Lângă restaurant, o țigancă s-a apropiat de Lisa. „Frumoaso, să-ți ghicesc”, a spus ea. Lisa a clătinat din cap și a făcut un pas spre ușă. „Stai”, a rostit țiganca, iar vocea ei a fost atât de poruncitoare încât Lisa a încremenit.
„Acum un an a venit peste tine o nenorocire care nu trebuia să se întâmple. Dacă te întâlneam mai devreme, ai fi putut să o previi. ” Lisa a simțit un fior rece pe șira spinării. Acum un an murise Nikita, soțul ei, într-un accident de mașină.
„De unde știți? ” a întrebat ea. „Urmezi tu, dacă nu asculți”, a răspuns țiganca. „Te așteaptă un pericol negru, crud.
” Lisa nu credea în ghicitori, dar în acea noapte a avut un vis: Nikita i-a șoptit: „Salvează-te măcar pe tine. ”
O dimineață de octombrie a acoperit Moscova cu o pânză gri. Vântul mâna frunzele galbene pe asfalt. Lisa mergea spre restaurant, privind în pământ.
Era ora 11:00, timpul să deschidă. Scoarul din fața restaurantului se golise după agitația de dimineață. Pe o bancă ațipea un bătrân cu un ziar. Porumbei ciuguleau ceva lângă un coș de gunoi.
Lisa a scos cheile din geantă când din lateral s-a auzit o voce. S-a întors. În fața ei stătea o țigancă de vreo 30 de ani, strălucitoare ca un arțar tomnatic. Rochia stacojie cu trandafiri mari îți lua ochii.
Cerceii de aur se legănau lângă obrajii tuciurii. Părul negru îi cădea pe umeri în valuri. Frumoasă, neobișnuit de frumoasă pentru o ghicitoare de stradă. „Mulțumesc.
Nu e nevoie”, a spus Lisa și a făcut un pas spre ușă. „Stai. ” O singură silabă, dar atât de poruncitoare încât Lisa a încremenit. S-a întors din nou.
Țiganca o privea fără să clipească, iar în ochii întunecați se agita ceva neliniștitor. „Acum un an a venit peste tine o nenorocire care nu trebuia să se întâmple”, a rostit ea rar, de parcă ar fi citit dintr-o carte invizibilă. „Dacă te întâlneam mai devreme, ai fi putut să o previi. ” Lisa a simțit cum un fior rece o străbate.
Și-a amintit: fix acum un an murise Nikita. Accident pe autostradă, mașina făcută praf, sicriu închis. „De unde știți? ” a întrebat ea.
„Urmezi tu”, a întrerupt-o țiganca. „Dacă nu asculți. ” Vântul a tras de marginile rochiei stacojii. Aurul cerceilor a sclipit.
Lisa s-a retras spre ușa restaurantului. A pipăit cu mâna clanța rece. „Cât vreți? ” a gemut ea.
„Am doar mărunt. ” Țiganca a dat din mână, de parcă alunga o muscă. „Nu pentru bani am venit. Două nopți la rând am avut același vis.
O femeie la ananghie, o forță întunecată o trage în jos. M-am trezit azi, am ieșit din casă, te-am văzut și am înțeles că ești tu. Trebuie să ajut. Altfel visul nu mă va lăsa.
”
Lisa se uita la ea și în cap i se învârtea un singur gând: aiurel, șarlatană, vrea să o stoarcă de bani. Dar de ce îi tremurau mâinile? De ce și-a amintit brusc totul deodată? Ultimele două luni se transformaseră într-un coșmar continuu.
Vizitatorii restaurantului se răriseră. Furnizorii întârziau termenele. Ba întârziere la legume, ba carnea nu e cea bună. Dădea vina pe sezon, pe criză, pe orice.
Apoi începuseră apelurile: numere necunoscute. Răspundea: respirație grea, tăcere. Iar odată o șoaptă de femeie: „În curând totul se va termina. ” Arunca telefonul, bloca numărul, peste o zi un nou apel de pe altul.
Și mărunțișurile: trei farfurii preferate s-au spart una după alta. Pur și simplu îi alunecau din mâini. Un tablou a căzut de pe perete noaptea. S-a trezit de la zgomot.
A găsit rama pe podea. Cârligul se ținea strâns, dar tabloul era pe jos. Bluza s-a rupt din senin când o îmbrăca. Nouă, purtată a doua oară.
Pană de cauciuc pe un drum gol, deși asfaltul era curat, nimic ascuțit. Apatia o apăsa ca o pătură grea. Dimineața nu voia să se ridice, seara nu voia să mănânce. Scopul se pierduse undeva în ceață.
„Vino dimineața, de la 8:00 până la 11:00”, i-a spus țiganca, întinzându-i o hârtie mototolită. „Voi fi acasă. Ăsta e adresa. Te așteaptă un pericol negru, crud.
Dacă nu vii, e vina ta. ” Lisa a luat mașinal hârtia. Țiganca a încuviințat, s-a întors și a plecat prin scoar. Rochia stacojie a fluturat printre copacii goi și a dispărut după colț.
Lisa stătea la ușa restaurantului, strângând în degete adresa. Vântul îi ciuflea părul. Porumbeii gângureau la coșul de gunoi. Bătrânul stătea pe bancă.
O dimineață obișnuită, o moscovită obișnuită, dar pe suflet avea plumb. În interiorul restaurantului mirosea a pâine proaspătă și cafea. Valeri stătea la bar, verifica facturile. 42 de ani, umeri lați, tâmple cărunte, mâini de bucătar șef, puternice, sigure.
Când acum un an Lisa căuta un administrator, femeia dinainte plecase cu scandal: „Nu voi lucra pentru văduvă. Ea nu înțelege nimic, dar de comandat comandă. ” Valeri venise la interviu, o privise în ochi și spusese: „Pur și simplu mă voi descurca, promit. ” S-a descurcat.
Restaurantul se ținea pe el. A ridicat capul, a văzut-o pe Lisa și s-a încruntat. „Ce s-a întâmplat? ” „Nimic”, a răspuns ea, scoțându-și paltonul și punându-l în cuier.
„Totul e în regulă. ” „Sunteți palidă. ” „Vremea probabil. Octombrie, toamnă.
” Valeri o privea atent, iar ea a simțit cum îi ard obrajii. El observase de mult schimbările. Ea știa, vedea cum se încruntă când ea scapă furculița sau încremenește în mijlocul unei fraze. Nu întreba direct.
Se temea să nu pară insistent. Acum un an, când murise Nikita, Valeri își jurase să o protejeze doar ca prieten și ajutor. Mai mult nu-și permitea. Amintirea lui Nikita stătea între ei ca un zid invizibil.
„Cum merg treburile? ” a întrebat Lisa ca să schimbe subiectul. „Livrarea de dimineață a sosit. Am verificat.
Totul e în regulă. Meniul pentru azi a fost aprobat. Bucătarii sunt la posturi. La prânz așteptăm o rezervare pentru opt persoane, un fel de petrecere corporativă.
” „Bine. ” A intrat în biroul ei, a închis ușa, s-a așezat la masă, a scos din geantă hârtia mototolită. Adresa scrisă cu un scris neuniform: stradă, număr, apartament, periferie. De mers vreo 40 de minute.
O șarlatană care păcălește lumea. O să ceară bani. Dar de ce atunci îi tremurau mâinile? Ziua a trecut ca în ceață.
Lisa semna facturi, vorbea cu furnizorii, zâmbea oaspeților. Valeri a intrat de două ori să clarifice detalii și să aprobe achiziția. O privea lung, de parcă voia să întrebe ceva, dar nu îndrăznea. Spre seară, capul îi crăpa de durere.
Lisa a ieșit din birou, l-a găsit pe Valeri în bucătărie. „Plec mai devreme”, a spus încet. „Închizi tu, desigur. ” El a șters mâinile de prosop.
„Sunteți sigură că sunteți bine? ” „Sunt doar obosită. Mâine va fi mai bine. ” Am mințit.
Mâine nu va fi mai bine. Ceva se târa pe urmele ei. Îi respira în ceafă, invizibil, lipicios. Acasă, Lisa și-a aruncat pantofii, s-a întins pe canapeaua din sufragerie, a pornit televizorul, un talk-show oarecare.
Vocile se contopeau într-un vuiet. Ochii i se lipeau. A ațipit. O pocnitură în bucătărie a smuls-o din uitare.
Puternică, zgomotoasă. Ca și cum fereastra s-ar fi deschis larg și s-ar fi lovit de ramă. Lisa a sărit în sus. Inima îi bătea nebunește.
A alergat în bucătărie. Fereastra închisă, clanța la locul ei. Dar perdeaua se mișca de parcă cineva ar fi tras-o și i-ar fi dat drumul. Lisa a încremenit privind în jur.
Nu e curent. Oberliștul e închis. De unde vântul? S-a apropiat de fereastră.
A atins rama rece, închisă. Perdeaua atârna nemișcată. I s-a părut. Și-a amintit: după moartea lui Nikita se mai întâmplase asta de câteva ori.
Foșnete noaptea, scârțâitul patului în dormitor, deși stătea singură, senzația că cineva stă în spatele ei, se întorcea, nimeni. Punea totul pe seama oboselii, a nervilor, a durerii. Văduvele aud adesea soții decedați. Psihologii spun că e o reacție normală la pierdere.
Dar acum Lisa s-a întors în sufragerie, a oprit televizorul, s-a așezat pe canapea și a cuprins genunchii cu brațele. Adresa țigăncii stătea pe măsuța de cafea, hârtie mototolită, scris neuniform. „Te așteaptă un pericol negru, crud. ” Trebuie să meargă măcar ca să se convingă că e o aiureală.
Lisa s-a ridicat, s-a dus în dormitor, s-a dezbrăcat, s-a băgat sub pilotă, privind în tavan. Afară vuia vântul, undeva a trântit o ușă de scară. Ceasul ticăia pe noptieră. A adormit abia spre ora 4:00 dimineața și l-a văzut pe Nikita.
Stătea în ușa dormitorului, înalt, blond, în acea cămașă pe care i-o cumpărase ea de ziua lui. O privea trist, buzele i se mișcau. „Salvează-te măcar pe tine. ” Lisa s-a repezit spre el, dar el s-a topit ca fumul.
S-a trezit cu un țipăt, s-a ridicat în capul oaselor. Inima îi bătea de parcă voia să-i sară din piept. Mâinile îi erau sloi. Ceasul arăta ora 8:00 dimineața.
Lisa s-a ridicat, s-a dus la baie, s-a spălat cu apă rece, s-a uitat în oglindă. Față palidă și cearcăne întunecate sub ochi, o față străină. S-a îmbrăcat repede. Blugi, pulover, geacă.
Și-a luat geanta, a vârât acolo portofelul și telefonul. A găsit pe măsuță hârtia mototolită cu adresa. Decizia se copțese definitiv. Trebuie să meargă la țigancă.
Lisa a ieșit din scară și imediat s-a împiedicat. Piciorul i s-a sucit pe asfaltul drept. O durere ascuțită i-a străpuns glezna. A oftat, s-a prins de balustradă, a stat puțin, trăgându-și sufletul.
Durerea a mai lăsat-o, dar o ținea neplăcut. S-a uitat în jur: asfaltul drept, nicio groapă. Pur și simplu i s-a sucit piciorul din senin. Senzația a fost sinistră, de parcă cineva invizibil o apucase de gleznă și o trăsese.
De parcă ceva o împiedica să meargă, nu o lăsa să afle ceea ce îi va răscoli sufletul. Lisa a strâns pumnii, a mai făcut un pas. Piciorul o ținea, a mers mai departe, șchiopătând. Adresa s-a dovedit a fi la periferie, un bloc cu nouă etaje, printre alte cutii gri la fel, un loc de joacă cu leagăne scorojite, parcare plină de mașini.
Lisa a urcat la etajul patru, a găsit apartamentul, a stat puțin în fața ușii, adunându-și curajul, a sunat. Ușa s-a deschis instantaneu, de parcă Roxana stătuse în spatele ei și așteptase. Aceeași strălucitoare, aceeași frumoasă. Azi rochia era albastră cu modele aurii.
Cerceii zornăiau. „Intră! ”, a încuviințat ea. „Știam că vei veni.
”
Lisa a pășit pragul. Garsonieră, dar surprinzător de confortabilă. Curat, mirosea a ierburi și a ceva picant. Pe pereți țesături colorate, pe pervazuri flori în chivece.
Roxana a condus-o în cameră. O canapea la perete, în fața ei o măsuță joasă, alături un taburet. Roxana i-a arătat canapeaua: „Așează-te! Pune mâinile pe măsuță cu palmele în sus.
” Lisa s-a așezat. Mâinile s-au așezat singure pe suprafața răcoroasă a măsuței. Roxana s-a așezat vizavi pe taburet. Și-a acoperit palmele Lizei cu ale ei.
Degetele ei erau calde, puternice. „Stai așa”, a vorbit încet. „Ține mâinile. Voi face un ritual ca să-ți deschid canalele.
Gândește-te la ceea ce te neliniștește cel mai mult. ” A închis ochii. Buzele au început să se miște. Șoptea ceva într-o limbă necunoscută.
Lisa îi privea fața și fiorii au început din nou să-i alerge pe piele. Camera parcă s-a întunecat, deși afară strălucea soarele. Liniștea a devenit densă, apăsătoare. Roxana a tăcut, a deschis ochii și Lisa a tresărit.
Privirea era îndepărtată, absentă, de parcă privea prin pereți, prin timp. A început să vorbească. Vocea suna altfel, mai profundă, mai bătrână. „Acum un an trebuia să mori în același accident în care a murit soțul tău.
” Lisa a deschis gura, dar Roxana a ridicat o mână. „Nu mă întrerupe, ascultă. ” Și a povestit. Mergeau la mama Lizei la țară.
Zinaida Petrovna sunase, vocea îi tremura: „Lizuca, mi-e rău, inima îmi face figuri. ” S-au pregătit, s-au urcat în mașină. Nikita la volan, Lisa alături. Au plecat devreme.
Au ajuns la mama la țară. Lisa a adus medicamente, a făcut supă de pui. A chemat salvarea, i-au făcut injecții, i-au pus perfuzie. Dar medicul de pe ambulanță a spus: „Trebuie văzut cum se va simți o zi-două.
Trebuie să stea la pat. Nikita, tu întoarce pe la Moscova. Ai o întâlnire diseară, iar eu stau cu mama două-trei zile până îi va fi mai bine și vin cu autobuzul. ” Nikita nu s-a contrazis, a sărutat-o, a plecat înapoi spre Moscova.
Peste o oră au sunat-o de la poliție. Accident pe autostradă. Un tir nu s-a încadrat în curbă, a intrat pe contrasens. Mașina lui Nikita făcută praf.
A murit pe loc. Lisa a stat la mama ei trei zile, ținând-o de mână până s-a liniștit inima. Apoi a îngropat soțul. Apoi a trăit ca într-un vis.
Nici durere, nici bucurie. Gol. „Nu a fost o întâmplare”, a rostit Roxana, iar vocea îi tremura de tensiune. „Ți s-a făcut o vrajă de moarte.
Trebuia să mori în acea mașină în locul lui. Dar îngerul păzitor te-a salvat. Erai fără păcat. Dragostea pentru mamă a cântărit mai mult decât farmecele rele.
Ai rămas cu ea. Nu ai părăsit muribunda și moartea l-a luat pe el în locul tău. ” Lisa a încremenit. În cap îi țiuia.
Nu se poate, aiurel, șarlatanie. „Cine a făcut vraja? ” a gemut ea. Roxana a închis ochii din nou.
Degetele strângeau mai tare palmele Lizei. „Văd o femeie tânără, frumoasă, păr deschis, ochi verzi. Numele ei e Svetlana. Svetlana Ivanova.
” Lisa s-a încruntat. Nu știe pe nimeni așa. „A fost amanta soțului tău”, a continuat Roxana. „Jumătate de an de relație secretă.
Tu nu bănuiai. El ascundea bine. ” O lovitură în plex. Lisa a încercat să se ridice, dar mâinile parcă îi crescuseră în măsuță.
Îi venea greu să respire. „Minți”, a șoptit. „Nu mint. Ascultă mai departe.
” Și a povestit restul. Svetlana visa să o înlăture și să devină soția lui Nikita. Viață bogată, restaurant, statut. A trăit pe spinarea bărbaților toată viața, dar Nikita era cea mai bună pradă.
A mers la o ghicitoare de magie neagră, a dus fotografia ta. Aceea a făcut un ritual, vrajă de moarte, puternică, crudă, dar era nevoie de un lucru descântat care să fie pus în casa ta. Svetlana a trimis printr-un cunoscut comun o statuetă a unei broaște râioase. A spus că a adus-o dintr-o călătorie să i-o dăruiască lui Nikita pentru noroc.
Cunoscutul i-a dat-o. Nikita a adus-o acasă. A mințit-o pe Lisa: un partener i-a dăruit-o pentru noroc în afaceri. A pus-o pe raft.
„Pe piciorușele statuetei e lipită o bancnotă”, a rostit Roxana. „O bancnotă de 5000. E o parte a ritualului de magie neagră. Banii trag puterile, atrag moartea.
Broasca stă în casa ta și îți suge viața. ”
Lisa și-a amintit. Statueta stătea în sufragerie pe raftul de la fereastră. O broască verde cu ochi roșii.
Drăguță, inofensivă. Nikita o adusese cu o lună înainte de moarte. Ea nici nu-i dăduse atenție. Suveniruri erau destule în casă.
„Acum Svetlana e amanta lui Alexei Slavin”, a continuat Roxana, iar vocea îi suna tot mai înfundat. „Proprietarul restaurantului Royal. Sunt împreună de nouă luni. A înnebunit de durere și furie când a murit Nikita.
Te învinuiește pe tine, zice: din cauza ta nu mai e. Dacă mureai tu, cum era plănuit, el ar fi trăit. Îl împinge pe Alexei să cumpere restaurantul tău nu pentru bani, ci din răzbunare. Vrea să distrugă ultimul lucru rămas de la Nikita.
Afacerea lui, moștenirea lui. Vrea să te vadă la fundul sacului, fără bani, frântă. ” „Apelurile”, a șoptit Lisa, „acele apeluri. ” „E presiune psihologică.
Vrea să te aducă la sinucidere sau la decădere totală. E sigură că vraja încă acționează. Întunericul e pe tine. ”
Roxana și-a desfăcut degetele.
S-a lăsat pe spate pe taburet, fața palidă, pe frunte sudoare. A tăcut un minut, trăgându-și sufletul. Apoi a deschis ochii și privirea a devenit din nou obișnuită. Vie.
„Ce să fac? ” Vocea Lizei tremura. Roxana s-a ridicat. A turnat apă din carafă într-un pahar.
A băut-o dintr-o sorbitură. S-a așezat înapoi. „Ascultă cu atenție. Mâine dimineață îmi aduci statueta.
Astăzi vine bunica mea. Ea știe să curețe astfel de lucruri. Va face un ritual. Apoi îi vei dărui statueta Svetlanei și ea o va lua înapoi pentru totdeauna.
” „De ce să i-o dăruiesc? ” „Ca să rupi legătura. Un lucru descântat nu poate fi pur și simplu aruncat. Se va întoarce.
Trebuie să-l dai de bunăvoie cu inima curată. O împachetezi frumos ca un cadou. Angajezi un curier sau rogi pe cineva să o transmită. Tu să nu mergi, e periculos.
” Roxana s-a ridicat, i-a întins mâna Lizei. Aceasta s-a ridicat pe picioare nesigure. Capul i se învârtea. În urechi îi țiuia.
„Mergi acasă”, a spus Roxana blând. „Odihnește-te. Mâine dimineață vino cu statueta. Totul va fi bine, crede-mă.
”
Lisa a ieșit pe palier. Ușa din spate s-a închis încet. Stătea sprijinită de perete, încercând să-și adune gândurile. Nikita trădător, Svetlana amantă, vrajă, broască, răzbunare.
Realitatea a crăpat, s-a împrăștiat în cioburi. A coborât, a ieșit afară. Vântul de octombrie a lovit-o în față. Lisa a pornit spre metrou fără să vadă drumul.
Un singur gând îi bătea în cap: „Trebuie să aduc statueta mâine neapărat. ”
De la restaurant, Lisa a plecat la 8:30. Valeri a condus-o cu privirea până la ușă. Se încrunta, dar nu întreba.
Ea îi era recunoscătoare pentru tăcere. Oricum nu ar fi putut explica. Acasă a aprins lumina în hol și și-a aruncat pantofii. Apartamentul a întâmpinat-o cu liniște și gol.
Pe suflet avea plumb greu, rece. A trecut în sufragerie, s-a oprit la raft. Statueta stătea în același loc unde stătuse mereu, între o vază mică și o fotografie în ramă. O broască verde cât pumnul, așezată pe picioarele din spate.
Înainte, Lisa nu-i dădea atenție, un suvenir ca oricare altul, unul din mulți. Acum o vedea altfel. Broasca se uita la ea. Chiar se uita.
Nu doar stătea, ci parcă o urmărea. Ochii roșii, sticloși, dar în ei sclipea ceva viu, rău. Lisa a făcut un pas mai aproape. A studiat-o.
Cum de nu observase înainte acești ochi? Roșii, injectați cu sânge, gura întredeschisă, se vedea limba, labele late, agățătoare. Pe picioare, da, exact, era lipită o bancnotă mototolită de 5000. Marginile erau uzate, dar valoarea se vedea.
Partea a ritualului de magie neagră. Lisa s-a dat înapoi. A mers în bucătărie, a pus ceainicul, mâinile îi tremurau. A scos o cană, a pus ceai.
Apa clocotită a sărit pe masă, nu a ținut bine ceainicul. A șters balta, a turnat ceai, s-a întors în sufragerie cu cana, s-a așezat în fotoliu, a luat de pe măsuță o carte, a deschis-o la întâmplare, a citit o pagină, apoi încă una. Nu înțelegea niciun cuvânt. Privirea îi fugea singură spre raft, spre broască.
Ora 9:00 seara. Lisa recitea un paragraf a cincea oară. Literele se contopeau, sensul îi scăpa. A ridicat ochii și a încremenit.
Statueta stătea puțin altfel, de parcă s-ar fi întors. Foarte puțin, o fracțiune de centimetru. Dar Lisa era gata să jure că înainte broasca privea spre fereastră, iar acum spre ea. I s-a părut.
S-a ridicat, s-a apropiat de raft, a atins statueta cu degetul: rece, nemișcată, ceramică obișnuită. S-a întors în fotoliu, a luat cartea, a citit fără să se oprească. Privirea îi ardea ceafa, de parcă broasca îi sfredelea spatele cu ochii. Aiureală, oboseală, nervi, dar pielea i se făcea de găină.
Ora 11:00 seara. Lisa s-a culcat, s-a învelit cu pilota, a închis ochii. Întunericul din spatele pleoapelor era dens, apăsător. În cap i se învârteau frânturi de fraze.
Vrajă de moarte, amanta soțului tău, broasca suge viața. A deschis ochii, stătea întinsă, privea în tavan. Afară vuia vântul. Ceasul ticăia pe noptieră ritmic, obsesiv.
S-a ridicat, s-a dus la bucătărie după apă. Desculță, tălpile pășeau pe podeaua rece. A aprins lumina. Trecând pe lângă sufragerie, cu coada ochiului a văzut raftul.
Broasca stătea la locul ei. Ochii roșii sclipeau în semiîntuneric. Lisa s-a oprit în prag. Un fior rece pe spate, de parcă de la statuetă venea un ger, unul de mormânt.
A strâns din umeri de frig, a trecut mai departe. A băut apă de la robinet dintr-o sorbitură, s-a întors în dormitor, s-a culcat, a tras pilota până la bărbie. Nu avea somn. 1:30 noaptea.
A ațipit în cele din urmă. Somnul a acoperit-o ca un val greu și imediat a început coșmarul. Lisa stătea în sufragerie. Statueta de pe raft creștea încet, implacabil, centimetru cu centimetru.
Iat-o de mărimea unei pisici. Iat-o cât un câine. Iat-o umplând jumătate de cameră. Ochii roșii ardeau ca tăciunii.
Gura s-a deschis. O gură neagră, știrbă, lipicioasă. Broasca respira și din respirație ieșea o duhoare putridă. Lisa se retrăgea spre ușă, dar picioarele nu o ascultau.
Broasca se târa mai aproape, labele zgâriau podeaua, limba i-a ieșit afară, lungă, umedă. Lisa a țipat, s-a trezit, stătea în capul oaselor pe pat și trăgea aer în piept. Cămașa udă de transpirație, părul lipit de frunte. Inima îi bătea de parcă o durea pieptul.
Ceasul arăta 1:30. Lisa s-a ridicat, s-a dus la baie, s-a spălat cu apă rece și a șters fața cu prosopul. S-a uitat în oglindă: o față palidă, străină, cu pupilele dilatate. S-a întors în dormitor, s-a culcat, a privit în tavan până la 3:00 dimineața.
Ora 3:00 noaptea. Decizia s-a copt, ca un abces: să scoată această mizerie pe balcon imediat. Acum. Lisa s-a ridicat și a pus halatul, a mers în sufragerie și a aprins lampadarul.
S-a apropiat de raft. Statueta stătea nemișcată. Ceramica verde sclipea în lumina lămpii. Ochii roșii priveau fix.
Lisa a întins mâna. Degetele au atins spatele neted și au amorțit instantaneu, de parcă ar fi curentat-o. Frigul i-a tăiat palma. A urcat mai sus spre cot.
A strâns din dinți, a apucat statueta cu ambele mâini, a ridicat-o: grea, neașteptat de grea pentru mărimea ei. Mâinile îi înțepeneau, degetele nu o ascultau. A târât-o până la ușa balconului, a deschis-o. Vântul a lovit-o în față, i-a desfăcut poalele halatului.
A ieșit pe balcon, a pus broasca în colțul cel mai îndepărtat. Lisa a trântit ușa, a tras draperia, mâinile îi tremurau. S-a întors în sufragerie, a căzut pe canapea, respirând des, superficial. Treptat, respirația s-a liniștit, degetele și-au revenit, furnicăturile au trecut.
S-a întins pe canapea, a tras pătura, a închis ochii. Ora 4:00 dimineața. Ațipea pe apucate. Ba cădea în uitare, ba sărea la cel mai mic foșnet.
Deodată a auzit pe balcon ceva zgârie. Zgârie pe sticlă, încet, insistent. Inima i-a căzut în călcâie. Lisa, încremenită sub pătură, asculta: scârțâit, zgâriat, de parcă ar fi gheare pe sticlă.
S-a ridicat încet, s-a uitat la ușa balconului: draperia nemișcată. În spatele ei întuneric. Scârțâitul continua. Lisa s-a ridicat, s-a apropiat de ușă, a dat la o parte marginea draperiei, s-a uitat.
Balconul gol. În colțul îndepărtat, statueta, acolo unde o aruncase. O creangă de copac bătea în sticla parapetului, se legăna în vânt, zgâria cu ramurile uscate. Dar balconul e la etajul cinci.
Nu sunt copaci alături. Cel mai apropiat e peste drum, la 20 de metri. Crengile nu ajung la balcon. Lisa se uita la creangă.
Ea se legăna. Zgâria sticla. De unde a apărut? A lăsat draperia, s-a îndepărtat de ușă, s-a așezat pe canapea și a cuprins genunchii cu brațele.
Doar să ajungă vie până dimineața. Ora 5:30. Lisa stătea în bucătărie, în fața ei o cană cu ceai. Mâinile îi tremurau atât de tare încât ceaiul s-a vărsat pe masă.
A șters balta cu un șervețel. A băut cu înghițituri mici. Ceaiul fierbinte îi ardea gâtul, dar nu o încălzea. Înăuntru un gol de gheață.
Fereastra bucătăriei se lumina. Zorii se strecurau încet, fără chef, de octombrie, gri. O decizie fermă îi bătea în cap ca un singur gând: dimineața la Roxana cu statueta, imediat, doar să trăiască până atunci. Ora 7:00 dimineața.
Afară se luminase de binelea, cerul gri, jos. Lisa s-a ridicat de la masă, a mers la baie, s-a spălat, s-a uitat în oglindă. Fața istovită, ochii roșii. Sub ei cearcăne întunecate, dar vie.
S-a îmbrăcat: blugi, pulover, geacă. A luat geanta, a ieșit pe balcon. Statueta stătea în colț, verde, inofensivă. Creanga nu era alături.
Parapetul curat. Lisa s-a aplecat, a ridicat broasca. De data asta degetele nu i-au amorțit. Statueta era rece, dar obișnuită.
A vârât-o în geantă, a închis fermoarul, a ieșit din apartament, a încuiat ușa, a coborât, a ieșit afară. Dimineața a întâmpinat-o cu vânt și burniță. Lisa a pornit spre metrou, spre Roxana, spre salvare. Lisa a ajuns la blocul cunoscut pe la 8:30.
A urcat la etajul patru, s-a oprit la ușă. Geanta îi trăgea umărul în jos. Statueta părea mai grea decât era în realitate. Înainte de a ieși din casă, Lisa învelise broasca într-o basma.
Nu mai voia să o atingă cu mâinile goale. A sunat. Ușa s-a deschis repede, dar în prag nu stătea Roxana, ci o țigancă bătrână de vreo 70 de ani, cu o basma colorată și fustă lungă. Fața ridată, dar ochii vii, buni, negri ca tăciunele.
A zâmbit larg. „Intră, fiică, intră, te așteptăm. ” Lisa a pășit pragul. Mirosul era același: ierburi, mirodenii, ceva încă necunoscut.
Din cameră a ieșit Roxana. A încuviințat: „Asta e bunica mea, Baba Aza. Ea te va ajuta. ”
Baba Aza a luat-o pe Lisa de mână, i s-a uitat în față.
Ochii i s-au încălzit și mai mult. „Nu-i nimic, fiică. Totul va fi bine. Dacă îngerul păzitor te-a salvat, înseamnă că trebuie să trăiești în ciuda oricăror farmece.
Hai, arată ce ai adus. ” A condus-o în bucătărie, mică, dar confortabilă. Pe masă lumânări, legături de ierburi uscate, o sticlă cu un lichid transparent. Roxana s-a așezat pe un taburet la fereastră, i-a făcut semn Lizei să stea alături.
Lisa a pus geanta pe masă, a scos pachetul, a desfăcut basmaua. Statueta stătea pe țesătură, verde, cu ochii roșii, așezată pe picioarele din spate. Baba Aza s-a aplecat, fără să atingă, a plescăit din limbă. „Întunericul e greu, moartea stă în ea, dar nu-i nimic.
Acum o voi descânta. ” A luat statueta cu ambele mâini, a pus-o în centrul mesei. Lisa se aștepta ca degetele bătrânei să amorțească, dar ea parcă nu simțea nimic. O ținea calm, sigur.
„Stați liniștite”, a poruncit ea. „Nu deranjați. ” A aprins lumânările, a scos din buzunar mătănii, a început să numere bilele șoptind rugăciuni. Vocea suna monoton, adormitor.
Lisa nu înțelegea cuvintele, fie limba țigănească, fie slavonă bisericească, fie ceva străvechi. Baba Aza a luat un mănunchi de ierburi, l-a aprins de la lumânare. A ieșit un fum gros, iute. Învăluia statueta cu fum, tot bolborosind rugăciuni.
Apoi a destupat sticla. Lichidul a sclipit pe broască: apă sfințită. Picăturile se scurgeau pe spatele verde, picurau pe masă. O jumătate de oră a vrăjit Baba Aza deasupra statuetei.
Lumânările se topeau, ceara curgea în farfurioară. Fumul a umplut bucătăria, o usturau ochii. Lisa stătea nemișcată, temându-se să nu strice ritualul. În sfârșit, bătrâna s-a îndreptat și a șters fruntea cu basmaua.
„Gata, am descântat-o. Acum ascultă ce să faci mai departe. ”
Lisa s-a aplecat înainte. „Statueta trebuie dăruită celei care a făcut-o așa”, a rostit Baba Aza, privind-o încet pe Lisa în ochi.
„Să o întorci înapoi. Doar așa vraja se va întoarce. ” „Cum să i-o întorc? Nu știu unde locuiește această femeie.
” „Vei afla prin acel bărbat, proprietarul restaurantului. El este amantul ei. Îi știe adresa. Îl vei suna, îl vei ruga să transmită un cadou doamnei.
Vei spune că e din partea unei cunoscătoare recunoscătoare, nimic mai mult. Și dacă ea nu-l va primi, îl va primi. Îl vei împacheta frumos ca pe un cadou adevărat. Ea nu va bănui nimic.
Femeile iubesc cadourile, mai ales pe cele frumoase. ” Roxana i-a întins Lizei un bilețel. „Aici este adresa Babei Niura, satul Olhovka, la 50 de km de Moscova. Imediat ce afli că statueta a fost înmânată, iei imediat un taxi și mergi la ea.
” „Taxi? ” Lisa s-a încruntat. „Voi merge cu mașina mea. ” „Nu.
” Baba a ridicat degetul. „Să nu te urci singură la volan în niciun caz. Când blestemul se va întoarce, forțele întunecate se vor agita și pot face rău. La volan e periculos.
Doar cu taxiul și spune-i șoferului să conducă atent. ” „Bine”, a încuviințat Lisa. „Baba știe ce trebuie să facă cu tine”, a continuat bătrâna. „Ea te va curăța definitiv.
Îți va pune protecție. Misiunea noastră s-a încheiat. Am făcut ce am putut. ” A luat-o pe Lisa de mână și a strâns-o tare.
„Să nu te temi de nimic, fiică. În viitor totul va fi bine la tine. Viața se va aranja, fericirea va veni. Crede.
” Lisa a simțit cum o ustură ochii. A dat din cap, nefiind în stare să vorbească. Baba Aza a învelit statueta într-o cârpă curată și i-a întins-o Lizei. „Ține.
Acum nu mai e înfricoșătoare, e descântată, dar oricum scapă de ea cât mai repede. ” Lisa a luat pachetul, l-a vârât în geantă și s-a ridicat. „Vă mulțumesc”, a șoptit ea. „Mergi cu Domnul”, a zâmbit Baba Aza.
Roxana a condus-o până la ușă și a îmbrățișat-o de rămas bun. „Totul va reuși. Nu te îndoi. ”
Lisa a ieșit pe palier.
Ușa din spate s-a închis încet. A coborât jos și a ieșit în stradă. Dimineața era gri, vântoasă, burnița. În minte i se contura deja planul: magazin de cadouri, ambalaj, telefon lui Slavin, curier și apoi Baba Niura.
Ultimul pas spre salvare. De la casa Roxanei, Lisa a mers direct la centrul comercial. A găsit un magazin de cadouri la etajul doi, o vitrină strălucitoare cu panglici, cutii și sclipici. Vânzătoarea a întâmpinat-o cu un zâmbet.
„Ce vom ambala? ” Lisa a scos pachetul din geantă și i-a desfăcut cârpa. Statueta stătea pe tejghea. O broască verde cu ochi roșii.
„Uite asta. Frumos, vă rog, ca un cadou scump. ” Vânzătoarea a luat broasca și a învârtit-o în mâini. „Drăguț obiect.
O facem imediat. ” A ales o hârtie aurie, a învelit cu dibăcie statueta, a fixat-o cu bandă adezivă, a tăiat o panglică lată de satin și a făcut o fundă. A ieșit festiv, elegant. „Atașezi și o felicitare?
” „Da”, a dat din cap. Lisa a luat un cartonaș alb cu margine aurie și a scris cu grijă: „Să se întoarcă la tine tot ce le-ai trimis altora cu cele mai bune urări. ” A sigilat-o într-un plic mic, iar vânzătoarea l-a prins de fundă. Lisa a plătit și a luat cutia.
O greutate în mâini, dar nu atât de apăsătoare. Obiectul, asupra căruia se citiseră rugăciuni, nu-i mai apăsa sufletul. Acasă l-a sunat pe Valeri. „Trebuie să-mi iau trei zile libere din motive personale.
” Pauză, apoi vocea lui calmă, înțelegătoare: „Desigur, mă descurc. Sunteți bine? ” „În curând voi fi”, a răspuns sincer. „Bine, odihniți-vă.
Dacă e ceva, sunați. ” A pus receptorul. Valeri nu punea întrebări inutile. Un an de muncă îl învățase să o înțeleagă fără cuvinte.
Acum Slavin. Lisa a format numărul care era salvat în telefon de luna trecută. Alexei sunase atunci din nou cu propunerea de a vinde restaurantul. Ea refuzase, el nu insistase.
Ton de apel. Click. „Alo, Liza Sergheevna. ” „Bună ziua, Alexei Nicolaevici.
Îmi cer scuze pentru deranj. Am o rugăminte la dumneavoastră. ” „Ascult. ” „Vreau să transmit un cadou doamnei inimii dumneavoastră.
Am auzit că în curând e ziua ei de naștere. Aș vrea să o felicit. ” Pauză. Slavin era surprins.
Se auzea după respirație. „De unde știți despre Svetlana? ” „Cunoștințe comune”, a mințit ea ușor. „Pot afla adresa?
O va livra un curier. ” Încă o pauză. Apoi: „Bine, notați. ” I-a dictat adresa: strada, blocul, apartamentul, periferia, un cartier dormitor.
„Mulțumesc mult. ” Lisa a notat pe o foaie. „Nu-i spuneți de la cine e cadoul. Să fie o surpriză.
” „Cum spuneți. ” În voce se simțea nedumerirea, dar Slavin nu a început să ceară lămuriri. Au luat rămas bun. Lisa a pus receptorul și a expirat.
Avea adresa. A comandat un serviciu de curierat prin internet, a completat formularul: adresa destinatarului, numele Svetlana Ivanova, ora livrării, astăzi, de preferat până la prânz. A plătit cu cardul. Curierul a venit peste jumătate de oră, un băiat tânăr în geacă albastră cu o geantă pe umăr.
A luat cutia și a semnat chitanța. „O înmânez personal. Vă sun cum o livrez. ” „Neapărat să sunați”, l-a rugat Lisa.
Băiatul a dat din cap și a plecat. Lisa a rămas singură în apartament, s-a așezat pe canapea și a privit pe fereastră. Ploaia se întețise și roaiele curgeau pe sticlă. Ceasul ticăia pe perete.
Aștepta. Telefonul a sunat la ora 3:00 după-amiază. „Alo. ” „Livrare efectuată.
” Vocea curierului era vioaie. „Înmânat personal. A semnat. ” „Mulțumesc”, a expirat Lisa.
A aruncat receptorul și a înșfăcat telefonul mobil. A găsit din nou pe internet un serviciu de taxi și a comandat o mașină. „Merg în satul Olhovka, la 50 de km de Moscova. Mergeți?
” „Mergem. ” Vocea dispecerului era indiferentă. „În 10 minute ajungem. ” Lisa s-a îmbrăcat repede: un pulover gros, blugi și geacă.
A luat geanta și biletul cu adresa Babei Niura. Taxiul a venit la timp. O Toyota gri, șoferul de vreo 50 de ani, cărunt, cu ochelari. „În Olhovka, să clarificăm.
” „Da. Și va trebui să mă așteptați acolo o oră și jumătate, poate două. Voi plăti. ” „Bine”, a încuviințat el.
„Să mergem. ” Au ieșit din oraș. Ploaia s-a oprit, cerul s-a rupt în petice. Drumul trecea prin câmpuri, pe lângă sate rare.
Lisa privea pe geam și tăcea. Șoferul tăcea și el. Doar o dată a întrebat: „La vilă, la o cunoștință? ” „Da”, a răspuns ea scurt.
Nu a mai întrebat nimic. Olhovka s-a dovedit a fi mică, vreo 10 case de-a lungul unei singure străzi. Grădini, garduri, câini care lătrau la mașină. Șoferul a oprit la poarta cu numărul pe care îl spusese Lisa.
„Aici e. ” „Așteptați? ” Ea a scos portofelul. „Aștept.
Aparatul e pornit. Nu vă faceți griji. ” Lisa a coborât și a deschis portița. Cărarea ducea spre un pridvor de lemn vopsit cu albastru.
Casa era mică, îngrijită. În ferestre ardea lumina. A bătut la ușă. A deschis-o o femeie de vreo 60 de ani.
Păr cărunt sub batic. Ochi buni și gri, riduri în jurul gurii, o față calmă, luminoasă. „Tu ești Liza? ” A întrebat de parcă ar fi știut.
„Da”, s-a mirat Lisa. „M-a trimis Baba Aza. ” „Știu, știu. Roxana a sunat.
M-a prevenit. Intră, fiică. ” A condus-o în casă. Mirosea a tămâie, a ierburi și a pâine proaspăt coaptă.
Peste tot erau icoane pe pereți, pe polițe. Într-un colț, un chivot mare cu o candelă. Pe masă legături de ierburi, lumânări, o sticlă cu apă sfințită. „Dezbracă-te, așează-te aici.
” Baba Niura i-a arătat un taburet în mijlocul camerei. Lisa și-a scos geaca și s-a așezat. Baba Niura a mers în jurul ei, privind-o atent, și a trecut cu mâna pe deasupra capului ei, fără să o atingă. Dar Lisa a simțit căldură.
„O greutate apasă pe tine”, a rostit Baba Niura încet, „dar se curăță. Acum te ajut. ” A luat mătăniile și a început să spună rugăciuni. Vocea îi suna egal, pătrunzător.
Lisa stătea nemișcată, cu ochii închiși. Cuvintele rugăciunilor îi spălau sufletul ca o apă caldă. Baba Niura o stropea cu apă sfințită: fruntea, mâinile, umerii. Picăturile îi răcoreau pielea.
Apoi a luat o lumânare și a mers în jurul Lizei, citind aceleași rugăciuni. O oră a trecut pe nesimțite. Când Baba Niura a terminat, Lisa a simțit o ușurare, de parcă i s-ar fi luat o povară de pe umeri. „Mâine vii din nou”, a poruncit Baba Niura.
„Și poimâine. Trei zile la rând. Doar așa te cureți definitiv. ” „Bine”, a încuviințat Lisa.
A ieșit pe pridvor. Taximetristul ațipise în mașină. S-a trezit când ea s-a apropiat. „Mergem înapoi?
” „Da. ” Au mers spre Moscova în tăcere. Lisa privea pe geam, gândindu-se că mâine va face din nou acest drum și poimâine. Trei zile.
A doua zi a comandat același taxi. Șoferul a recunoscut-o și a zâmbit. „Iarăși la Olhovka? ” „Da.
” „Mergeți ca la stațiune”, a glumit el. Lisa a zâmbit amar. „Ceva de genul ăsta. ” A doua zi a trecut la fel.
Baba Niura citea rugăciuni, o stropea cu apă, o ocolea cu lumânările. Lisa stătea absorbind fiecare cuvânt. În a treia zi, taximetristul nu se mai mira. A dus-o, așteptat-o, a adus-o înapoi.
Baba Niura a terminat ultimul ritual și s-a îndreptat. „Gata, acum pun protecție pe tine. Nimeni nu te va mai atrage în magia neagră. Se va respinge de tine ca de un zid.
” A trecut cu mâinile deasupra capului Lizei în semnul crucii și a citit o rugăciune lungă. Vocea i s-a întărit. A sunat autoritar. Când a terminat, a privit-o în ochi.
„Acum ascultă ce ai de făcut mai departe. ” Lisa a dat din cap. „Mergi la biserică. Aprinde lumânări pentru odihna sufletului lui Nikita.
Comandă o slujbă de pomenire. Trebuie să-i liniștești sufletul, să-l lași să plece. El a plecat în locul tău. Pe tine fusese făcută vraja.
Sufletul lui nu-și găsește locul. Ajută-l. ” „Bine”, a șoptit Lisa, iar ochii au început să o usture. „Iubirea ta pentru mamă te-a salvat”, a continuat Baba Niura blând.
„Nu ai lăsat-o când i-a fost rău. Asta este adevărata magie albă. Iubirea ține minte. ” A îmbrățișat-o pe Lisa ca pe o fiică.
„Mergi cu Domnul, fiică. Trăiește mult și fericit. Totul va fi bine la tine. ”
Lisa a ieșit din casă cu lacrimi în ochi, s-a așezat în taxi și și-a șters fața cu palmele.
„Acasă”, a întrebat șoferul. „Acasă”, a dat din cap. Pe drum privea pe fereastră: câmpuri, sate, cerul gri, dar înăuntru, pentru prima dată după un an, era lumină. Svetlana l-a primit pe curier într-un halat de mătase roz cu dantelă.
Părul prins într-un coc neglijent, pe față un machiaj ușor. Frumoasă, îngrijită, o viață mulțumită. „Pentru dumneavoastră, un cadou. ” Băiatul i-a întins cutia.
„Pentru mine? ” S-a mirat ea. „De la cine? ” „Nu este specificat.
O surpriză, probabil. ” Svetlana a semnat chitanța, a luat cutia, a închis ușa și a mers în cameră. A pus cadoul pe măsuța de cafea și s-a așezat pe canapea. Hârtie aurie, fundă de satin, felicitare.
A dezlegat panglica, a rupt ambalajul. Înăuntru o statuetă verde, o broască cu ochii roșii, așezată pe picioarele din spate. Svetlana a zâmbit. Iubea tot felul de nimicuri, văzute, figurine, cutiuțe.
Apartamentul lui Alexei era plin de colecția ei. A deschis plicul și a citit: „Să se întoarcă la tine tot ce le-ai trimis altora cu cele mai bune urări. ” S-a încruntat. Ciudată frază.
Cine o fi trimis asta? A ridicat din umeri. Cadou. E cadou până la urmă.
A pus broasca pe raftul din sufragerie, la loc vizibil, lângă vază și balerina de porțelan. Trei zile mai târziu, Svetlana s-a trezit cu o durere de cap, surdă, apăsătoare, de parcă un cerc îi strângea tâmplele. A luat o pastilă, nu a ajutat. Încă una, la fel.
S-a ridicat, a mers la baie, s-a uitat în oglindă și a tresărit. Sub ochi avea cearcăne negre. De unde? Ieri dormise normal, opt ore.
S-a dat cu corector. Cearcănele se vedeau prin stratul de machiaj. A adăugat fond de ten, pudră. A devenit puțin mai bine, dar nu de tot.
Capul i-a crăpat de durere toată ziua. Svetlana a zăcut pe canapea, privind în tavan. Spre seară, durerea a lăsat-o, dar a lăsat în urmă o ceață în minte. A doua zi la fel, și poimâine.
O săptămână mai târziu, Alexei a venit la ea seara. De obicei rămânea peste noapte. Iubea apartamentul ei, liniștea, pacea. Munca îl epuiza.
Aici se odihnea. Svetlana l-a întâmpinat într-o rochie nouă, neagră, mulată. Se machiase strident. Se dăduse cu parfumul lui preferat.
Alexei a sărutat-o distrat, a trecut în sufragerie și s-a așezat pe canapea. Svetlana s-a așezat lângă el și l-a cuprins de umeri. „Cum ești, dragule? ” „Obosit”, a dat el din mână.
Au tăcut. Svetlana îl mângâia pe mână, aștepta. De obicei el povestea despre muncă, își împărtășea planurile. Azi tăcea.
„Alexei, m-am gândit”, a început ea precaut. „Poate a venit timpul. Tu voiai să cumperi restaurantul acela de pe Tverscaia. ” „Nu vreau”, a tăiat-o el scurt.
Svetlana s-a mirat. „De ce? Doar spuneai că e un loc bun de perspectivă. ” „M-am răzgândit.
” Alexei s-a ridicat, s-a plimbat prin cameră, s-a oprit la fereastră privind în stradă. Svetlana s-a apropiat din spate și l-a îmbrățișat. „Ce s-a întâmplat? ” El s-a întors brusc și a prins-o de umeri.
„Svetlana, m-am săturat de jocul ăsta. ” „Ce joc? Nu înțeleg. ” „Bărbați și femei, întâlniri, despărțiri.
Eu vreau o soție, copii, o familie. Înțelegi? ” Svetlana s-a distanțat, încruntându-se. „Soție?
Avem totul bine. De ce să schimbăm ceva? ” „Pentru că m-am săturat de bine. Vreau ceva adevărat.
” „Iar eu nu sunt adevărată? ” Vocea i s-a ridicat. „Tu ești frumoasă, veselă, dar goală. ” Lovitura a fost ca în stomac.
Svetlana a pălit. „Ce ai spus? ” „Adevărul. Tu te gândești doar la tine, la haine, la distracții.
Iar eu vreau o femeie care să fie mama copiilor mei. ” „Eu pot. ” Svetlana l-a apucat de mână. „Hai să ne căsătorim.
Voi naște. ” „Nu trebuie. ” El s-a eliberat. „Chiar tu spuneai că nu vrei să-ți strici silueta cu sarcina.
” „Am glumit. ” „Nu ai glumit. Ai vrut să spui exact asta. ” Alexei a privit-o lung, de parcă o vedea pentru prima oară.
Capricioasă, goală, interesată doar de bani. Deodată a devenit clar: un an pierdut degeaba. „Uită-mă, Svetlana”, a rostit obosit. „Nu mă mai suna.
A fost o pasiune trecătoare. Nu mă mai interesezi. Nu vreau să te mai văd și nici să aud de tine. ” Svetlana a încremenit.
„Mă dai afară? ” „Da. Strânge-ți lucrurile. Mâine vei lua tot restul.
” S-a întors și a mers spre ușă. Svetlana s-a aruncat după el. „Alexei, stai, putem discuta totul. ” „Nu e nimic de discutat.
” Ușa s-a trântit. Svetlana a rămas singură în apartamentul care încetase să mai fie casa ei. Două săptămâni mai târziu, ea locuia deja într-o cameră închiriată. Alexei poruncise să-și ia lucrurile.
Nu a mai vrut să se întâlnească. A trimis un asistent cu cheile. Svetlana și-a strâns valizele și a plecat. Banii îi rămăseseră puțini.
Alexei o întreținuse o jumătate de an. Ea nu lucra. Economiile se topeau. A încercat să găsească un nou amant bogat.
Mergea în restaurante scumpe, cafenele, se îmbrăca strident, se machia provocator. Bărbații se uitau prin ea, de parcă nu o vedeau. Svetlana nu înțelegea. Înainte, atenția curgea grindină, acum era gol.
Se apropia de oglindă, se uita în reflexie. Fața i se uscase, obrajii i se subțiaseră, pomeții i se ascuțiseră, pielea își pierduse strălucirea. O nuanță pământie răzbătea prin machiaj. Părul se despica, se rupea la pieptănat.
Oglinda arăta o femeie străină. Unde e frumusețea? Unde a dispărut? O lună mai târziu, banii s-au terminat.
Svetlana s-a mutat într-o cameră și mai ieftină, la periferie, într-o baracă. Vecinii beau, se certau noaptea. Ea stătea întinsă pe patul îngust privind tavanul cu pete galbene. A trebuit să-și caute de muncă.
S-a angajat vânzătoare la un magazin de lângă casă. Salariu de mizerie, dar măcar ceva. Înainte, nici nu-și putea imagina că va sta în spatele tejghelei, cântărind salam și zâmbind cumpărătorilor bădărani. Sănătatea se prăbușea.
Durerile de cap au devenit constante. Pastilele nu ajutau. Noaptea nu dormea, se perpelea până dimineața. Se trezea frântă.
Slăbiciunea o apăsa ca plumbul. Într-o noapte, Svetlana s-a trezit în transpirații reci. Visase. Broasca verde cu ochi roșii creștea, umplea camera, gura i se deschidea, se întindea spre ea.
A sărit din pat, a aprins lumina. Inima îi bătea nebunește. S-a uitat pe poliță. Statueta stătea în același loc unde o pusese cu o lună în urmă, o figurină inofensivă.
Și deodată a avut o revelație. Broasca. Aceeași broască pe care ea o transmisese cândva printr-o cunoștință lui Nikita pentru Lisa, cea descântată pe care ghicitoarea făcuse ritualul. Svetlana și-a amintit felicitarea.
„Să se întoarcă la tine tot ce le-ai trimis altora. ” Mâinile au început să-i tremure. A înșfăcat statueta, a fugit spre ghena de gunoi, s-a împiedicat de prag și a căzut. Genunchiul s-a lovit de beton.
Durerea i-a săgetat piciorul. S-a ridicat șchiopătând, a ajuns la ghenă, a deschis trapa, a aruncat broasca în jos, a trântit capacul, s-a întors în cameră și s-a așezat pe pat. Genunchiul se umflase, sângele se prelingea prin dresurile rupte, dar era prea târziu. Blestemul se întorsese și se înrădăcinase adânc.
Să arunci statueta nu însemna să scapi de ea. Magia neagră intrase în suflet, în trup, în soartă. Trei luni mai târziu, Svetlana se apucase de băut. Vodka o ajuta să uite.
Ieftină, arzătoare. Bea serile, apoi diminețile, apoi la prânz. Fața i se umflase, ochii i se stinseseră, mâinile îi tremurau. Fără încă un păhărel, nu-și putea potoli tremurul.
Și-a pierdut locul de muncă. Venise într-o zi beată și fusese obraznică cu o cumpărătoare. Au concediat-o în aceeași zi. Bani nu mai avea.
A trebuit să lase camera. Nu avea cu ce plăti. Dormea când la cunoștințe ocazionale, când la azilul de noapte. Iarna frig, vara zăpușeală, dar nu mai avea de ales.
Într-o zi stătea la metrou cerșind, întinzând mâna murdară spre trecători. Un bărbat a dat din mână scârbit, o femeie s-a strâmbat. Svetlana a lăsat mâna jos și s-a privit în vitrina magazinului. Zdrențuită, murdară, nefericită, iată ce a rămas din frumoasa Svetlana Ivanova.
Răul se întorsese însutit. Tot ce-i trimisese Lizei se prăbușise asupra ei și încă nu se vedea fundul prăpastiei. La o săptămână după ultima vizită la Baba Niura, Lisa a mers la biserică. Templul stătea pe o străduță, mic, vechi, cu cupole aurii.
Înăuntru mirosea a tămâie și a ceară. Icoanele priveau de pe pereți, sever și blând în același timp. Ardeau lumânări. Undeva în adânc cânta corul.
Lisa s-a apropiat de sfeșnic, a scos banii, a luat lumânări subțiri de ceară și le-a pus una după alta pentru odihna lui Nikita. Flacăra tremura aruncând umbre pe lemnul înnegrit de funingine. Stătea privind focurile. Buzele șopteau o rugăciune, aceea pe care o ținea minte din copilărie.
Mama o învățase când Lisa era mică. Cuvintele curgeau de la sine, obișnuite, liniștitoare. S-a apropiat de geamul pangarului. O femeie slabă cu batic privea de acolo.
„Ce doriți, fiică? ” „Vreau să comand o slujbă de pomenire. Numele Nikita. A murit acum un an.
” Femeia a notat într-un caiet gros și a dat din cap. „Mâine vom sluji. Veniți dacă doriți. ”
Lisa a venit a doua zi.
A stat în adâncul templului, lângă o coloană. Slujba decurgea domol, solemn. Preotul citea rugăciuni. Corul acompania.
Vocile se împleteau, se înălțau sub bolți, se stingeau. Lisa asculta și lacrimile îi curgeau pe obraji, încet, fără sunet. Lăsa trecutul să plece, îl lăsa pe Nikita. Lăsa durerea, supărarea, frica.
Slujba s-a terminat. Oamenii se împrăștiau. Lisa a rămas lângă coloană, privind la icoane, la lumânări, la lumina care se revărsa prin ferestre. I s-a făcut ușor, de parcă i s-ar fi luat o piatră de pe piept.
O lună mai târziu, Lisa a mers la cimitir. A cumpărat pe drum un buchet de trandafiri roșii, florile preferate ale lui Nikita. El i le dăruia la fiecare sărbătoare. Acum i le ducea ea lui.
Cimitirul a întâmpinat-o cu liniște. Vizitatori rari rătăceau printre morminte. O cioară a croncănit pe o creangă și a zburat. Lisa mergea pe aleea cunoscută, pe lângă cruci vechi, pe lângă monumente proaspete, și s-a oprit la gardul cunoscut.
Granitul negru strălucea în soare. Fotografia lui Nikita privea de pe monument. Tânăr, blond, zâmbitor, așa cum și-l amintea ea. Lisa s-a așezat pe băncuță, a pus trandafirii la baza monumentului.
Petalele roșii ieșeau puternic în evidență pe piatra neagră. A stat tăcută privind fotografia. Apoi a început să vorbească în șoaptă, de parcă el ar fi auzit-o. „Am aflat despre Svetlana, despre blestem, despre faptul că ai murit în locul meu.
” A tăcut, adunându-și gândurile. „Înțeleg. Acum pe mine era o vrajă de moarte. Tu trebuia să mă duci la mama și eu trebuia să mor.
Dar eu am rămas cu mama și ai murit doar tu în locul meu. ” Vocea i-a tremurat, dar a continuat. „Am aflat despre Svetlana, despre relația voastră, despre faptul că ea voia moartea mea. Tu ai adus în casă acea statuetă blestemată.
Nu știai ce faci. Sau știai? ” Întrebarea a rămas suspendată în aer. Răspuns nu a venit.
„Te-am iertat pentru tot”, a rostit Lisa încet. „Ai fost slab, ai greșit, ai înșelat, dar ai plătit un preț groaznic cu viața ta. Nimeni nu merită asta. ” A trecut cu mâna peste granitul rece.
„Iartă-mă și tu pe mine dacă ceva nu a fost cum trebuie. Dacă am fost o soție rea, dacă nu ți-am oferit destulă iubire, atenție, căldură. Poate ai căutat la ea ceea ce nu găseai acasă. Nu știu, nu mai contează.
” S-a ridicat, a atins cu degetele fotografia. „Dormi liniștit, Nikita. Sufletul tău să-și găsească odihna, iar eu voi trăi mai departe fără tine. ” A mai stat un minut și a făcut cruce, s-a întors și a plecat spre ieșire.
Plecând din cimitir, Lisa a simțit schimbarea. Povara căzuse de pe suflet. Aceea care o apăsase un an, care nu o lăsase să respire cu tot pieptul, dispăruse, se dizolvase. Mergea pe alee și respira ușor.
Aerul era proaspăt, răcoros. Frunzele foșneau sub picioare, galbene, roșii, purpurii, toamna în toată splendoarea ei. Pentru prima dată, într-un an, a vrut să trăiască cu adevărat. Nu doar să existe, ci să trăiască.
Să se bucure, să planifice, să viseze. Trecutul rămăsese în urmă. Nikita acolo, dincolo de gard, Svetlana undeva în iadul ei. Blestemul era distrus, iar înainte era viitorul curat, liber, al ei.
Lisa a ieșit pe porțile cimitirului, a oprit un taxi și s-a așezat pe bancheta din spate. „Pe Tverscaia, vă rog. ” Șoferul a dat din cap și a pornit. Lisa privea pe geam.
Orașul își trăia viața. Mașini, oameni, vitrine. Moscova obișnuită, dragă. Și ea era parte din ea.
Vie, liberă. Începea o nouă viață. Trei luni au zburat pe nesimțite. Lisa stătea dimineața în fața oglinzii, își aranja coafura și deodată s-a oprit.
S-a uitat atent în reflexie. O altă față a ei, dar alta. Pielea se împrospătase, rumeneala îi atinsese obrajii, ochii străluceau, vii și limpezi. Ridul dintre sprâncene se netezise, de parcă întinerise cu cinci ani.
A zâmbit reflexiei și ea i-a zâmbit înapoi. Afacerile la restaurant au început să meargă brusc în sus, vertiginos, de parcă se rupsese un baraj. Vizitatorii se înmulțeau pe zi ce trecea. Mesele se rezervau din timp.
În weekend era coadă la intrare. Valeri angajase doi ospătari. Bucătarul ceruse un ajutor. Nu făceau față.
Lisa stătea în birou parcurgând recenziile pe internet. Recunoscătoare, entuziaste. „Cel mai bun restaurant de pe Tverscaia. Mâncare delicioasă, servire excelentă, atmosferă confortabilă ca acasă.
Vom reveni neapărat. Bucătarul șef e un magician. Friptura pur și simplu se topește în gură. ” S-a lăsat pe spătarul fotoliului și a închis ochii.
Baba Niura spusese: „După curățare totul se va aranja. ” A spus și s-a împlinit. Valeri a privit în birou. „Liza Sergheevna, a sunat furnizorul.
Vrea să mărească volumul livrărilor. Ce spuneți? ” „Măriți-l”, a dat din cap Lisa. „Doar calitatea să nu șchiopăteze.
” „Voi controla”, a promis el. Stătea în ușă privind-o. Privirea caldă, atentă, dar păstra distanța, ca întotdeauna. Amintirea lui Nikita stătea între ei ca un zid invizibil.
Lisa vedea asta, înțelegea și nu grăbea lucrurile. Toate la timpul lor. Dimineața, mergând spre serviciu, Lisa a cotit brusc de pe traseul obișnuit. A mers câteva stații cu metroul și s-a oprit la blocul cu nouă etaje cunoscut al Roxanei.
Trecuseră trei luni, iar ea încă nu-i mulțumise cum se cuvine. A urcat la etajul patru, a sunat la ușă, așteptat, ascultând. În spatele ușii se auzeau pași târșiți. Încuietoarea a clănțănit.
A deschis-o o bătrânică de vreo 70 de ani, păr cărunt, halat de finet cu floricele, o față necunoscută. „La mine ați venit? ”, s-a mirat ea. „Bună ziua”, Lisa s-a pierdut.
„Iertați-mă, am nevoie de Roxana, țiganca ce locuia aici. ” „A, Roxanușca. ” Bătrânica s-a înviorat. „S-a măritat.
A plecat acum trei săptămâni. ” „A plecat unde? ” „Cu soțul în șatra lui. Popor nomad.
Înțelegeți? ” „Unde exact? ” „Nu știu. Adresă, telefon.
” Bătrânica a clătinat din cap. „Nu a lăsat. A spus că dacă e ceva va transmite prin rude, dar eu nu-i știu rudele. ” Lisa a lăsat umerii în jos.
Întârziase. Trei săptămâni doar și o ratase. „Mulțumesc”, a rostit încet. „N-aveți pentru ce, drăguță.
Sunteți o cunoștință de-a ei? ” „Ea m-a ajutat foarte mult. ” Bătrânica a dat din cap înțelegătoare. „Roxanușca era bună.
Ajuta oamenii. Spunea că are un dar. Nu poate refuza. Fericire dumneavoastră, fiică.
” A închis ușa. Lisa a coborât jos, a ieșit în stradă. Vântul îi răvășea părul. S-a oprit la scară, a scos din geantă un plic.
Îl pregătise din timp, gros, alb, înăuntru bani. Recunoștință. Voia să i-l dea Roxanei, să-i spună mulțumesc cum se cuvine. Acum nu mai avea cui.
Lisa a strâns plicul în mână, a privit spre cerul gri. Undeva acolo trăiește țiganca Roxana, frumoasă, cu ochi pătrunzători. S-a măritat, a plecat cu șatra, cutreieră drumurile, ghicește oamenilor, ajută. Poate e mai bine așa.
Roxana nu venea pentru bani. Visele îi porunceau să ajute. A ajutat și a plecat. Iar Lisa a rămas vie, liberă, fericită.
A vârât plicul înapoi în geantă, a mers spre metrou, spre muncă, spre restaurantul ei, spre noua ei viață. Pe Roxana o va mai întâlni cândva, neapărat. Soarta le va aduce împreună, iar deocamdată trebuie să trăiască mai departe. Șase luni au zburat ca o singură zi.
Lisa observa că Valeri devenise mai apropiat. Nu doar prin muncă, deși și în afaceri se înțelegeau din jumătate de cuvânt, ci mai apropiat sufletește. Intra în birou, nu doar cu rapoarte. Aducea cafea când vedea că ea e obosită.
Rămânea după program, o ajuta cu documentele, o privea astfel încât îi ardeau obrajii, nu ca un administrator la patroană, ci ca un bărbat la o femeie. Lisa însăși simțea căldură când el apărea. Inima îi bătea mai repede când îi auzea vocea. Se prindea asupra faptului că îi aștepta venirea, că ascultă pașii pe coridor.
Dar amândoi tăceau. El din respect pentru memoria lui Nikita, ea din nesiguranță. Trecutul încă durea, deși fusese lăsat să plece. Seară târzie, restaurantul e închis.
Ultimul vizitator a plecat acum o oră. Ospătarii au plecat pe la casele lor. Bucătarul a stins plita. A făcut cu mâna.
Lisa stătea în sală la o masă lângă fereastră. În fața ei un carnețel, un pix, meniul deschis. Valeri vizavi, tot cu un carnețel. „Ce spuneți despre noile poziții?
”, a întrebat ea. „Piept de rață cu sos de vișine. Să încercăm”, a încuviințat el. „Bucătarul se va descurca, dar peștele e mai bine să-l lăsăm pe cel vechi.
Dorada merge bine. ” „De acord”, a notat în carnețel. Valeri privea la capul ei aplecat, la degetele subțiri care strângeau pixul. Tăcea.
Lisa a ridicat ochii. „Mai e ceva? ” El a tăcut brusc. O privea serios, fără să clipească.
Lisa s-a încruntat. „Valeri? ” El s-a ridicat, a ocolit masa, s-a oprit lângă ea, iar ea a simțit cum i s-a accelerat pulsul. „Liza”, a rostit el încet.
„Trebuie să spun ceva”, a șoptit ea. „Cu un an în urmă, când l-ați pierdut pe Nikita, mi-am jurat să vă ajut doar ca prieten. Nimic mai mult. Amintirea despre el nu-mi dădea dreptul la altceva.
” A tăcut adunându-și gândurile. „Dar acum ați lăsat trecutul în urmă. Văd asta. Ați devenit alta, vie, luminoasă, și nu mai pot tăcea.
” S-a așezat pe vine lângă fotoliul ei și i-a luat mâna în a sa. „Vreau să fiu alături nu ca administrator, nu ca prieten. Vreau să vă ocrotesc toată viața, să fiu alături în fiecare zi, în fiecare noapte, să împart cu dumneavoastră bucuriile și necazurile, să vă iubesc așa cum meritați. ” Lisa îl privea cu ochii larg deschiși.
Respirația i se tăiase. Valeri a coborât într-un genunchi, a scos din buzunar o cutiuță mică de catifea și a deschis-o. Un inel de aur cu o perlă stătea pe pernuța albă, modest, dar elegant, delicat, ca prima zăpadă. „Liza!
”, vocea îi tremura. „Căsătoriți-vă cu mine. ”
Liniștea a cuprins sala. Dincolo de fereastră ardeau felinarele.
Rare mașini treceau pe stradă. În restaurant mirosea a cafea și a trandafiri proaspeți din vaza de pe masă. Lisa se uita la Valeri, la ochii lui gri, plini de speranță și îngrijorare, la mâinile puternice care țineau cutiuța, la firele cărunte de la tâmple. Lacrimile au început să-i curgă pe obraji, calde de bucurie.
„Da”, a șoptit ea. „Da, Valeri, da. ” El a suspinat ușurat, a scos inelul din cutiuță și i l-a pus pe deget. Perla a sclipit în lumina lustrei.
S-a ridicat blând, tandru, a tras-o spre el și a îmbrățișat-o strâns, de parcă se temea să-i dea drumul. Lisa și-a îngropat fața în umărul lui, plângând și râzând în același timp. „Am așteptat atât de mult”, îi șoptea el în păr. „M-am temut atât de tare că mă veți refuza.
” „Prostule”, a suspinat ea. „Și eu am așteptat, doar că nu știam cum să spun. ” El s-a îndepărtat puțin, a privit-o în ochi, s-a aplecat și a sărutat-o lung, tandru. Primul sărut, timid și pătimaș în același timp.
Când s-au desprins unul de celălalt, amândoi zâmbeau. „Când? ”, a întrebat Lisa. „Când doriți”, a răspuns el.
„Chiar și mâine. ” „Nu mâine”, a râs ea, „dar curând, foarte curând. ” Au stat îmbrățișați până când afară a început să se lumineze. Au vorbit despre toate și despre nimic.
Au făcut planuri, au visat. Viața începea din nou, cu dragoste, cu speranță, cu viitor. Jumătate de an a zburat în griji și bucurii. Au decis să facă o nuntă modestă.
Doar cei mai apropiați, cei care le erau cu adevărat dragi, fără pocaz, fără sute de invitați, cald ca în familie. Mesele au fost aranjate în restaurant. Valeri a insistat. „Acesta este locul nostru.
Aici ne-am întâlnit. Aici am lucrat alături. Fie ca și nunta să fie aici. ” Lisa a fost de acord.
Sala a fost împodobită cu flori: trandafiri albi, crini, hortensii, lumânări înalte, fețe de masă crem, cea mai bună veselă. S-au adunat vreo 20 de invitați. Mama Lizei, Zinaida Petrovna, a venit de la țară, scundă, plinuță, cu fața blândă a unui felcer care a văzut multe la viața lui. A îmbrățișat fiica înainte de starea civilă și a șoptit: „Fericire, fiica mea!
Valeri este un bărbat bun. ” Mama lui Valeri, căruntă, impunătoare, într-un costum sobru, a sărutat-o pe noră pe obraz. „Să aveți grijă de fiul meu, vă iubește foarte mult. ” Prieteni apropiați, câțiva angajați ai restaurantului, bucătarul, chelnerii, administratorul, toți cei care deveniseră o familie în acești ani.
De la starea civilă au venit fericiți. Lisa, într-o rochie albă, simplă și elegantă. Valeri într-un costum închis la culoare. Inelele străluceau pe degete când s-au așezat la mese.
Prezentatorul, o cunoștință a lui Valeri, un bărbat vesel cu voce puternică, a început programul. „Dragi oaspeți, astăzi sărbătorim iubirea. Îi întâmpinăm pe tineri. ” Aplauze, strigăte de „amar”.
Lisa și Valeri s-au sărutat în vuietul aprobator. Toasturile au curs unul după altul. Zinaida Petrovna plângea ștergându-și ochii cu batista. Mama lui Valeri vorbea despre familie, despre copii.
Prietenii glumeau, chelnerii îi felicitau. Râsete, muzică, clinchet de pahare. Bucătarul a adus tortul cu trei etaje ornat cu flori naturale. Lisa și Valeri l-au tăiat în aplauzele tuturor.
Fericirea era atât de densă încât părea că o poți atinge cu mâna. În jurul orei 8:00 seara, un microbuz a frânat în fața ferestrei. Lisa stătea la masă râzând la gluma unei prietene. Valeri o ținea de umeri.
Deodată, ușa restaurantului s-a deschis larg. Au dat buzna țiganii, vreo 10 persoane, bărbați, femei, copii, în haine viu colorate, cu tobe și chitare. În față era Roxana, frumoasă ca întotdeauna. O rochie țigănească luxoasă, stacojie, cu monede de aur.
Fustă lungă cu volane, brodată cu paiete. Părul negru despletit, cercei până la umeri. Lângă ea un țigan înalt, oacheș, cu mustață neagră, soțul ei. Oaspeții au încremenit privind în jur.
Roxana a bătut din palme. „Nuntă, tinerilor. Felicitări! ” Țiganii au început o melodie de nuntă plină de viață.
Vocile s-au împletit, chitara a răsunat, toba a început să bată. Au cântat în țigănește, apoi în rusește. „Eh, drumul e larg, ținutul e departe, dar oriunde își va găsi iubirea, fericirea, porumbița. ” Au început să danseze.
Fustele se roteau, monedele zăngăneau, bărbații băteau din picioare. Oaspeții au aplaudat, au strigat entuziasmați. Lisa a sărit de pe scaun și a fugit în întâmpinarea lor. Roxana și-a deschis brațele.
„Liza, felicitări, draga mea. ” S-au îmbrățișat strâns. Lisa plângea și râdea: „Roxana, de unde ai apărut? Te-am căutat.
” „M-ai găsit”, i-a făcut cu ochiul țiganca. „Am venit singură. ” Țiganii au terminat cântecul. Oaspeții au aplaudat în picioare.
Roxana și-a adus soțul. „Fă cunoștință. El este Dima al meu. ” Țiganul înalt s-a înclinat.
„Felicitări din toată inima. Fericire și copii. ” Lisa a zâmbit printre lacrimi și a dat din cap. Roxana i-a întins un buchet imens.
Trandafiri roșii, crini albi, verdeață. Lisa l-a luat și l-a strâns la piept. „Și mai e și asta. ” Roxana a desfăcut ceva de la gât și a scos un lănțișor subțire de argint.
De el atârna un medalion vechi cu filigran fin. „Este amuleta străbunicii mele, transmisă din generație în generație. Păstreaz-o, Liza, te va apăra de orice rău. ” I-a pus lănțișorul Lizei la gât.
Medalionul s-a așezat pe piept, cald de la atingerea Roxanei. Lisa a îmbrățișat-o din nou. „Surioara mea, îți sunt datoare. Nu am fost la nunta ta.
Iartă-mă. ” „Ce datorie”, a dat din mână Roxana. „Important e că ești fericită. ” Lisa și-a amintit brusc, s-a îndepărtat și a scos de la încheietură brățara de aur, subțire, elegantă, cadoul pentru aniversarea de 30 de ani de la Nikita.
Ultimul lucru rămas din viața trecută. I-a pus-o Roxanei pe mână. „Asta e de la mine pentru tine. Cu dragoste.
” Roxana s-a uitat la brățară, apoi la Lisa. Ochii i-au sclipit. „Mulțumesc, draga mea. ” Lisa s-a dezmeticit.
„Așteaptă. ” A fugit în birou. A scos din seif un plic. Același plic, alb și gros.
S-a întors în sală și i l-a întins Roxanei. „Acesta este cadoul de nuntă pentru tine și soțul tău. Pentru fericire. ” Roxana a clătinat din cap.
„Nu pentru bani te-am ajutat. Visele mi-au poruncit. ” „Știu. ” Lisa i-a luat mâna și i-a pus plicul.
„Dar asta nu e o plată, e recunoștință din inimă. Ia-l, te rog. ” Roxana s-a uitat la soțul ei, acela a încuviințat. Ea a luat plicul și l-a ascuns în pliurile rochiei.
„Bine, mulțumesc. ” S-au îmbrățișat încă o dată. Lisa s-a îndepărtat și a privit în ochii ei frumoși și întunecați. „Spune-mi doar cum ai știut că am nunta astăzi?
” Roxana a râs cristalin, a mijit ochii pătrunzători și și-a arătat dinții albi. „Lisa, ai uitat, sunt țigancă. Mi-au spus stelele. ” Oaspeții au râs și au aplaudat.
Lisa a îmbrățișat-o pe Roxana pentru ultima oară, nevrând să-i dea drumul. „Trăiește fericită, surioară”, a șoptit Roxana. „Totul va fi bine la tine, îți promit. ” S-a îndepărtat și a bătut din palme.
„Ei bine, frații mei, surorilor, să-i înveselim pe tineri. ” Țiganii au început să cânte din nou. Au dansat, au cântat, au distrat oaspeții. Bărbații invitau doamnele la dans.
Femeile ghiceau în palmă. Copiii alergau printre mese râzând. O oră a trecut neobservată. Roxana s-a apropiat de Lisa.
„Trebuie să plecăm. Avem drum lung. ” „Unde mergeți? ” „La Rostov.
E nuntă la rudele lui Dima. Ajungem exact la timp. ” S-au îmbrățișat de rămas bun. Țiganii s-au adunat la ușă și au făcut cu mâna.
Au ieșit în grup. S-au urcat în microbuz. Lisa stătea la fereastră privind cum mașina se îndepărtează și le făcea cu mâna. Roxana s-a aplecat pe geam și a făcut și ea cu mâna.
Microbuzul a cotit după colț și a dispărut. Valeri a cuprins-o pe Lisa de umeri. „O femeie uimitoare. ” „Ea m-a salvat”, a șoptit Lisa, atingând medalionul de la gât.
El a sărutat-o pe tâmplă. „Și îi sunt recunoscător pentru asta. ” S-au întors la oaspeți. Petrecerea a continuat.
Muzică, râsete, toasturi. Fericirea era aici, acum, cu soțul iubit, cu oamenii apropiați, cu amuleta la gât. Viața continua. Nouă, luminoasă, corectă.
Un an a zburat în iubire, bucurie și reciprocitate. Valeri s-a dovedit a fi soțul la care poți doar visa, atent, tandru, de încredere. Dimineața o săruta pe frunte, seara o îmbrățișa în bucătărie, în timp ce ea pregătea cina, vorbea despre planuri, îi asculta gândurile, râdea la glumele ei. Restaurantul înflorea.
Lista de rezervări era plină cu o lună înainte. Trebuiau să refuze clienți. Nu ajungeau locurile. Valeri a propus să se extindă, să închirieze spațiul vecin.
Lisa a fost de acord. Se făceau planuri mărețe, iar acum trei luni în viața lor a apărut Vladimir. Vladimir Valerievici, minuscul, roșu la față, cu puf de păr blond, dormea în pătuțul mic, strângând pumnii în somn. Lisa stătea alături, legăna pătuțul și îngâna încet.
„Dormi, puiul meu, adormi. Închide ochișorii, dragule. ” Fericirea îi umplea pieptul. S-a uitat la Valeri.
Ațipise în fotoliu cu brațele desfăcute. Obosit după o zi de muncă, dar înainte de culcare intra mereu la fiul său, îl săruta pe creștet. O familie adevărată, puternică. Lisa a atins medalionul de la gât, același pe care i-l dăruise Roxana.
Purta amuleta străbunicii fără să o dea jos. Alexei Slavin se însurase cu jumătate de an în urmă. Întâlnise o femeie cum se cade, inteligentă, frumoasă, fără a fi ostentativă, arhitect de profesie. I-a invitat pe Lisa și Valeri la nuntă.
Au mers și i-au felicitat. Alexei nu a mai vorbit niciodată despre vânzarea restaurantului. Dimpotrivă, se purta cu respect. Suna uneori să împărtășească noutăți din afacerile cu restaurante.
Se sfătuia în privința furnizorilor. Când s-a născut Vladimir, a trimis un buchet și un cadou pentru copil, o linguriță de argint gravată. Trecutul rămăsese în trecut. Slavin devenise o cunoștință bună.
Nu prieten, dar nici dușman, pur și simplu un om cu care drumurile s-au intersectat cândva. Într-o seară de iarnă, la sfârșitul lui decembrie, Lisa ieșea din restaurant. Zăpada cădea în fulgi mari, așternându-se pe trotuar, pe mașini, pe acoperișurile caselor. Nu era ger mare, vreo -10°.
Lisa și-a strâns paltonul și și-a pus căciula. La intrare pe scări stătea o femeie zdrențuroasă, o geacă murdară, cu mâneca ruptă, ghete scâlciate, un batic pe cap. Întindea mâna către trecători. „Dați-mi ceva în numele lui Hristos.
” Lisa s-a oprit, a scos portofelul, a tras o bancnotă și a întins-o. Femeia și-a ridicat fața. Lisa a încremenit. Svetlana.
O față umflată, cu pete vineții, ochi stinși, mâini tremurânde. Mirosul de alcool a izbit-o. Părul era încâlcit sub batic. Pe obraz avea o vină tare.
Svetlana a recunoscut-o pe Lisa. Pentru o clipă, în ochi i-a sclipit ura ascuțită ca un cuțit. Apoi a fost înlocuită de disperare. Lisa stătea și o privea.
În suflet nu simțea nici răutate, nici milă. Această femeie făcuse farmece, îi dorise moartea. Din cauza ei murise Nikita. Din cauza ei, Lisa trăise un an într-un coșmar.
Dar acum în fața ei stătea o creatură jalnică, frântă, zdrobită de propriul rău. Lisa s-a lăsat pe vine, a mai scos din portofel câteva bancnote și i le-a întins. „Ține! ” Svetlana a luat cu degete tremurânde, le-a strâns la piept și a șoptit: „Mulțumesc!
” Lisa a scos un pix, a rupt o pagină din agendă, a scris o adresă și i-a întins-o. „Este un adăpost bisericesc pe Sretenca. Acolo te vor ajuta, te vor hrăni, îți vor da un loc de dormit, poate îți vor găsi de lucru. Du-te acolo.
” Svetlana a luat hârtia, s-a uitat la ea, buzele i-au tremurat și s-a întors. Lisa s-a ridicat și a plecat. Zăpada scârțâia sub picioare. S-a uitat înapoi o singură dată.
Svetlana stătea nemișcată, strângând în mână bancnotele și hârtia. Seara acasă, Lisa stătea în camera copilului. Vladimir dormea în pătuț, respirând ușor. Valeri și-a îmbrățișat soția de umeri și a strâns-o la piept.
„La ce te gândești? ” „La viață”, a răspuns ea încet. L-a sărutat pe fiul ei pe creștetul moale, care mirosea a lapte și a săpun de copii. Și-a îmbrățișat soțul.
S-a gândit. Viața așează totul la locul său. Răul se întoarce la cel care l-a trimis. Iar dragostea și iertarea fac minuni.
Dincolo de fereastră cădea zăpada mare și pufoasă, acoperind orașul cu o pătură albă. În casă era lumină, cald, confortabil, mirosea a cină, a copilărie, a fericire. Fericirea era aici, aproape, în brațele soțului, în respirația fiului, în liniștea casei. Viața continua corectă, luminoasă, adevărată.
Lisa s-a îndepărtat de pătuț, a stins lumina, l-a cuprins pe Valeri de talie și s-a lipit de el. „Știi”, a șoptit ea, „acum un an credeam că viața s-a terminat, că nu va mai fi fericire. ” „Iar acum? ” „Acum la noi totul abia începe”, a completat el, sărutând-o pe tâmplă.
Au mers în sufragerie. Lisa s-a oprit lângă raftul unde înainte stătuse statueta broaștei. Acum acolo era o fotografie. Ea cu Valeri și Vladimir, o familie fericită.
A atins medalionul de la gât. Amuleta Roxanei, protecție împotriva răului. „Mulțumesc, surioară, oriunde ai fi acum. ” Dincolo de fereastră, zăpada acoperea orașul.
Moscova adormea, dar în casa lor ardea lumina, lumina unei vieți noi, a unei fericiri meritate, a unei iubiri adevărate. Valeri și-a îmbrățișat soția și a șoptit: „Te iubesc. ” „Și eu pe tine”, a zâmbit ea.
Viața continua și era minunată.