilă.
„Acea noapte, acum 20 de luni, când ai venit acasă beat și mi-ai spus că vrei un copil. Că voiai să începem o familie. ” Andrei a încremenit. „Da, îmi amintesc.
” „Nu am mai fost cu nimeni de atunci,” a continuat ea. „Dar nu am rămas însărcinată. Știi de ce? ” El a clătinat din cap.
„Pentru că medicul mi-a spus că nu pot avea copii. ” Tăcerea dintre ei a devenit sufocantă. „Dar tu,” a continuat ea, privindu-l fix, „tu știai asta. Știai încă dinainte să ne căsătorim.
”
Chipul lui Andrei s-a golit de orice expresie. „Cine ți-a spus? ” „Un prieten comun. Cineva care lucra la clinica ta.
” Alexandra s-a ridicat, iar mâinile îi tremurau. „Ai știut că nu pot avea copii și m-ai cerut de soție oricum. Mi-ai promis o familie. Mi-ai promis copii.
Și apoi, când nu am putut, ai început să mă învinovățești. M-ai făcut să mă simt o ruină. Și tot timpul știai adevărul. ” „Nu e așa,” a încercat el.
„Atunci de ce ți-ai păstrat secretul? ” l-a întrebat ea, cu lacrimi în ochi. „De ce nu mi-ai spus niciodată că știi? ”
El nu a răspuns.
Răspunsul însă era scris pe fața lui. „Pentru că voiai control,” a spus ea. „Voiai pe cineva care să se simtă vinovat. Care să creadă că e vina ei.
Care să nu îndrăznească să te părăsească. ” Alexandra și-a luat geanta, iar vocea ei a devenit rece. „Așa că nu, Andrei. Nu-ți voi oferi o ultimă noapte de iubire.
” S-a oprit la ușă, întorcându-se pentru ultima dată. „Dar nu uita: tu mi-ai furat ani din viață. Ani în care aș fi putut găsi pe cineva care să mă iubească pentru ceea ce sunt, nu pentru ceea ce puteam să-i ofer.
” A deschis ușa și a ieșit, lăsându-l pe Andrei singur în biroul avocatului, cu telefonul încă luminat pe masă, arătând imaginea care-i spulberase ultima iluzie.