Słońce chyliło się ku zachodowi, gdy zaparkowałam przed domkiem nad morzem, na który pracowałam prawie dwie dekady. Powietrze pachniało solą i świeżo skoszoną trawą. Pozwoliłam sobie na chwilę ciszy, zanim otworzyłam drzwi. Dwanaście milionów złotych.
Każda złotówka zarobiona podczas niekończących się audytów i sezonów podatkowych, kiedy żyłam bardziej kawą niż jedzeniem. To nie był tylko dom. To był dowód, że nie wypruwałam sobie żył na próżno. W środku jadalnia lśniła w delikatnym świetle lamp.
Ostrożnie nakryłam do stołu lniane serwetki, drogie kieliszki do wina i półmiski, które przypominały mi obiady, jakim kiedyś przewodniczyła moja matka. Chciałam, żeby ten wieczór był prosty. Dobre jedzenie, morska bryza, może toast, który nie przerodzi się w kłótnię. Sprawdziłam piekarnik i zerknęłam przez okno, gdy reflektory przejechały przez podjazd.
Ich samochód podjechał wolniej niż zwykle, jakby wjeżdżali do własnego domu. Ścisnęło mnie w piersi. Stłumiłam nerwy. To była moja uroczystość.
Wyszłam, żeby ich powitać. „Udało wam się dotrzeć!