Petru Serghevici Voronțov nu iubea oglinzile. Nu pentru că ar fi fost vanitos, ci pentru că în oglindă vedea ceea ce refuza să recunoască: 70 de ani de viață care îl duriseră mai mult decât îl răsplătiseră. Stătea la fereastra biroului său, de la ultimul etaj al unui zgârie-nori moscovit, și privea în jos spre orașul pe care îl construise. Trei centre comerciale, două cartiere rezidențiale, un pod peste Oka și încă douăsprezece obiective mai mici.
Toate fuseseră ridicate cu banii lui, cu nopțile lui nedormite, cu voința lui de fier. Holdingul Voronțov Group era evaluat la șapte miliarde de ruble. Dar acum nu îl interesau banii. În mână ținea un plic alb, gros, cu imprimeu auriu.
O invitație la nuntă. Maxim Voronțov și Alina Morozova vă invită să împărtășiți cu ei bucuria căsătoriei. A lăsat plicul pe masă și a rostit încet numele: Alina Morozova. Ceva din această combinație de sunete nu i-a plăcut de la bun început.
Nu putea explica de ce. Era o avertizare interioară pe care o ascultase timp de patruzeci de ani în afaceri. Instinct, spuneau alții. Voronțov o numea experiență.
Își amintea prima lor întâlnire, de acum trei luni. Maxim o adusese la cină la casa din afara orașului. Duminică, iulie, caniculă. Petru Serghevici stătea pe terasă cu ziarul când a auzit pietrișul scrâșnind sub roțile Porsche-ului Cayenne al fiului său.
Alina a coborât prima: înaltă, părul închis aranjat cu grijă, o rochie albă scumpă, un zâmbet ușor care apărea exact când trebuia și dispărea când nu mai era necesar. Voronțov știa să privească oamenii fără ca ei să observe. Se uita la mâini, la felul în care țineau furculița, la privirea care aluneca prin cameră când credeau că nu-i vede nimeni. Alina era bună.
Foarte bună. Prea bună. „Petru Serghevici”, a spus ea întinzându-i mâna. „În sfârșit.
Maxim mi-a povestit atât de multe despre dumneavoastră. ”
O strângere de mână fermă, o privire directă, o căldură abia perceptibilă care părea aproape reală. „Luați loc. Ceai, cafea, apă?
”
„Apă, dacă se poate. Nu beau nimic fierbinte pe caniculă. ”
Un detaliu mic, plauzibil. Dar Voronțov a remarcat.
Ea spusese asta ca un om care se gândește dinainte la impresia pe care o lasă. Cina a decurs fără probleme. Alina era inteligentă, nu se putea nega. Vorbea despre piața construcțiilor cu o înțelegere care nu părea falsă.
Îl citea pe Dostoievski și discuta despre cotațiile acțiunilor în aceeași frază. Râdea la momentele potrivite. Tăcea la cele potrivite. Maxim se uita la ea ca un om care se teme să nu piardă ceva prețios.
Voronțov a observat și asta. După cină, când Alina ieșise în grădină, Maxim s-a apropiat de tatăl său. „Ei? ” întrebă el cu acel amestec de nerăbdare și teamă pe care îl au bărbații de treizeci și cinci de ani care încă mai caută aprobarea părinților.
„Frumoasă”, spuse Voronțov. „Și inteligentă”, adăugă Maxim. „Da, tată. Vreau să mă însor cu ea.
”
Petru Serghevici nu răspunse imediat. Luă o înghițitură de ceai, privi în grădină unde Alina examina o tufă de trandafiri. „O cunoști bine? ”
„De o jumătate de an suntem împreună.
”
„E puțin. ”
„Tată, am 35 de ani. Știu să citesc oamenii. ”
Voronțov s-a uitat la fiul său, la sacoul impecabil, la bărbia încrezătoare, la mâinile care nu ținuseră niciodată o cărămidă.
Maxim era chipeș, inteligent și absolut nepregătit să citească oameni precum Alina Morozova. „Bine. Însoară-te. ”
Dar înăuntru ceva i s-a strâns.
Au trecut trei luni. Nunta fusese stabilită pentru 20 noiembrie, la Palatul Svetlovo, un conac din afara orașului. Patru sute de invitați, muzică live, transmisiune în direct pentru cei care nu fuseseră invitați personal. Petru Serghevici trebuia să plătească totul.
A fost de acord. Dar înainte de asta, a decis să verifice ceva. Nu pentru că era rău. Nu pentru că voia să strice fericirea fiului lui.
Ci pentru că în patruzeci de ani de afaceri supraviețuise datorită unei singure reguli: nu semna niciodată un contract fără să verifice partenerul. Pentru el, Alina nu era doar logodnica fiului său. Era persoana căreia urma să i se deschidă ușa familiei. A angajat o agenție, nu un birou de oraș cu anunț pe internet, ci oameni pe care îi cunoștea personal, pe care îi plătea bine și care înțelegeau sensul cuvântului „confidențialiate”.
Peste o săptămână, raportul era pe masa lui. Alina Morozova, 29 de ani, născută în Tver. Mama: Nina Vasilievna Morozova, 54 de ani, contabil. Tatăl: necunoscut, în certificatul de naștere e o linie.
Educație: Facultatea de Drept, diplomă cu mențiune. A lucrat în două firme de avocatură, a plecat de bunăvoie. În ultimii doi ani, fără un loc de muncă oficial. Ultimii doi ani.
Voronțov a recitit rândul de două ori. Diplomă cu mențiune. Doi ani fără muncă la 27 de ani. Fie un amant bogat, fie altceva.
A sunat la agenție. „Săpați mai adânc. În special în ultimii trei ani. Vreau să aflu de unde are bani.
”
Dar în timp ce agenția săpa, s-a întâmplat ceva care a schimbat totul. Vineri, Maxim l-a rugat pe tatăl său să vină să vadă locația nunții. Voronțov a venit. Palatul Svetlovo era frumos: coloane albe, parc, iaz cu lebede.
Tot ce trebuia să impresioneze oamenii care apreciază decorurile mai mult decât conținutul. Alina l-a întâmpinat la intrare, într-un palton bej deschis, elegant. „Petru Serghevici, ce bine că ați venit! ” I-a strâns mâna.
El a observat că privirea ei zăbovise o clipă pe paltonul lui vechi, obișnuit, pe care îl îmbrăca atunci când nu voia să se gândească la cum arată. Ceva i-a fulgerat în ochi, apoi a dispărut instantaneu. Au inspectat sălile. Maxim vorbea despre nuntă de parcă ar fi fost un proiect de afaceri: buget, logistică, număr de invitați.
Alina adăuga detalii: flori, meniu, așezarea la mese. La un moment dat, Voronțov a rămas în urmă. S-a oprit într-un coridor lateral și a ascultat. „Tata e puțin ciudat astăzi”, spunea Maxim în față.
„Nu băga de seamă. Bătrânii sunt mereu așa. Cred că văd totul. În realitate sunt doar obosiți de viață.
”
Maxim a râs. Voronțov stătea în coridor. Nu s-a clintit. Doar că ceva foarte liniștit s-a desprins de el.
Ultima îndoială că face ceea ce trebuie. Agenția a adus al doilea raport după patru zile. Voronțov l-a citit în picioare, pentru că nu a putut să se așeze. În ultimii trei ani, Alina fusese intimă cu doi bărbați înstăriți trecuți de cincizeci de ani.
Primul divorțase de soție după ce o cunoscuse pe Alina. Soția primise minimul la divorț, iar afacerea ajunsese la un partener cu care Alina avea legături. Al doilea își pierduse cota din companie în urma unei tranzacții inițiate de prietena lui de atunci, Alina. Beneficiarul final se dovedise a fi o structură anonimă.
Schema funcționa frumos. Alina câștiga încrederea. Bărbatul își pierdea spiritul critic. Apoi, la momentul potrivit, tranzacția.
Banii plecau unde li se indica. La sfârșitul raportului era o frază care i-a tăiat respirația lui Voronțov. „În timpul verificării s-a aflat că mama Alinei Morozova, Nina Vasilievna Morozova, născută Efimova, a locuit în satul Nikolskoe, regiunea Tver. În același sat, în vara anului 1998, a avut loc dispariția unui copil.
”
Voronțov a ridicat privirea din hârtie. Satul Nikolskoe. Regiunea Tver. Vara anului 1998.
A închis ochii. Din adâncul a 27 de ani a ieșit la suprafață ceea ce în fiecare noapte încerca să uite. Vara anului 1998. Ecaterina, fiica lui cea mică, de șapte ani, cu codițe roșcate și un nas amuzant cu pistrui.
Pierdea mereu câte un ciorap. Petru Serghevici nu înțelegea unde dispar până când a văzut-o într-o zi: se descălța, îl ascundea sub pernă, pentru că îi plăcea modelul și nu voia să-l uzeze. Veniseră la Nikolskoe în iunie, la casa de vacanță. Atunci el nu era încă miliardar.
Afacerea cu construcții abia prindea avânt. Banii ajungeau pentru a închiria o mică casă lângă râu. Larisa trebăluia prin grădină. Maxim, de opt ani, bătea mingea cu băieții vecinilor.
Ecaterina se dusese după un fluture. Asta era tot ce știau. I-au simțit lipsa după două ore. Au căutat prin pădure, pe câmp, pe malul râului.
Au chemat poliția. Căutările au durat trei săptămâni. Au găsit o sandală lângă o mlaștină, la doi kilometri de casă. Nimic mai mult.
Nici urme, nici martori, nici explicație. Larisa nu a supraviețuit. Nu imediat. S-a ținut tare încă șapte ani, apoi a cedat.
Inima, au spus medicii. Voronțov știa: nu inima. Durerea. Acum, regiunea Tver.
Nikolskoe. Nina Morozova. Voronțov s-a uitat din nou la raport. Mâinile îi tremurau.
Și-a spus: principalul e să nu le las să tremure. A rostit un cuvânt încet și a început să se gândească. În dimineața următoare, Petru Serghevici a făcut ceva ce nu mai făcuse niciodată. S-a îmbrăcat într-un palton vechi, rămas demult în debara, gri-închis, cu mânecile tocite, cu pantaloni uzați și bocanci pe care voia să-i arunce de un an.
S-a privit în oglindă. Nu un miliardar. Doar un bărbat în vârstă, din care sunt mii la Moscova. Exact ce trebuia.
Își explica simplu: dacă vrei să înțelegi cum e un om, uită-te cum se comportă cu cei de la care nu așteaptă nimic. Cu chelnerii. Cu femeile de serviciu. Cu străinii în vârstă.
Acum el era un străin în vârstă. Alina locuia într-un apartament pe Precisetenka, cartier scump, casă scumpă. Apartamentul era închiriat cu 800 pe lună. Pe banii cui, nu se știa.
Voronțov a petrecut trei zile în cartier. S-a plimbat pe străzi, a stat pe o bancă în scuar, vizavi de casa ei. Intra într-o mică cafenea de peste drum, comanda un ceai, se așeza lângă fereastră. Nimeni nu-i acorda atenție.
Era o parte din peisaj. Un bătrân cu un ceai. Astfel de oameni nu sunt observați. În a doua zi a văzut ceva interesant.
Alina a ieșit din casă nu singură. Lângă ea era o femeie de vreo cincizeci de ani, plinuță, în palton închis la culoare. Mergeau repede, vorbeau în șoaptă, apoi s-au urcat într-un taxi. Voronțov a memorat fața femeii.
Nina Vasilievna Morozova. Mama. În a treia zi, au apărut din nou. De data asta au intrat în cafenea, exact cea în care stătea Voronțov.
Și-a lăsat capul deasupra ceștii. Ele s-au așezat la masa alăturată. Vorbeau încet, dar în sala mică se auzea totul, dacă știai cum să asculți. „A sunat iar ieri”, spunea Nina.
„Întreba despre contractul prenupțial. Mi-a spus Maxim. Crezi că bătrânul suspectează ceva? ”
O pauză.
Sunetul ceștii atingând farfuria. „Nu e doar precaut. Toți bogații sunt precauți, dar asta nu înseamnă că sunt inteligenți”, răspunse Alina, cu un râs liniștit, rece. „El vede ce vrea să vadă.
Iar el vrea un singur lucru: ca fiul lui să fie fericit. ”
„Dar dacă verifică? ”
„Să verifice. La mine totul e curat.
Tu la fel. ”
„Taci. De câte ori trebuie să-ți spun? ”
Voronțov nu ridica privirea.
Se uita în ceașcă și auzea fiecare cuvânt. „Mamă”, spuse Alina, iar vocea îi deveni mai domoală. „La noi totul va fi bine. După nuntă o să fiu măritată cu un moștenitor.
Contractul e deja pregătit. Peste un an, divorțul, și jumătate din active sunt ale mele. Dacă bătrânul își bagă nasul, am ce să-i prezint. ”
Tăcere.
Apoi, încet: „Nu aici. Îți povestesc mai târziu. ”
Voronțov a ridicat foarte încet privirea din ceașcă. Alina se uita în telefon, derula ceva.
Nina îi spunea ceva, dar ea nu mai asculta. Voronțov s-a ridicat, a lăsat banii pe masă și a ieșit. Pe stradă s-a oprit câteva secunde, lăsând aerul de noiembrie să-i răcească fața. Auzise destule.
Dar nu totul. Era o frază pe care nu o înțelesese: „Am ce să-i prezint”. Ce anume? În aceeași seară a sunat la agenție.
„Nina Morozova. Îmi trebuie totul. Adresa din Tver, rude, cunoștințe, mai ales din anii 1997–1999. Nikolskoe.
”
Persoana de la celălalt capăt al firului a tăcut o clipă. „Petru Sergheevici, sunteți sigur? ”
„Sunt sigur. ”
„Asta va lua timp.
”
„Am timp. Nunta e peste 20 de zile. ”
Săptămâna următoare s-a întâlnit cu fiul său. Maxim venise la birou, formal, ca să discute un contract oarecare.
Dar Voronțov vedea că fiul lui e nervos, că ceva îl frământă. Secretara a adus cafeaua și a închis ușa. „Tată”, începu Maxim. „Trebuie să vorbim serios.
”
„Vorbește. ”
„Alina mi-a spus… că ai angajat oameni ca s-o verifice. ”
Voronțov a pus ceașca pe masă, calm.
„Așa e. ”
„E neplăcut, tată. E jignitor. E logodnica mea.
”
„Maxim. Eu verific pe oricine cu care închei un contract. Sunt afaceri. ”
„Asta nu e o afacere.
E viața mea personală! ” Vocea i se ridică. Maxim s-a ridicat și el, apoi s-a așezat la loc. Cămașa i se ridica pe piept de la respirația rapidă.
„Tu ești mereu așa. Mereu control. Mereu regulile tale. Sunt un om adult, tată.
Știu ce fac. ”
„Atunci încetează. Te rog. ”
Voronțov s-a uitat lung la fiul lui, la fața lui frumoasă și nervoasă, la mâinile care se strângeau și se desfăceau pe marginea mesei.
„Maxim, știi unde a lucrat Alina în ultimii doi ani? ”
„A făcut consultanță privată. Servicii juridice. ”
„Pentru cine?
”
„Nu e obligată să-mi explice totul. ”
„Te-ai întâlnit cu mama ei? ”
Ceva a fulgerat în ochii lui Maxim o clipă. „De ce dai în mine cu astea, tată?
Ce importanță are? ”
„Are. ”
Voronțov s-a ridicat. A mers la fereastră.
„Ascultă-mă, Maxim. Nu vreau să te încurc. Vreau să fii fericit. Dar te rog: mai așteaptă puțin.
Lasă-mă să termin ce am început. ”
O pauză lungă. „Tată”, spuse Maxim, iar vocea îi deveni alta, mai rece. „Dacă încerci să-mi strici nunta, nu te voi ierta pentru asta.
”
„Te-am auzit. ”
Maxim a plecat. Voronțov a rămas la fereastră. Cerul moscovit se înnora, un cer jos, de noiembrie.
Pentru prima dată după mulți ani, s-a simțit cu adevărat singur. Trei zile mai târziu, agenția a adus ceea ce aștepta și ceea ce se temea: o notă informativă de șase pagini. Voronțov a citit-o de două ori, încet, fără să sară peste niciun cuvânt. Nina Morozova lucrase în anii 1997–1998 ca bonă și îngrijitoare în câteva familii din Nikolskoe.
Fără contracte oficiale, bani negri. În iunie 1998 lucrase la familia Kuznețov, o casă la 300 de metri de casa de vacanță închiriată de familia Voronțov. Trei zile până la dispariția Ecaterinei. În materialele dosarului din 1998, Nina Morozova figura ca martor.
Declarase că nu a văzut nimic și nu știe nimic. Dosarul fusese închis după șase luni, din lipsă de probe. Nina Morozova se mutase din Nikolskoe în Tver în septembrie 1998. La două luni după dispariția copilului.
Voronțov a ajuns la ultima pagină. Acolo era o fotografie alb-negru, de proastă calitate, copie după o poză veche. Doi copii într-o curte. O fetiță blondă, necunoscută.
A doua fetiță, cu codițe roșcate și un nas amuzant. Ecaterina. Lângă Ecaterina stătea o fetiță brunetă, micuță, de vreo trei-patru ani. Sub fotografie, o notiță scrisă de mână: „Fotografie găsită în arhiva unui localnic, probabil vara anului 1998, Nikolskoe.
Fetița brunetă este probabil fiica Ninei Morozova. ”
Voronțov s-a uitat mult timp la fotografie. Mâinile, din nou. A făcut un efort și nu le-a lăsat să tremure.
Au mai trecut câteva zile. Voronțov trăia în ritmul obișnuit: birou, ședințe, semnături, negocieri. Nimeni nu observa nimic. Știa să fie aparent normal, în timp ce înăuntru ceva lucra încet, metodic.
Într-o noapte a deschis un sertar de la birou. Acolo era o cutie mică de lemn, pe care nu o mai deschisese de mulți ani. A șters praful cu mâneca. Înăuntru: o fotografie din copilărie, un desen cu căsuțe strâmbe și un soare, semnat „Ecaterina, 7 ani”, o mărgea de la un șir pentru copii…
și un loc gol. Locul unde odinioară stătuse medalionul. Medalionul de argint cu un înger. Îl cumpărase pentru Ecaterina, de ziua ei, în martie 1998.
Pe o parte, un înger; pe cealaltă, o gravură: „Ecaterina, tata te iubește. ” Ea nu-l scotea niciodată, nici noaptea, nici la baie. După dispariție, medalionul nu fusese găsit. Voronțov a închis cutia.
N-a dormit până în zori. Apelul de la agenție a venit a doua zi dimineață. „Petru Sergheevici, am mai găsit ceva. Un om de-al nostru a vorbit cu o fostă vecină a familiei Morozov din Tver.
O femeie de 82 de ani. Au fost vecine din 1998 până în 2007. Ea spune că, atunci când Nina Morozova s-a mutat la Tver, avea multe lucruri noi, scumpe pentru anii aceia. Și încă ceva: micuța Alina avea un medalion de argint pe care nu-l dădea niciodată jos.
Un mic înger pe un lănțișor. ”
Voronțov stătea la fereastră. Afară ningea. Își număra bătăile inimii.
„Descrieți medalionul. ”
„Un înger de argint pe partea din față. Partea din spate, vecina n-a văzut-o. ”
„Alina încă îl mai poartă?
”
„Nu se știe. Dar bătrâna își amintește că Alina ținea foarte mult la el. Când era întrebată de unde îl are, spunea că e al ei de demult. ”
Voronțov a închis apelul.
A stat nemișcat câteva minute lângă masă. Apoi a luat telefonul. „Îmi mai trebuie un om”, spuse el. „Experimentat.
Discret. O treabă delicată. ”
Numele lui era Ghenadie Arkadievici Krâlov, 60 de ani, fost anchetator la procuratură, pensionat de opt ani. Voronțov îl cunoștea de mult, de la o vânătoare de acum cincisprezece ani.
De atunci, Krâlov îl mai ajutase de câteva ori în probleme care nu trebuiau încredințate străinilor. Era un om liniștit, uscățiv, cu ochi atenți. Vorbea puțin, asculta bine. Voronțov i-a povestit totul.
Krâlov a ascultat fără să-l întrerupă, apoi a cerut dosarul cu materialele agenției. A citit mult timp. Voronțov a așteptat, privind pe fereastră. „Deci, credeți că…
” începu Krâlov. „Nu cred nimic. Vreau să știu. ”
„Înțeleg.
” Krâlov a pus dosarul deoparte. „Petru Sergheevici, dacă ceea ce scrie aici e adevărat, e foarte serios. Nu e doar o escrocherie. ”
„Știu.
”
„Veți avea nevoie de o expertiză. ADN. Medalionul. ”
„Știu.
”
„De bunăvoie nu vă vor da nici pe una, nici pe celălalt. ”
„Știu. ”
Krâlov s-a uitat lung la el. „Bine.
Mă ocup de asta. ”
Dar înainte ca Krâlov să poată face orice, s-a întâmplat ceea ce Voronțov nu se aștepta. Maxim a sunat miercuri seara. „Tată, trebuie să vorbim.
”
„Vino. ”
„Mai bine vino tu la noi. ”
Voronțov a înțeles. Asta însemna la Alina.
S-a dus. Apartamentul de pe Precisetenka era frumos: tavane înalte, pereți albi, mobilă scumpă. Totul corect, totul ca într-o revistă. Alina l-a întâmpinat la ușă.
Zâmbea, dar ochii ei nu zâmbeau. Au intrat în sufragerie. Maxim stătea pe canapea, drept, încordat, ca un om căruia i s-a cerut să joace un rol străin. „Tată”, începu el.
„Vrem să-ți spunem ceva. Noi credem… că amestecul tău în relația noastră e deplasat. Ar trebui să încetezi verificările.
Ți-am mai spus părerea mea despre asta. ”
Maxim ridică vocea. „Dacă nu încetezi, vom fi nevoiți să luăm măsuri. ”
„Ce măsuri?
”
Tăcere. Alina făcu un mic pas înainte. „Petru Sergheevici”, spuse ea încet. „Ați angajat detectivi particulari ca s-o urmăriți pe nora dumneavoastră.
Aceasta e o încălcare a intimității. Avocatul nostru e pregătit. ”
„Opriți-vă”, spuse Voronțov. A rostit atât de încet, încât amândoi au tăcut imediat.
S-a ridicat, s-a uitat lung la fiul lui, fără răutate, fără amenințare. Pur și simplu s-a uitat. „Maxim. Ești fiul meu.
Te iubesc. Dar nu voi înceta. ”
S-a întors și a ieșit. În hol, în timp ce se îmbrăca, a auzit vocea Alinei, înăbușită, rea:
„El nu se va opri.
Înseamnă că trebuie să ne grăbim. ”
A doua zi, Krâlov a sunat. „Petru Sergheevici, am o veste proastă. Alina a angajat un avocat.
Au depus plângere la tribunal: încălcarea vieții private, filaj. Din punct de vedere procedural e slab, dar public e neplăcut. Numele dumneavoastră va apărea în știrile de afaceri. ”
„Continuați să lucrați.
”
„Mai e ceva. Maxim a semnat niște hârtii. Îi transferă Alinei o parte din competențele de gestionare a activelor familiei. 20%.
Deocamdată, până la nuntă. ”
20%. Asta era deja serios. Acesta era începutul.
„Când a fost semnat? ”
„Ieri. ”
Deci, în timp ce el era la ei în apartament, în timp ce ei îi vorbeau despre avocați și măsuri, exact în acel moment se semnau undeva hârtii. „Frumos”, spuse Voronțov.
„Îmi trebuie medalionul, cu orice preț. Și ADN-ul. Măcar ceva. ”
„Există o modalitate”, răspunse Krâlov după o pauză lungă.
„Dar necesită timp. ”
„Cât? ”
„O săptămână, poate zece zile. ”
„Până la nuntă sunt paisprezece.
”
„Voi încerca. ”
Peste două zile au venit vești din lumea afacerilor. Cineva dăduse informația presei. Un titlu într-o publicație de afaceri: „Voronțov senior, suspectat de filaj ilegal asupra viitoarei nurori.
” Un articol mic, dar în locurile potrivite. Câteva telefoane de la parteneri, politicoase, precaute, îngrijorate. Voronțov a citit articolul cu calm. Nu era o întâmplare.
Era presiune. Voiau să cedeze înainte de nuntă. Încă o schemă frumoasă. A cerut serviciului de presă al holdingului să răspundă scurt: „Domnul Voronțov nu comentează chestiunile personale.
” Și a continuat să lucreze. Joi a sunat un vechi prieten, Igor Nicolaevici Beleaev, un bancher pe care Voronțov îl cunoștea încă din anii ’90, unul dintre puținii în care avea cu adevărat încredere. „Petru? Ce se întâmplă?
”
„Nimic neobișnuit. ”
„Am auzit despre proces. Și am auzit despre hârtiile pe care le-a semnat Maxim. Petru, vreau să te întreb direct: ești bine?
”
Voronțov a tăcut o clipă. „Sunt perfect. Pentru că fac ceea ce e corect. ”
„Te cunosc de 40 de ani.
Dacă simți ceva în legătură cu fata asta, ascultă-te pe tine. ”
„Mulțumesc, Igor. ”
„Dacă ai nevoie de ajutor, sună. Oameni, resurse, orice.
”
Voronțov a închis telefonul. O mică lumină caldă într-o săptămână rece. Dar știa că una singură nu e de ajuns. Avea nevoie de dovezi.
Krâlov a sunat peste trei zile. „Petru Sergheevici, am ceva. Medalionul. Alina îl poartă sub haine, pe un lănțișor lung.
A confirmat o angajată de la salonul de înfrumusețare unde e clientă fidelă. Femeia l-a observat când Alina se schimba. ”
„Un înger? ”
„Da.
De argint. Un mic înger. ”
Stomacul i s-a strâns. „Krâlov.
Trebuie să văd partea din spate. ”
„Înțeleg. E mai complicat, dar am o idee. Proba rochiei de mireasă.
Aveți un motiv să ajungeți acolo? ”
Voronțov s-a gândit o secundă. „Voi găsi. ”
Nu era ușor să te strecori la proba unei mirese.
Dar Voronțov avea resurse și, mai important, îl avea pe Beleaev, a cărui soție o cunoștea pe proprietara atelierului. Peste o zi, atelierul a primit întâmplător o cerere: Petru Sergheevici Voronțov dorea o întâlnire cu logodnica fiului său, în legătură cu un cadou de familie pe care voia să i-l înmâneze la nuntă. Alina a venit la atelier miercuri. Voronțov era acolo, în același rol de om în vârstă și invizibil.
Stătea într-o cameră laterală, chipurile examinând un catalog de țesături. O vedea prin ușa întredeschisă. Conversația a decurs ca o afacere. El i-a dăruit o mică broșă de familie, aleasă special pentru ocazie.
Alina a zâmbit cu zâmbetul ei corect, i-a mulțumit, a spus ceva cald despre tradițiile de familie. Apoi asistenta a rugat-o să probeze partea de sus a rochiei. Alina și-a dat jos paltonul. Sub palton avea un sacou.
Nu l-a dat jos, doar și-a tras gulerul la o parte. Pentru o secundă, o singură secundă, medalionul a alunecat de sub guler. Voronțov privea prin crăpătura ușii. Argint.
Un mic înger. Partea din față. N-a văzut partea din spate, dar inima i s-a strâns atât de tare, încât a trebuit să lase catalogul jos și să respire câteva secunde. După atelier, Krâlov îl aștepta în mașină.
„Nimic nou”, spuse Voronțov urcând. „Dar am văzut medalionul. El e. ”
„Sunteți sigur?
”
„L-am cumpărat eu însumi. L-am ținut în mâini. ” Pauză. „Da.
Sunt sigur. ”
„Petru Sergheevici”, spuse Krâlov cu prudență. „Aceasta nu e încă o dovadă. Medalion cu îngeri sunt mii.
Ne trebuie gravura de pe spate. Sau ADN-ul. ”
„Știu. ”
„Expertiza ADN fără acordul ei e posibilă prin material biologic.
Un fir de păr. O urmă pe un pahar. Dar ne trebuie timp. ”
„Cât avem până la nuntă?
”
„Nouă zile. ”
Voronțov se uita pe geamul mașinii la orașul de noiembrie. „Nouă zile”, repetă încet. A doua zi, s-a întâmplat ceva neașteptat.
Maxim a sunat el însuși. „Tată, vreau să vorbim între patru ochi. Fără Alina. ”
Voronțov nu a arătat mirare.
„Vino la casa din afara orașului, seara. ”
Maxim a venit la ora opt. Era obosit. Se vedea: cearcăne, o postură aplecată pe care nu o avea înainte.
Au stat în bucătărie. Voronțov a făcut cafeaua singur, la ibric, încet. Maxim a tăcut mult timp. Apoi a spus:
„Tată, am auzit cum vorbea Alina cu mama ei ieri.
Am intrat încet, din întâmplare, și am auzit. Vorbeau despre bani. Despre un plan. ” Ridică privirea.
„N-am înțeles totul, dar nu mi-a plăcut. ”
Voronțov i-a pus cafeaua în față. „Ce anume ai auzit? ”
„Mama îi spunea: «Important e să fie până la nuntă».
Iar Alina i-a răspuns: «Știu ce fac». Apoi m-au observat și au tăcut. ”
Tăcere. „Maxim, ascultă-mă”, spuse Voronțov.
„Nu-ți voi spune ce cred despre Alina. Încă nu e timpul. Dar te rog un lucru: nu mai semna nimic. Niciun document.
Nicio procură. Nimic până nu vorbești cu mine. ”
Maxim se uita la el. În privirea lui era ceva ce Voronțov nu mai văzuse de mult: ceva din băiețelul care vrea ca tatăl lui să-i spună cuvântul potrivit.
„Bine”, spuse el încet. „Bine, tată. ”
A fost prima rază de speranță. Dar Voronțov știa că razele de speranță se rup cel mai ușor.
Raza s-a rupt peste două zile. Maxim a sunat miercuri. Vocea îi devenise din nou străină, uniformă, pregătită. „Tată, Alina mi-a explicat acea conversație.
Totul e normal. Doar discutau despre problemele financiare ale nunții. ”
„Maxim, te rog să mă asculți. ”
„Tată, te rog.
Pentru mine. ”
Pauză. „Tu singur ai luat această decizie? ”
O tăcere prea lungă.
„Da”, spuse Maxim. „Singur. ”
Nu o luase singur. Voronțov a auzit asta după intonație.
„Bine”, spuse el. Și a închis telefonul. În acel moment, nici mai devreme, nici mai târziu, a sunat Krâlov. „Petru Sergheevici, avem ceva important.
Trebuie să mă întâlnesc cu dumneavoastră astăzi. ”
Krâlov a sosit peste o oră. A pus pe masă o tabletă. Pe ecran era o fotografie.
„Omul nostru a găsit asta în arhiva din Tver. Un dosar penal vechi. Fusese închis, dar o parte din documente s-a păstrat. ”
Voronțov s-a uitat la ecran: materialele dosarului din 1998.
Mărturia unei martore, o vecină a familiei Morozov din Nikolskoe. Femeia raporta că, în ziua dispariției fetiței, a văzut-o pe Nina Morozova grăbindu-se undeva cu un copil de mână. Copilul semăna cu fetița din familia Voronțov. Declarațiile fuseseră anexate la dosar, apoi dosarul fusese închis.
Nu fuseseră verificate de nimeni. „Aceasta e o martoră”, spuse Krâlov. „E în viață, 81 de ani. La Tver.
E gata să vorbească. ”
Voronțov se uita la ecran. Gâtul i se strângea. „Ea a văzut-o pe Ecaterina”, rosti el.
Nu o întrebare. O afirmație. „Posibil. ”
„Cum adică «posibil»?
”
„Are o vârstă înaintată. Se poate înșela. Avocatul Alinei va demola mărturia asta în instanță în zece minute. ”
„Atunci ce ne trebuie?
”
„Ne trebuie medalionul. Gravura. Și ADN-ul. Cât timp avem?
”
Krâlov a suspinat. „Petru Sergheevici. Nunta e peste șase zile. ”
Șase zile.
Voronțov s-a ridicat, a mers la fereastră, a privit mult timp grădina acoperită de zăpadă. „Deci, în șase zile. ”
Următoarele patru zile, Voronțov a trăit cum nu mai trăise de mult. Nu dormea mai mult de patru ore.
Lucra pe trei fronturi simultan. Agenția continua să strângă material. Krâlov lucra cu arhivele și cu martorul. Iar Voronțov însuși făcea ceea ce nu putea fi încredințat nimănui altcuiva.
A devenit din nou bătrânul cu paltonul vechi. Vineri a mers în același mic scuar, vizavi de casa de pe Precisetenka. A ocupat o bancă, a așteptat. Alina a ieșit la prânz, singură, pas rapid, palton negru, geantă în mână, cască în ureche.
Vorbea la telefon. A trecut pe lângă el la doi metri, fără să se uite. Exact de asta avea nevoie. În urma ei mergea omul lui Krâlov, neobservat, tăcut.
Sarcina lui era simplă: când Alina va intra într-o cafenea sau un restaurant, să obțină materialul ei biologic. Orice. Un pahar. O cană.
Un șervețel folosit. S-a întâmplat la 12:40, la cafeneaua de pe Ostojenca. Alina a comandat un cappuccino, a vorbit cu cineva la telefon, a plecat lăsând cana pe masă. Omul lui Krâlov a luat cana.
Duminică seara, Krâlov a sunat. „Petru Sergheevici, expertiza de urgență e gata. Trebuie să vă spun ceva. ”
„Spuneți.
”
„ADN-ul. N-avem materialul dumneavoastră pentru comparație, dar am comparat cu materialul din arhiva dosarului din 1998. Acolo exista o urmă biologică de pe unul dintre lucrurile copilului. ”
„Și?
”
„Potrivirea e suficient de mare pentru a fi semnificativă. Nu e 100%. Pentru o imagine completă e nevoie de materialul dumneavoastră. Dar șansele sunt mari.
”
Voronțov stătea în sufrageria întunecată a casei din afara orașului. Afară ningea. „Suficient de mare”, repetă el. „Da.
”
„Cât? ”
„Aproximativ 86%. Cu materialul dumneavoastră, va fi definitiv. Nunta e poimâine.
”
„Știu. ”
Voronțov a închis ochii. 86%. Nu 100.
Dar medalionul. Dacă pe spatele medalionului e gravura „Ecaterina, tata te iubește”, asta e 100% fără nicio expertiză. „Krâlov”, spuse el. „Îmi trebuie medalionul până mâine seară.
”
„Cum? ”
„Nu mă întrebați. Îmi trebuie până mâine seară. ”
Pauză.
„Am înțeles”, spuse Krâlov încet. Era riscant. Krâlov cunoștea oameni. Unul dintre ei, un fost angajat FSB, un om liniștit care știa să facă lucruri delicate.
Sarcina lui era simplă: în timp ce Alina va fi la ultima probă la atelier, luni dimineața, să găsească o cale să examineze medalionul. Cum? Asta era treaba lui. Voronțov nu a întrebat.
A spus doar:
„Fără prejudicii. Fără urme. Doar o fotografie a părții din spate. ”
Omul a spus: „Am înțeles.
”
Luni, ora unsprezece dimineața. Voronțov stătea în birou. Pe masă, un ceai rece. Nu s-a atins de el.
Telefonul tăcea. 12:00. 13:00. La 13:20, telefonul a vibrat.
Messenger. O fotografie. Medalionul de argint. Partea din spate, ușor ștearsă, dar gravura lizibilă.
A mărit imaginea. Cuvintele au apărut clar:
„Ecaterina, tata te iubește. ”
Voronțov a lăsat telefonul pe masă și a stat mult timp nemișcat. Apoi și-a acoperit fața cu mâinile.
N-a plâns. Doar câteva secunde de întuneric în spatele palmelor. Apoi și-a luat mâinile, a tras adânc aer în piept, a întins mâna după telefon. „Krâlov.
Totul e gata. Mâine la zece, sunteți la mine. ”
Au lucrat toată noaptea. Krâlov și încă doi oameni în care Voronțov avea încredere: un avocat cu experiență de școală veche și un expert criminalist care lucrase cu arhivele.
Spre dimineață aveau:
Înregistrarea audio a conversației din cafenea. Alina și Nina Morozova discutând planul. Fotografiile părții din spate a medalionului cu gravura. Mărturia martorei din Tver, înregistrată video și legalizată notarial.
Materialele de arhivă ale dosarului din 1998, cu declarațiile martorei despre Nina Morozova. Rezultatul expertizei ADN, cu o probabilitate de potrivire de 86%. Schema financiară a celor două idile anterioare ale Alinei, detaliată cu documente. Era de ajuns.
Mai mult decât de ajuns. Voronțov s-a uitat la toate acestea așezate pe masă. „Krâlov. Înțelegeți ce va fi mâine?
”
„Înțeleg. ”
„Sunteți pregătit? ”
„Da. ”
„Atunci, mâine.
”
20 noiembrie. Conacul Svetlovo era decorat cum se decorează locurile care ar trebui să arate ca într-o poveste. Flori albe aduse din Olanda, lumânări în sfeșnice de cristal, mese lungi pentru patru sute de persoane, orchestră live. Invitații se adunau de la prânz: parteneri de afaceri, oficiali, câțiva jurnaliști, protocol la intrare.
Oaspeții erau primiți de o fată în alb. Nu mireasa. Mireasa avea să apară mai târziu. Voronțov a ajuns la 14:30.
Îmbrăcat simplu: costum închis la culoare, cămașă albă, fără bijuterii. Krâlov era lângă el, iar câțiva oameni erau răspândiți imperceptibil prin sală. Maxim l-a întâmpinat pe tată la intrare. Era emoționat, fericit, puțin speriat.
„Tată, mă bucur că ai venit. ”
„Trebuia să vin. ”
S-au îmbrățișat scurt, bărbătește. Voronțov a simțit cum fiul îi strânge umărul.
„Tată, știu că am avut… ”
„Mai târziu. Totul mai târziu, fiule. ”
Ceremonia a început la ora trei.
Sala s-a umplut. Patru sute de oameni, la mese sau în picioare, de-a lungul pereților. Orchestra cânta încet. Alina a ieșit pe muzică.
Rochia albă impecabilă, corset strâns, umerii goi, văl. La gât, medalionul. Nu se vedea. Dar Voronțov știa că e acolo, sub țesătura rochiei, pe lănțișorul lung de argint.
Alina mergea încet, cu acel zâmbet potrivit, la momentul potrivit. Maxim se uita la ea într-un fel care l-a strâns pe Voronțov în piept. Prezentatorul a început să vorbească. Cuvinte standard, voce solemnă, flori, lumânări, privirile invitaților.
Voronțov stătea în primul rând, pe locul cuvenit tatălui mirelui. Aștepta. Momentul a venit după schimbul de inele. „Iar acum”, spuse prezentatorul, „un cuvânt din partea tatălui mirelui, Petru Sergheevici Voronțov.
”
Voronțov s-a ridicat. Sala a amuțit. S-a apropiat de microfon. Lângă el era un laptop mic, tehnic; Voronțov ceruse să fie pus dinainte, spunând că vrea să arate câteva fotografii din arhiva familiei.
Nimeni nu se mirase. „Dragi oaspeți”, începu el. „Vă mulțumesc că sunteți aici astăzi. E o zi importantă pentru familia Voronțov.
Foarte importantă. ” Vorbea uniform, liniștit. „Aș vrea să vă spun o poveste. Începe în anul 1998.
”
Prin sală a trecut un fior abia perceptibil. Alina s-a încordat ușor. Voronțov a văzut asta. „În 1998 a dispărut fiica mea.
Avea șapte ani. O chema Ecaterina. ” Pauză. „Am căutat-o 27 de ani.
N-am găsit-o. ”
Liniștea era totală. „Până săptămâna trecută. ”
A apăsat o tastă.
Pe marele ecran din spatele lui a apărut prima imagine: o fotografie din arhiva anului 1998. Ecaterina, în grădină, cu codițe roșcate. Prin sală a trecut un suspin încet. „Fiica mea a dispărut din satul Nikolskoe, regiunea Tver, pe 27 iunie 1998.
” Încă o apăsare. „În același sat, în aceeași perioadă, locuia Nina Vasilievna Morozova. S-ar putea s-o cunoașteți. E mama miresei.
”
Nina Morozova stătea la una dintre mesele de la perete. Fața i se făcuse albă. Alina nu s-a clintit. Maxim și-a întors încet capul spre tatăl lui.
„Pe ecran e declarația unui martor ocular”, continuă Voronțov. „O locuitoare din Tver, 81 de ani. A văzut-o pe Nina Morozova luând un copil care semăna cu fiica mea. Această declarație se afla în dosarul din 1998.
N-a fost verificată. ”
Următorul diapozitiv. O înregistrare video. Femeia în vârstă vorbea la cameră, liniștită, clară.
Povestea același lucru, cu detalii, cu date, cu adrese. „Aceasta e o înregistrare audio”, spuse Voronțov. „Făcută pe 12 noiembrie, anul curent. Nina Morozova și fiica ei, Alina, discută despre un plan: căsătoria cu fiul meu face parte dintr-o escrocherie premeditată, cu scopul de a obține acces la activele familiei.
”
A apăsat redarea. În tăcerea totală a sălii s-au auzit vocile. Vocea Alinei, atât de familiară, calmă, puțin rece:
„După nuntă voi fi măritată cu un moștenitor. Contractul e deja pregătit.
Peste un an, divorțul, și jumătate din active sunt ale mele. ”
Cineva dintre invitați a exclamat. Maxim s-a ridicat încet. „Tată”, spuse el.
Vocea îi tremura. „Așteaptă, fiule. Încă puțin. ”
Următorul diapozitiv.
Fotografia medalionului. Partea din față: îngerul de argint. „Acesta e medalionul. L-am cumpărat pentru fiica mea în martie 1998.
Argint. O gravură pe spate. ” Următorul diapozitiv. Spatele medalionului, în prim-plan.
„Ecaterina, tata te iubește. ”
„Acest medalion l-am văzut cu ochii mei. Îl poartă logodnica fiului meu, sub rochie. Chiar în acest moment.
”
Sala a început să foșnească. Alina, pentru prima dată în tot timpul acesta, a făcut o mișcare bruscă. A făcut un pas spre ieșire. Doi bărbați de la uși, ofițeri de poliție în civil, i-au stat în cale.
Politicos. Dar ferm. „Alina”, spuse Voronțov. „Vă rog, dați jos medalionul.
”
„E o minciună! ” Vocea ei era fermă, dar în ea era deja ceva ce se fărâmița. „Totul e o minciună! ”
„Rezultatele expertizei ADN arată o potrivire de 86% cu materialul din arhiva dosarului din 1998.
Sunt date preliminare. Datele complete vor fi gata la câteva zile după ce veți preda materialul dumneavoastră — de bună voie sau în cadrul unei anchete oficiale. ”
Nina Morozova s-a ridicat de la locul ei. Stătea în picioare, iar pe fața ei nu mai era nimic decât frică.
O frică veche, îngropată demult, acum dezgropată. „Nina Vasilievna”, spuse Voronțov încet. „Vă rog. Nu pentru mine.
Pentru ceea ce ați făcut acum 27 de ani. Spuneți adevărul acum. ”
Tăcerea era de așa natură încât nimeni nu îndrăznea să se miște. Nina Morozova a deschis gura, a închis-o, a deschis-o din nou.
„N-am știut”, spuse ea. Vocea îi era frântă. „N-am știut că e așa. Am crezut…
”
„Mamă! ” Alina țipă brusc. Dar Nina vorbea deja:
„Am găsit-o lângă o mlaștină. Plângea.
Se rătăcise. Am vrut… am vrut s-o duc înapoi. Dar apoi m-am speriat.
M-am gândit că o vor căuta, o vor găsi, vor crede că eu… M-am speriat. Am plecat cu ea. Am spus că e o orfană.
” Lacrimi adevărate, urâte, îi curgeau pe față. „Alina nu-și amintește. Era mică. ”
„Mamă, taci!
”
Dar cuvintele fuseseră deja spuse. Voronțov stătea la microfon. Nu plângea. Se uita la femeia care tocmai îi dăduse înapoi 27 de ani pierduți.
Sau măcar o explicație pentru ei. Încet, foarte încet, se întoarse spre Alina. „Nu sunteți vinovată pentru ceea ce s-a întâmplat în 1998″, spuse el. „Erați copil.
”
Ea se uita la el. În ochii ei, pentru prima dată în tot acest timp, nu mai exista calcul. Era cu totul altceva. Confuzie.
Poate frică. Sau ceva mai vechi decât frica. „Dar știați. Nu totul.
Dar știați ceva. Și ați ales escrocheria. Ați ales să-l folosiți pe fiul meu. ”
A luat de lângă laptop o mapă subțire și a întins-o spre marginea scenei.
„Aceasta e pentru anchetă. Tot ce am adunat. Înregistrări. Documente.
Expertize. ”
Cei doi bărbați de la intrare au înaintat. Maxim stătea în mijlocul sălii. Fața îi era cenușie.
Se uita când la tatăl lui, când la Alina, când la ecranul unde încă mai strălucea inscripția de pe medalion. „Tată”, spuse el. Vocea era frântă. „Tată, eu…
”
Voronțov s-a apropiat de el, i-a luat fața în palme, așa cum făcea când Maxim avea opt ani, și l-a privit în ochi. „Nu ești vinovat, Maxim. Nu ai nicio vină. ”
Fiul l-a îmbrățișat.
Voronțov stătea în centrul sălii de nuntă, ținându-și fiul, în timp ce în jur, încet, inexorabil, adevărul își făcea treaba. Cineva tăcea. Cineva se ridica. Un oficial suna undeva, încet, la telefon.
Jurnaliștii care veniseră să filmeze nunta filmau acum cu totul altceva. Nina Morozova a fost scoasă de brațe. N-a opus rezistență. Mergea ca prin vis.
Alina, înainte să fie oprită, a făcut o singură mișcare: a smuls lănțișorul de la gât. Medalionul a căzut pe parchet și s-a rostogolit. Voronțov s-a aplecat și l-a ridicat. O monedă rece de argint în palmă.
Un mic înger. A strâns-o în pumn și, pentru prima dată în 27 de ani, și-a permis să închidă ochii și pur și simplu să respire. Au trecut trei luni. Iarna venise cu adevărat, cu zăpadă și ger.
Petru Sergheevici Voronțov stătea în aceeași cafenea în care auzise prima dată conversația Alinei și a mamei ei. La masa de lângă fereastră. În fața lui, un ceai. Afară ningea.
Pe încheietura mâinii nu mai avea ceas. Îl dăduse jos când îmbrăcase pentru prima dată paltonul vechi și nu-l mai pusese la loc. Îi plăcea asta. A scos din buzunar medalionul.
Un înger pe o parte. „Ecaterina, tata te iubește” pe cealaltă. Nina Morozova dăduse declarații complete. În noiembrie, când a înțeles că nu mai are rost să tacă, a povestit totul.
Găsise copilul care plângea lângă mlaștină. Se speriase. Îl luase cu ea. Vrusese să-l returneze.
Nu-l returnase. Lașitate. Frică. Apoi ani.
Alina fusese acuzată separat, pentru articole financiare. Schema cu cei doi bărbați anteriori se confirmase. Dosarele fuseseră comasate. Procesul încă mai continua.
Dar pe Voronțov asta nu-l mai preocupa în mod deosebit. Pe el îl preocupa altceva. Testul ADN fusese finalizat în decembrie, complet, cu materialul lui: 99,98%. Aceasta era fiica lui.
Ecaterina lui. O femeie adultă de 28 de ani, care nu știuse cine era cu adevărat, care fusese crescută de mâini străine, care nu știuse că undeva există un tată care o căutase 27 de ani. Prima lor întâlnire fusese în decembrie, într-o mică cafenea, teritoriu neutru. Așa decisese avocatul.
Amândoi aveau nevoie de spațiu. Ea venise prima. Stătea la fereastră, într-un palton închis la culoare, păr închis. Ochi.
Ochi ai tatălui. El a văzut asta imediat. A intrat. Ea a ridicat capul.
S-au uitat unul la altul. „Dumneavoastră sunteți Petru Sergheevici? ” întrebă ea. „Da.
”
O pauză lungă. „Mi s-a spus că… ” Nu termină. „Nu știu cum…
”
„Nici mie nu-mi vin cuvintele”, spuse el încet. „Luați loc. N-avem de ce să ne grăbim. ”
Au stat trei ore.
Au vorbit puțin și mult. El i-a povestit despre Nikolskoe, despre codițele roșcate, despre ciorapii pierduți. Ea asculta și uneori își amintea ceva. Vag.
Aproape ca un vis. Sandala de lângă mlaștină, pe care Nina îi spusese s-o arunce. Culoarea roșcată a părului, care se închisese cu vârsta. Nu au plâns.
Ei bine, aproape. O singură dată, când el i-a întins medalionul. Ea l-a luat în mâini, l-a întors, a citit. „Ecaterina”, spuse ea încet, de parcă ar fi gustat cuvântul.
„Ecaterina”, confirmă el. Ea a pus medalionul pe masă, între ei. „Îmi trebuie timp”, spuse ea. „Știu.
Trebuie să înțelegi. ”
„Da. ” Ridică privirea spre el. „Vreau să înțeleg.
”
Asta era tot ce trebuia. Maxim a sunat a doua zi. „Tată, cum a decurs? ”
„Bine.
Nu-i așa? ”
„Da. ” Pauză. „Tată, iartă-mă.
”
„Maxim, n-ai de ce să-ți ceri iertare. ”
„N-am ascultat de tine. Ea a fost convingătoare. Și eu…
”
„Tu m-ai ascultat, Maxim”, spuse Voronțov la sfârșit. „Când ai venit și mi-ai povestit despre acea conversație. Târziu, dar m-ai ascultat. ” Pauză.
„Tu ești fiul meu. Nu port pică pe tine. ”
„Tată. ” Vocea i se frânse.
„Te iubesc. ”
„Și eu te iubesc. ”
În ianuarie, Voronțov și-a pus din nou paltonul vechi. Nu pentru deghizare.
Pur și simplu pentru că se obișnuise cu el. Mergea prin scuarul acoperit de zăpadă, pe lângă banca unde statuse cu trei luni în urmă, pe lângă cafenea. În buzunar îi stătea medalionul. S-a oprit la banca cunoscută, s-a așezat.
În jur mergeau oameni tineri, rapizi, care nu se uitau nicăieri. Nimeni nu se uita la el. Un bărbat în vârstă, într-un palton vechi, stând pe o bancă în zăpadă. A scos medalionul, l-a ținut o clipă în palmă, apoi l-a ascuns la loc.
S-a ridicat și a plecat acasă. Îl aștepta ceva important. Sâmbătă, la prânz. Fiica lui spusese că va veni.
El încă nu știa ce să gătească. Ea spusese: „Important e să fie cald. ” S-a hotărât la supă. O supă simplă, de casă, cu pâine, așa cum o făcea Larisa.
Medalionul stătea pe masa din bucătărie. Lângă el, două tacâmuri. Unul pentru el. Unul pentru ea.
Afară ningea. Iar Petru Sergheevici Voronțov, pentru prima dată în 27 de ani, nu se temea de ziua care venea. Dreptatea venise greu.
Dar venise.