Während meiner Probezeit in einer Großstadt rief die Feuerwehr um Hilfe. Sie meldeten einen Mann mit Messern, der sie bedroht hatte, während sie einem Verletzten helfen wollten. Mein Partner und ich kamen an und sahen die Feuerwehrleute nur herumstehen. Wir dachten, der Kerl sei längst weg und wir müssten nur eine Aussage aufnehmen.
Dann hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben die Schreie eines Menschen, der im Sterben lag. Diese schrille Angst in einer Stimme ist völlig unverwechselbar, ganz anders als ein normaler Hilferuf oder ein wütendes Brüllen. Es läuft einem eiskalt den Rücken hinunter. Wir hatten keine Zeit, auf Verstärkung zu warten oder einen taktischen Plan zu machen.
Wir gingen allein in den Wohnblock und folgten den Schreien, bis wir vor einer Tür standen. Ich trat sie ein und wir sahen den Wahnsinnigen mit dem Messer, wie er einer Frau in die Brust stach. Wir schossen, und der Mann ging zu Boden, wie in einer Filmszene. Backup kam hereingestürmt, um die restliche Wohnung zu durchsuchen, während ich diesen Kerl mit Handschellen fesselte.
Er blutete über meine ganze Uniform, eines seiner Handgelenksknochen war von einer Kugel zertrümmert. Überall war Blut, man konnte es in der Luft riechen. Zum ersten Mal hielt ich einen Menschen in den Armen, während er starb. Das war auch nicht gerade angenehm.
Der Mann starb kurz darauf im Krankenwagen, obwohl die Feuerwehr draußen schon bereitstand. Wir fanden später heraus, dass er unter Drogen stand und psychisch krank war. Eine Woche zuvor hatte er versucht, sich umzubringen, und war gescheitert. Die Vorgesetzten glaubten, dass er auf diese Weise hatte sterben wollen.
Die Frau überlebte. Ich bin fürchterlich mit Daten, wenn ich sie nicht aufschreibe, aber den 26. Oktober 2013 werde ich nie vergessen. Das war in Brooklyn.
Ein Nachbar hatte einen Angriff gemeldet, und die Detectives waren zufällig in der Nähe. Sie kamen schnell und erwischten den Täter, als er gerade aus der Haustür kam. Wir trafen ein paar Minuten später ein, während der Kerl in Handschellen zum Streifenwagen gebracht wurde. Ich ging ins Haus, um nachzusehen, ob alle in Ordnung waren.
Kurz gesagt: Der Mann hatte eine Frau und ihre vier Kinder, vom Säugling bis zum Zwölfjährigen, mit einem Hackbeil erschlagen. Die Mutter und das älteste Kind atmeten noch, als wir hereinkamen, aber nicht mehr lange. Die drei Babys lagen im hinteren Schlafzimmer. Die Wohnung sah aus, wie man es sich vorstellt, wenn man versucht, sich so etwas vorzustellen.
Man konnte das Blut in der Luft schmecken, so viel war davon. Als ich hinausging, um mir den Täter anzusehen, sagte ein Detective zu mir: Versuch, seinen Namen herauszubekommen, aber frag ihn nichts anderes. Der Mann saß auf dem Rücksitz in Handschellen und hatte einen Blick in den Augen, den ich hier gar nicht beschreiben kann. Der Teufel selbst war in dieser Wohnung losgelassen worden.
Ein anderes Mal rief eine besorgte Nachbarin an, weil eine Frau in einer Wohnung über ihr um Hilfe geschrien hatte. Mein Partner und ich klopften, und ein sehr großer, kräftiger Mann öffnete in Unterhosen. Wir fragten, ob noch jemand in der Wohnung sei. Er schaute zum Schlafzimmer, dann zurück zu uns, zögerte einen Moment und sagte: Nein.
Wir sahen uns an, etwas stimmte nicht. Wir blickten hinunter und sahen Blut auf den Fliesen. Wir traten wegen der dringenden Gefahr ein. Ich sprach mit dem Mann im Wohnzimmer und merkte, wie er immer nervöser wurde.
Mein Partner ging ins Schlafzimmer, und ich sah, wie sein Gesicht die Farbe verlor. Er trat zurück und brüllte: Schließt ihn sofort ein! Der Mann versuchte zu fliehen, wurde aber festgenommen. Wir gingen zurück ins Zimmer und sahen ein Mädchen in einem Hundekäfig, halb tot geprügelt.
Die Ermittlungen ergaben, dass er sie seit Monaten in der Wohnung gefangen gehalten, vergewaltigt und an kranke Typen verkauft hatte. Er zwang sie, Hundefutter zu essen. Sie konnte nicht stehen, beide Arme und Beine waren wahrscheinlich gebrochen. Beide Augenhöhlen waren so übel gebrochen und geschwollen, dass sich die Lider über die Augen wölbten.
Das Bettlaken, das wohl einmal weiß gewesen war, war komplett mit Blut befleckt. Ich habe inzwischen an die hundert Morde gesehen, unzählige tödliche Autounfälle und alles dazwischen. Aber das ist bis heute fast das Einzige, was mich mitnimmt. Ich konnte nicht verstehen, wie jemand so böse sein kann.
Als ich zu meinem Wagen ging, um die Daten zu überprüfen, sah ich ihr Führerscheinfoto und erkannte sie nicht wieder: So schlimm war sie zugerichtet. Ich habe sie seitdem einmal getroffen. Sie ist auf beiden Augen blind und kann kaum gehen. Es macht mich krank, wenn ich daran denke, wie oft ich an diesem Wohnblock vorbeigefahren bin, während sie da drin im Käfig lag, vielleicht nur wenige Meter von mir entfernt.
Der Verdächtige saß in meinem Dienstwagen und starrte mich durch den Rückspiegel an, mit dem selbstgefälligsten Grinsen, das ich je gesehen habe. Ich musste aussteigen und weggehen, weil ich so geladen war. Es gibt keine Strafe, die hart genug für dieses Monster wäre. Ich bin Polizist und schreibe diese Geschichte nur ungern auf.
Ich rückte zu einem Kind aus, das nicht atmete. Ich fand ein zweijähriges Mädchen, nur mit Unterwäsche bekleidet, bewusstlos auf dem kalten Zementboden der Küche. Es war eiskalt, blass, schäumte am Mund und atmete kaum. Die nächsten sechs Stunden saß ich an ihrer Seite, während die Detectives herausfanden, dass der Freund der Mutter sauer war, weil sie nicht aufhörte zu weinen.
Er hatte sie an der Hüfte gepackt, über seinen Kopf gehoben und zweimal auf den Boden geschmettert. Als die Mutter aus der Dusche kam, sagte er, das Kind atme nicht richtig. Die Mutter benutzte zweimal den Asthma-Inhalator des Mädchens und wartete dann eineinhalb Stunden, bevor sie zur Nachbarin ging, um ihre eigene Mutter anzurufen. Die Nachbarin hörte das Gespräch über das nicht atmende Baby und rief selbst den Notruf.
Das Mädchen hatte einen Schädelbasisbruch, der kleine Krampfanfälle auslöste. Sie erbrach sich mehrfach, lag aber über eine Stunde auf dem Rücken. Sie atmete das Erbrochene fast zwei Stunden lang immer wieder ein. Dieses kleine Mädchen lag da, während ihr Schädel in ihr Gehirn blutete, ihre Körpertemperatur vom Boden aufgesogen wurde und sie versuchte, durch Erbrochenes zu atmen.
Sechs Stunden lang hielt ich ihre Hand, strich ihr über die Haare und sah zu, wie sie starb, in der Hoffnung, dass ihr kleines Gehirn abgeschaltet hatte und alles ausblendete. Dieser Fall bringt mich heute noch zum Weinen. Ich weiß nicht, wie jemand so etwas mit einem Baby machen kann. Die Sanitäter kamen Sekunden nach mir und taten alles Menschenmögliche.
Ich fuhr mit ihr im Krankenwagen ins Krankenhaus und blieb die ganze Zeit bei ihr, weil bei einem möglichen Todesfall immer ein Beamter bei der Person bleiben muss, bis der Gerichtsmediziner die Leiche übernimmt. Ich war bei ihr im Notfallraum und beim CT. Ihr kleines Gehirn war zu lange ohne Sauerstoff gewesen, keine Operation hätte sie retten können. Der Freund der Mutter floh im ersten Chaos, wurde aber noch in derselben Nacht gefasst.
Er wurde angeklagt und verurteilt, aber das macht die Tat nicht ungeschehen. Wie kommt man damit klar? Man geht nach Hause, umarmt seine eigenen Kinder, trinkt ein Bier mit den Kollegen. Man erkennt, dass Typen wie er ohne unseren Job davonkommen würden.
Und dann steigt man in den Wagen und macht am nächsten Tag alles noch einmal. Ich glaube wirklich, dass die meisten Menschen, die ich festnehme, keine schlechten Menschen sind. Aber ein paar Dutzend Festnahmen stechen hervor. Eine besonders, nicht unbedingt die schlimmste, aber sie bleibt mir im Gedächtnis.
Der Verdächtige war etwa vierzig und hatte eine fünfzehnjährige Tochter. Er war Meth-Abhängiger und lebte im völligen Dreck. Sie wurden rausgeworfen, und die Tochter kam in staatliche Obhut. Nach einem Jahr Therapie sagte sie endlich aus, dass ihr Vater ihr Meth gespritzt und sie vergewaltigt hatte.
Die Therapeutin kam zu uns, und wir holten das Mädchen zu einer Aussage. Sie war inzwischen vielleicht siebzehn, aber kein Kind mehr. Sie war intelligent, eloquent und wirkte weit über ihre Jahre hinaus. Sie schilderte detailliert, wie ihr Vater ihr eines Nachts Meth in den rechten Unterarm spritzte.
Das passierte mehrfach. Eine Nacht, als er völlig high war, drückte er sie in der Küche gegen die Wand und vergewaltigte sie. Das wurde zur Routine. Der Verdächtige überredete seine Tochter schließlich, Freundinnen mit nach Hause zu bringen.
Er spritzte ihnen Meth und vergewaltigte sie auch. Die Tochter brachte weiterhin verschiedene Freundinnen mit, damit der Vater die anderen nahm und nicht sie. Als sie rausgeworfen wurden, warf der Vater die Tochter auf die Straße. Zwei Freundinnen zogen mit dem Vater in sein Auto, das in einem nahegelegenen Park stand.
Was mich bei diesem Fall traf, war das Opfer. Als ich fragte, warum sie niemandem davon erzählt habe, sagte sie: Beim ersten Mal, als er mich gegen die Wand drückte, dachte ich nur immer wieder: Das ist jetzt mein Leben. Das ist jetzt mein Leben. Diese Worte werde ich für den Rest meines Lebens hören, so klar, als wären sie gerade gesprochen worden, mit genau diesem Tonfall in ihrer Stimme.
Acht Monate später traf ich eines der anderen Opfer, die Freundin der Tochter. Nachdem der Vater rausgeworfen worden war, lebte er mit ihr in seinem Auto. Sie war damals fünfzehn. Sie wollte zunächst vor Gericht aussagen, verschwand dann aber.
Als ich sie das letzte Mal sah, war sie achtzehn oder neunzehn. Ich erkannte sie erst an ihrem Ausweis wieder. Heroin, Meth und die Straße hatten sie zerstört. Sie wird nicht mehr lange leben.
Ich bin seit fast zwei Jahren bei der Polizei. Ich arbeitete an Heiligabend eine Spätschicht, normalerweise nur Durchhalten bis zum Feierabend. Wir bekamen einen Anruf: plötzlicher Tod, ein älterer Herr. Routine, dachten wir.
Leiche untersuchen, auf Verletzungen prüfen, Bestatter rufen. Wir kamen an, der Mann lag auf seinem Sofa, eine Decke über sich. Ich untersuchte das Haus nach etwas Verdächtigem. Nicht einfach: Das Haus war ein einziges Messie-Chaos.
Nach ein paar Nachfragen stellte sich heraus, dass der Mann vor Jahren die Kontrolle über seine Beine verloren hatte, nur im Erdgeschoss lebte und völlig von seiner Tochter abhängig war, die ihn versorgen sollte. Wir mussten den Körper auf Anzeichen von Gewalt prüfen, bevor wir den Bestatter riefen. Wir hoben die Decke an. Nur sein Kopf war sichtbar.
Ich war zutiefst schockiert. Als Geschichtsstudent kamen mir Bilder aus den befreiten Konzentrationslagern in den Sinn: abgemagerte, verhungerte Leichen. Dieser Mann war erst seit höchstens fünf Stunden tot, aber er war nur noch Haut und Knochen. Er war auf die Pflege seiner Tochter angewiesen und wurde offensichtlich nicht gepflegt.
Er lag in seinem eigenen Dreck und verfiel, ohne dass sich jemand richtig um ihn kümmerte. Es war absolut widerlich. Der Tod hat einen sehr eigenen Geruch, der an Uniform und Körper klebt. Ich beendete meine Schicht in den frühen Morgenstunden, fuhr nach Hause und versuchte zu schlafen.
Ich konnte nicht. Ich lag da, der Körper des Mannes und sein eindringlicher Blick waren alles, was ich sah. Irgendwann dachte ich: Scheiß drauf. Ich stieg ins Auto und fuhr die hundert Meilen zu meinen Eltern, um Weihnachten mit ihnen zu verbringen.
Und um mit einer etwas witzigeren Note zu enden: Beim Öffnen einer Tür sprang eine Katze aus der Dunkelheit auf mich zu. Ich bin fast die Treppe hinuntergefallen vor Schreck. Wir bekamen einen Anruf wegen eines Einbruchs: Drei Männer traten die Haustür ein, mit Maschinenpistolen, und legten alle auf den Boden. Einer der Söhne konnte hinten raus und zum Nachbarn rennen, wo er den Notruf wählte.
Nachdem die Einbrecher ihre Beute genommen hatten, flohen sie in einem gelben Ford Mustang aus den Neunzigern. Der Sohn stieg in sein Auto und verfolgte sie, während er noch am Telefon hing. Die Täter bemerkten ihn und schossen auf ihn. Er ließ ab und verlor sie.
Mein Sergeant entdeckte ihr Auto – nie mit einem auffälligen Wagen um Mitternacht unterwegs sein. Eine kleine Verfolgungsjagd folgte, bis die Täter vor einem leerstehenden Geschäft crashten. Drei Männer sprangen raus. Gut für uns: Sie ließen ihre Waffen im Auto zurück.
Einen von ihnen sah ich in einem umzäunten Gewerbehof, wie er seine Schutzweste abwarf und sein Kokain wegwarf. Ich sprang über den Zaun und stellte ihn mit gezogener Waffe. Er erstarrte, man konnte fast sehen, wie sein Kopf arbeitete. Er ergab sich.
Es half sicher, dass direkt hinter mir ein Diensthundeführer stand. Die anderen Beamten fanden einen weiteren Mann in einer großen Mülltonne. Er weigerte sich herauszukommen, also traten sie die Tonne um. Dabei ließen sie den Hund los, der ihn am Kopf erwischte.
Den dritten fanden wir nie. Zurück zu meinem Mann: Da noch Verdächtige auf der Flucht waren, behielt ich ihn im Hof und sicherte die Umgebung ab, bis wir eine Schneidzange hatten. Er schaffte es, heimlich ein Telefon aus der Hosentasche zu ziehen und jemandem Lebewohl zu sagen. Als ich ihn endlich in einem Streifenwagen hatte und ihm die Miranda-Rechte vorlas, schwieg er.
Was seltsam war, war, wie ruhig er blieb. Er hatte einen glasigen Blick und wirkte, als hätte er keine Sorge der Welt. Seine monotone Stimme kroch einem unter die Haut. Die Detectives kamen und gaben mir den Hintergrund: Er war ein Auftragsmörder für ein Kartell.
Er war in den Staaten, als seine Freundin drohte, ihn zu verpfeifen. Er brachte sie in die Wüste, fesselte sie und verbrannte sie bei lebendigem Leib. Er stand außerdem im Verdacht, für mehrere andere Morde in der Stadt verantwortlich zu sein. Vor Gericht wurde er verurteilt und muss jetzt 67 Jahre absitzen.
Der andere Gefasste wollte erst vor Gericht ziehen, sah dann aber das Urteil und nahm einen Deal über 25 Jahre an. Vor einigen Jahren wurde ich zu einem Bauernhof gerufen, wegen eines hitzigen Streits mit Schusswaffen. Ich arbeite in einem ländlichen Bezirk von fast 2600 Quadratkilometern, mit nur drei anderen Kollegen. Vier Beamte für das ganze Gebiet.
Ich nenne den Täter Großvater, Ende sechzig. Seinen Sohn, den Anrufer, nenne ich Sohn, Ende dreißig. Und das Opfer, die Enkelin, nenne ich Kind, sieben Jahre alt. Als ich ankam, stand der Sohn da, eine Pistole in der Hand, die Mündung im Mund des Großvaters, der auf den Knien im Vorgarten saß.
Meine Kamera lief, weil ich mit Blaulicht und Martinshorn zu dem Einsatz gerast war. Alles wurde aufgezeichnet. Ich bremste, sprang raus und nahm Deckung hinter der Karosserie. Ich zog meine Dienstwaffe und brüllte Befehle.
Der Sohn weinte und schrie, der Großvater war regungslos auf den Knien, die Hände erhoben. Der Sohn brüllte, dass der Großvater seine Tochter sexuell missbraucht habe. Ich sagte ihm immer wieder, dass ich helfen wolle. Er nahm die Waffe aus dem Mund des alten Mannes, warf sie ins Gras und hob die Hände.
Ich trat vor und legte beiden Handschellen an. Ich wusste ja noch nichts. Ich sicherte die Waffe und legte sie in mein Fahrzeug. Das einzige andere anwesende Kind stand am Fenster und hatte alles gesehen.
Meine Verstärkung war noch etwa zwanzig Minuten entfernt. Ich stellte den Sohn vor mein Auto, wo die Kamera ihn aufnahm, und fragte, was los sei. Er erklärte, dass er, seine Tochter und sein Vater alle im Haus des Großvaters lebten, weil er vor kurzem seinen Job verloren hatte. Er hatte nach seiner Rückkehr aus dem Irak Probleme gehabt, Arbeit zu halten.
Er bat seinen Vater um Erlaubnis, dessen Laptop zu benutzen. Dabei fand er einen verdächtigen Ordner auf dem Desktop. Er öffnete ihn. Er enthielt Hunderte von Bildern seiner Tochter in eindeutigen Posen, wie sie sexuelle Handlungen an seinem eigenen Vater vollzog.
Er rastete völlig aus, holte seine Pistole, zerrte seinen Vater in den Vorgarten, um das Haus nicht zu beschmutzen, schlug ihn mit dem Lauf und steckte ihm die Waffe in den Mund. Warum er dann doch den Notruf wählte, statt abzudrücken, erklärte er mir nie. Ich setzte ihn ins Auto und sagte ihm, er solle ruhig bleiben, weil ich vom Großvater Informationen für eine Verurteilung brauchte. Ich hatte vor meiner Zeit im Streifendienst mehrere Jahre als Kriminalermittler gearbeitet und wusste genau, wonach ich suchen musste.
Ich holte den Großvater, las ihm seine Rechte von einem Formular vor, das er unterschrieb, und er verzichtete schriftlich auf einen Anwalt. Ich versuchte, an seine Gefühle zu appellieren, fragte, was passiert sei. Er senkte den Kopf und sagte, er habe etwas Schlimmes getan. Ich versuchte, es herunterzuspielen: Immerhin sei niemand tot, wir könnten das alles regeln.
Er erzählte mir dann, dass er seine Enkelin seit Monaten missbraucht habe, so ziemlich alles außer Geschlechtsverkehr. Ich fragte, ob er das fotografiert habe. Ja. Wo?
Auf dem Desktop, ein paar USB-Sticks, und einige neue Fotos seien noch auf der Digitalkamera. Mit Blick auf seine Rechte ließ ich ihn eine Einwilligung zur Durchsuchung unterschreiben. Ich hätte sowieso einen Durchsuchungsbefehl bekommen, bei der Beweislage. Ich sammelte alles ein und versuchte, das kleine Mädchen zu trösten.
Ich schickte den Großvater mit einem Kollegen ins Gefängnis und nahm Sohn und Kind zur Vernehmung mit aufs Revier. Der Großvater plädierte zunächst auf nicht schuldig. Am Morgen des Prozesses nahm er dann einen Deal an: 80 Jahre Haft. Ich werde nie verstehen, wie der Sohn den eigenen Vater nicht erschossen hat.
Ich kann die Wut nicht fassen, die er gespürt haben muss. Ich blieb mit ihm in Kontakt. Er sagte mir schließlich, er habe nicht geschossen, weil er nicht wollte, dass seine Tochter an einem Tag sowohl Großvater als auch Vater verliert. Er dachte, er würde für den Mord ins Gefängnis gehen.
Ein Mann und seine Frau stritten in ihrer Wohnung in South Los Angeles. Es eskalierte. Er hob sein fünf Monate altes Baby hoch und rannte mit dem Kopf des Kindes als Rammbock gegen die Wand. Dann warf er den Säugling aus dem Fenster im dritten Stock.
Ich saß vorn in meinem Streifenwagen, den Kerl gefesselt auf der Rückbank, und alles, woran ich denken konnte, war eine Pulp-Fiction-Szene: mich umdrehen und ihm eine Kugel in den Kopf jagen, damit das nie wieder passieren kann. Es war früh in meiner Karriere und ließ mich fragen, ob ich 25 oder 30 Jahre solcher Fälle durchhalten könnte und was aus mir dabei würde. Das Kind überlebte tatsächlich. Der Mann wurde verurteilt, ich glaube, zu 18 Jahren.
Ich hatte diesen Fall in einer Schublade in meinem Kopf weggeschlossen und vergessen, bis ich diese Frage hier las. Jetzt schwitze ich wieder und bin wütend. Ich werde wohl besser mit dem Polizeipsychologen reden. Ich bin seit 23 Jahren im Dienst.
Ich habe eine Regel, nach der ich lebe und arbeite: Behandle jeden so gut, wie er es zulässt. Das hat mir gut gedient. Ich habe die eigentliche Festnahme nicht durchgeführt, aber ich habe Kristin Breezy monatelang in Haft betreut, nachdem sie und ihr Ehemann Joseph Walsh verhaftet wurden, weil sie ihr Kleinkind getötet hatten. Während eines Drogenrauschs – sie schaute zu und beschwerte sich, dass sie erwischt würden, indem sie sagte: Du bringst ihn noch um, und nahm das Geschehen auf ihrem Handy auf, für den Fall, dass sie gefasst würden – schob ihr Mann einen Feuchttuch einem kleinen Kind namens Chance die Kehle hinunter, wo es stecken blieb.
Um es herauszuholen, brachen sie ihm mit einer Zange den Kiefer auf und rissen ihm dabei die Zunge heraus. Als sie das Tuch endlich entfernt hatten, ließen sie ihn im Bettchen langsam an seinen Verletzungen sterben. Kristin postete am Tag nach seinem Tod auf Facebook, wie sehr sie sich auf ihren ersten Familienurlaub freue. Sie rief nie den Notruf an.
Sie sagte, sie habe nicht beide Menschen verlieren wollen, die sie liebte, am selben Tag. Sie ließen Chance tagelang verwesen, wickelten ihn in Müllsäcke, als der Geruch überwältigend wurde, und stellten ihn in einen Schrank. Dann begruben sie ihn in einem Müllhaufen nahe einem Obdachlosenlager und verschwanden, um wie Bonnie und Clyde von vorn anzufangen. Im Gefängnis war sie unerträglich.
Sie redete endlos darüber, wie viel Geld sie an Unterstützung bekam und wie viel sie im Gefängnisladen kaufen konnte. In den Besprechungen der Anonymen weinte sie darüber, dass ihr Sohn von ihrem Ehemann ermordet worden sei, und sobald die zivilen Leiter gegangen waren, schwärmte sie, dass Joseph die Liebe ihres Lebens sei. Sie wurde über Kleinigkeiten rasend schnell wütend und versuchte ständig, andere Insassen mit der Schwere ihrer Tat zu beeindrucken oder einzuschüchtern. Sie bat mich, ein Foto ihres Sohnes auszudrucken, das sie mit ins Gefängnis nehmen wollte.
Sie bat mich auch, Verlagsinformationen herauszusuchen, damit sie ein Buch über ihre Erfahrung schreiben könne. Sie ist die schlimmste Person, die ich je getroffen habe, und es war die schwerste Zeit meiner Karriere, mit ihrer reinen Soziopathie umzugehen. Sie war keine misshandelte Ehefrau, die konditioniert war, ihrem gewalttätigen Mann nicht zu widersprechen. Sie gab ihr erstes Kind zur Adoption frei.
Ihr zweites starb an einer Infektion, für die nie medizinische Hilfe gesucht wurde. Und ihr drittes half sie brutal zu ermorden. Sie verdient die Todesstrafe, und es ist eine Schande, dass sie sie nicht bekommt. Ich bin seit 24 Jahren Polizist, acht davon in der Abteilung für Sexualverbrechen.
Der übelste Mistkerl, mit dem ich je zu tun hatte, war etwa zwei Wochen vor Hurrikan Katrina. Ein siebzehnjähriges Mädchen erzählte ihrer Familie, dass ihr Vater sie seit ihrer Kindheit sexuell missbrauche, zuletzt in der Nacht zuvor. Forensisch sicherte ich Sperma des Vaters aus ihrem Magen und von den Bettlaken. Das Verhör dauerte Stunden.
Der Verdächtige gehörte der afrikanischen Identitätsbewegung an und benutzte eine kreisförmige Logik, die einen an den Rand des Wahnsinns trieb. Mein Partner verließ irgendwann den Raum. Schließlich fing ich an, mit ihm über afrikanische Identität zu reden, und weil ich ein großes Reservoir an nutzlosem Wissen habe, kamen wir ins Gespräch. Es war ziemlich absurd: ein weißer Cop, der mit dem Verdächtigen über die Philosophie von John Africa und anderen redete.
Schließlich behauptete er, weil seine Vorfahren gegen ihren Willen nach Amerika gebracht worden seien, unterliege er nicht unseren Gesetzen oder Sitten. Deshalb sei es seine Pflicht gewesen, seine Tochter in ihre Pflichten als Frau einzuführen, als sie etwa acht Jahre alt war. Da ließ er sie Oralverkehr an ihm ausüben. Mit zehn entschied er, sie sei reif genug, um selbst zu entscheiden, ob sie bereit für Geschlechtsverkehr sei.
Von da an hatte er mehrmals pro Woche Sex mit ihr, jahrelang. Er nannte sie sogar seine zweite Frau. Er misshandelte auch den jüngeren Bruder des Opfers und terrorisierte seine Ehefrau mit Drohungen. Ich erinnere mich, wie ich nach einer 18-Stunden-Schicht nach Hause fuhr, die Sonne aufgehen sah und dachte: Das ist der übelste Mistkerl, der mir je begegnet ist.
Ich konnte nicht schlafen, weil mir klar wurde, dass es da draußen wahrscheinlich noch jemanden gab, der noch übler war, und dass sich unsere Wege eines Tages kreuzen würden. Die gute Nachricht: Er bekannte sich schuldig und nahm 40 Jahre ohne Bewährung an. Er wird wahrscheinlich im Gefängnis sterben oder mindestens Ende achtzig sein, wenn er freikommt. Ich habe mal einen Typen aufgegriffen, der mit einer Schrotflinte die Straße entlanglief, in einem dieser Körner, die Zigarettenfirmen früher verschenkten.
Ja, ich bin alt. Wir legten ihm Handschellen an, und im Wagen wurde er gesprächig über die anderen Waffen, die er besaß. Eins führte zum anderen, und wir nutzten seine Aussage für einen Durchsuchungsbefehl. Wir gingen in die Wohnung und fanden Hunderte von Schusswaffen und Munition.
Wir begannen mit der Inventarisierung. Dann entdeckten wir Kisten voller Fotoalben und Videobänder. Oh Gott. Kinderpornografie.
Ich nahm Stichproben und musste bestätigen, so schwer es für einen normalen Menschen ist, dass darauf Kinder bei sexuellen Handlungen zu sehen waren. Logischerweise war der Rest auch Kinderpornos, aber das reichte der Staatsanwältin nicht. Sie sagte, ich müsse aussagen, dass alles Pornos seien, damit er für alles angeklagt werden könne. Ich war der festnehmende Beamte, ich stellte den Haftbefehl, und ich musste sicherstellen, dass dieser Typ für sehr lange Zeit ins Gefängnis kam.
Ich saß stundenlang in einem Raum der Wache und ging Hunderte von Fotoalben voller zerstörter Kinder durch. Ich sah Videobänder von Unschuld, die ausgelöscht wurde. Am Ende weinte ich. Ich weinte tagelang.
Über zwanzig Jahre später habe ich immer noch meine Momente. Ab und zu sehe ich ein Kind, das mir bekannt vorkommt, und es verfolgt mich ständig, weil ich sie nicht retten konnte. Ich soll die verteidigen, die sich nicht selbst verteidigen können, das war mein heiliger Schwur. Und doch konnte ich nur ihren Schrecken katalogisieren.
Jahre später war ich Ersthelfer bei den Anschlägen auf das World Trade Center und sah Schrecken, die kein Mensch je sehen sollte. Und trotzdem war der 11. September nicht mein schlimmster Tag in diesem Beruf.