Autobuzul tresărea la fiecare groapă, iar Veronica strângea la piept geanta ponosită cu actele și fotografia bunicului Grigorie. Afară, ploaia de septembrie transforma satele într-o acuarelă gri, iar burtica rotunjită de șase luni nu mai putea fi ascunsă sub paltonul albastru al bunicului, care mirosea a naftalină și a copilărie pierdută. În urmă cu o săptămână, două linii pe test îi răsturnaseră întreaga lume. Se gândise că Boris se va bucura, că o va îmbrățișa, că îi va spune că totul va fi bine.
Dar când a deschis ușa apartamentului, l-a găsit pe soțul ei cu o chelneriță de la restaurantul din colț, iar el i-a aruncat câteva bancnote și i-a spus cu o voce rece că îi trebuie actele de divorț, că ea nu mai are ce căuta acolo. În aceeași zi, el a cerut executorul judecătoresc să o scoată din apartament, iar singurul loc care i-a rămas a fost casa pustie a bunicului din Ivanovca, un sat pe care abia și-l amintea din vacanțele de vară. Acum, cu ultimele cinci mii de lei în buzunarul paltonului, Veronica cobora din autobuz într-o curte plină de buruieni și cu un acoperiș pe jumătate surpat. Dar în prag, un vecin bătrân, cu fața brăzdată de riduri, o privea cu milă și clătina din cap: „Așa că ai venit să locuiești în casa asta?
Ei, drăguță, dar trebuie să-ți spun ceva despre bunicul tău, ceva ce nimeni nu ți-a mărturisit niciodată…” Atunci, poarta s-a deschis în spatele ei, iar o voce ascuțită, de femeie, a strigat: „Cine ești tu și ce cauți în curtea mea? ” Veronica a întors capul și a încremenit: în fața ei stătea o femeie pe la patruzeci de ani, cu un coc strâns și cu cheia de la casa bunicului în mână.