Olga stătea la fereastra bucătăriei, privind cerul gri de octombrie, și amesteca mașinal ceaiul care se răcea. Dincolo de perete, Serghei își făcea bagajul, trântea ușile dulapului și bolborosea ceva în barbă. Înainte, aceste sunete îi păreau obișnuite, familiare, dar acum îi trezeau o neliniște ciudată, de parcă în micul lor apartament s-ar fi instalat un străin. Acum trei luni cumpăraseră o casă la țară, o căsuță mică de lemn la 40 de km de oraș, cu un teren de șase ari, meri bătrâni și un gard șubrezit.
Banii pentru achiziție îi obținuse din vânzarea apartamentului mamei sale, acea garsonieră de la periferie, unde își petrecuse copilăria, unde mirosea a plăcinte cu varză și a liliac din grădinița de sub fereastră. Mama murise acum doi ani, liniștită, în somn, iar Olga mult timp nu se putuse convinge să vândă apartamentul. De fiecare dată când mergea acolo, inima i se strângea de dor. I se părea că odată cu vechiul tapet și parchetul care scârțâia va vinde și ultimele amintiri despre ființa dragă.
Dar Serghei insista. Spunea că banii nu trebuie să stea degeaba, că apartamentul oricum stă gol, că facturile le mănâncă bugetul. În fiecare seară începea această discuție, iar Olga vedea cum el se irită din cauza încăpățânării ei. „Înțelege”, spunea el, cu o nerăbdare prost ascunsă în voce.
„Mama ta ar fi vrut să-ți fie bine, să ai o casă la țară, aer curat, o grădină. Nu dărăpănătura asta de la periferie. ” În cele din urmă, Olga a cedat, a semnat actele, a primit banii, iar apartamentul a revenit unei familii tinere cu un copil mic. Ea chiar s-a bucurat că acolo va răsuna din nou râs de copil, dar tot a plâns apoi noaptea, cu fața în pernă, ca să n-o audă soțul.
Casa la țară au ales-o împreună. Au vizitat vreo zece variante. Olgăi i-a plăcut imediat căsuța mică, dar trainică, cu ancadramente sculptate la ferestre și un măr bătrân lângă prispă. Mărul era la fel ca cel din curtea mamei, și asta a decis totul.
Când a venit vorba de întocmirea actelor, Olga a spus ferm că va trece casa pe numele ei. Erau banii mamei, amintirea mamei, și măcar așa să păstreze această legătură. Notarul, o femeie în vârstă cu ochelari cu lentile groase, s-a uitat la ei peste mapa cu hârtii și a întrebat dacă a înțeles corect. „Da, pe numele meu”, a confirmat Olga, încercând să nu se uite la soț.
Serghei a tăcut atunci, doar i s-au încordat maxilarele, iar Olga a văzut pentru prima dată în ochii lui ceva asemănător cu furia, o furie rece, adevărată, pe care a ascuns-o imediat în spatele unui zâmbet forțat. Tot drumul spre casă n-a scos o vorbă, iar când Olga a încercat să-i explice decizia ei, doar a dat din mână. „Fă cum știi, doar sunt banii tăi. ”
Din acea zi, ceva s-a schimbat.
Soțul a devenit irascibil. Se lega de mărunțișuri: ba supa e prea sărată, ba cămașa e călcată prost, ba e dezordine în apartament. Înainte nu dădea niciodată atenție unor astfel de lucruri, iar acum se agăța de orice fleac, de parcă căuta un motiv de ceartă. Iar când Olga menționa casa de la țară, fața lui împietrea, tăcea, se întorcea, își găsea vreo treabă urgentă în altă cameră.
Odată, ea a propus să planteze pe teren tufe de coacăze, ca la mama, iar Serghei a izbucnit brusc: „Ajunge odată cu mama! Nu mai este. Înțelege în sfârșit. Nu este și nu va mai fi.
Iar tu te agăți de trecut, de parcă asta ar schimba ceva. ” Olga a tăcut atunci, simțind un nod în gât. Înțelegea că soțul spune lucruri crude, nedrepte, dar nu găsea în ea putere să se certe. Pur și simplu a plecat în bucătărie și a stat mult timp acolo, privind pe fereastră, până când lacrimile s-au uscat de la sine.
Odată, a auzit întâmplător cum vorbea la telefon cu unul dintre prieteni. Era o duminică dimineață. Olga se trezise mai devreme decât de obicei și se duse la bucătărie să pună ceainicul. Ușa camerei era întredeschisă, iar vocea lui Serghei se auzea clar, deși el încerca vizibil să vorbească încet.
„Îți imaginezi? A trecut totul pe numele ei, pe ea, iar eu înseamnă că sunt un nimeni. 20 de ani am trăit împreună, iar ea nu are încredere în mine. De parcă aș fi vreun escroc, nu soț legitim.
” Pauză. „Dar ce importanță are ai cui sunt banii? Suntem o familie sau nu? La noi totul ar trebui să fie comun, iar ea…
lasă, vorbim mai târziu. Se pare că s-a trezit. ” Olga s-a îndepărtat atunci de ușă în vârful picioarelor, simțind cum îi ard obrajii de rușine și de ciudă. Nu voia să-l jignească.
Chiar nu voia. Pur și simplu era singurul lucru care îi rămăsese de la mama. Oare el nu înțelege? Oare nu poate să ierte această mică slăbiciune?
În fiecare sâmbătă mergeau la casă cu autobuzul de linie. Nu aveau mașină proprie. Serghei vânduse vechea ladă încă din primăvară. A spus că reparația ar costa mai mult decât mașina însăși.
Olga s-a întristat atunci. Iubea rarele lor ieșiri în afara orașului, când puteau pur și simplu să stea alături, să privească drumul și să tacă despre ale lor. Dar nu s-a împotrivit. Soțul se pricepe mai bine la astfel de lucruri.
Autobuzul pleca de la stația centrală la ora 8:00 dimineața, hurducând pe drumul de țară stricat aproximativ o oră, și pe la ora 9:00 deschideau deja portița scârțuitoare. Drumul trecea prin câteva sate, pe lângă câmpuri și pâlcuri de pădure, iar apoi începea o coborâre lungă de deal, abruptă, șerpuitoare, cu curbe strânse. Șoferii încetineau întotdeauna pe acea porțiune, manevrând cu grijă pe drumul îngust. Olga iubea aceste călătorii.
Iubea să privească pe fereastră la câmpurile care treceau, la satele rare cu garduri strâmbe, la cirezile de vaci care mergeau leneș pe marginea drumului. Iubea mirosul de iarbă proaspăt cosită, care năvălea prin fereastra întredeschisă a autobuzului. Chiar și toamna, când câmpurile erau goale, iar copacii își pierdeau ultimele frunze, în aceste călătorii era ceva liniștitor. Serghei, înainte, se bucura și el de aceste călătorii.
Povestea despre planurile pentru teren, discuta ce legume să planteze primăvara, visa să construiască o baie. Dar în ultima vreme mergea parcă din obligație. Stătea posomorât, se uita în telefon, la întrebări răspundea monosilabic. Olga punea asta pe seama oboselii, a problemelor de la serviciu, a melancoliei de toamnă.
Se convingea singură că totul se va aranja, că e doar o perioadă trecătoare, că trebuie să aibă răbdare. La urma urmei, 20 de ani împreună nu e de glumit. În acea dimineață s-a trezit devreme, încă înaintea ceasului deșteptător. Dincolo de fereastră abia se lumina.
Ploaia bătea încet în cornișă, și nu-i venea deloc să se ridice. Olga a mai stat puțin întinsă, privind în tavan, ascultând zgomotul ploii. Locul de alături era gol. Serghei se trezise deja.
Ciudat. De obicei îi plăcea să doarmă mai mult, mai ales în weekend. Ea a ieșit de sub plapuma caldă și și-a pus halatul. Pe hol era liniște.
Doar din bucătărie se auzea un sunet slab. Se pare că soțul vorbea la telefon. Olga a vrut să intre, dar ceva a oprit-o. Poate tonul vocii lui, înăbușit, conspirativ.
„Da, totul e gata”, a auzit ea. „Azi nu. Ea nu bănuiește nimic. Totul va arăta ca un accident.
” Inima Olgăi a încremenit pentru o secundă, apoi a început să bată repede, repede. Probabil i s-a părut. E vreo farsă sau vorbește despre altceva, despre serviciu, poate despre vreun proiect, cine știe. S-a retras încercând să nu scârție podeaua și s-a întors în dormitor.
S-a așezat pe pat, strângându-și mâinile pe genunchi. Prostii! Ea își imaginează. Serghei, soțul ei, de 20 de ani.
El nu putea. Nu putea pur și simplu. Olga și-a scuturat capul, alungând gândurile negre. Devenise prea bănuitoare în ultima vreme.
Nervii îi erau complet la pământ. Trebuie să se adune și să nu inventeze orori din nimic. S-a ridicat, și-a aranjat halatul și a mers la bucătărie, încercând să pară ca de obicei. În bucătărie era deja lumină aprinsă.
Serghei stătea la masă, privind fix în ceașca de cafea. Telefonul stătea alături, cu ecranul în jos. Nu s-a întors când a intrat Olga. Doar umerii i s-au mișcat ușor.
„Bună dimineața”, a spus ea, străduindu-se ca vocea să-i sune vioaie și naturală. „Hm. ” El în continuare nu se uita la ea. Olga și-a turnat ceai, a scos din frigider unt și cașcaval.
Mâinile îi tremurau ușor, și strângea ceașca mai tare, ca soțul să nu observe. Au luat micul dejun în tăcere. Liniștea era densă, neplăcută, și Olga nu reușea să găsească cu ce s-o umple. În cap îi răsunau încă acele cuvinte: accident.
O aberație totală. „Auzi”, a vorbit brusc Serghei, și ea a tresărit de surpriză. „Poate te duci azi singură. Mi-a apărut o treabă urgentă.
Trebuie să termin un raport. ” „Sâmbătă? ” s-a mirat Olga, și propria voce i s-a părut străină. „Păi da, șeful mi l-a trimis aseară.
A zis ca luni dimineață să fie gata. Știi doar cât de strict e la noi cu asta. ” Ceva în vocea lui i s-a părut fals. Vorbea prea egal.
Își ferea privirea prea sârguincios. Dar ea nu s-a contrazis. Poate chiar e de lucru. Poate pur și simplu nu vrea să se târască pe o asemenea vreme la țară.
„Ai dreptul. Sau poate nu ajunge. Bine”, a încuviințat ea. „Atunci mă întorc mai devreme, pe la prânz.
” Serghei i-a dat din cap, sorbit din cafea. Pe fața lui a tresărit ceva asemănător cu ușurarea, dar a dispărut imediat. Olga s-a dus să se îmbrace, simțindu-i privirea în spate. Deja își încheia geaca în hol, când soțul a apărut brusc în pragul bucătăriei.
Fața îi era ciudată, tensionată, hotărâtă, de parcă ar fi luat o decizie importantă. „Știi, m-am răzgândit”, a spus el, cu o voce de la care Olgăi i-a trecut un fior rece pe șira spinării. „Merg cu tine. Raportul mai așteaptă.
” Olga s-a întors, privindu-l mirată. În piept i s-a strâns ceva. „Ai spus că e urgent. ” „Nu-i nimic.
Îl fac diseară sau mâine. Nu vreau să te las singură pe o asemenea vreme. ” A zâmbit, dar zâmbetul i-a ieșit strâmb, forțat, neajungând la ochi. Olga a vrut să spună că va ajunge perfect și singură, că a mers pe acest traseu de zeci de ori, că el nu trebuie să sacrifice munca pentru ea, dar cuvintele i s-au oprit în gât.
S-a gândit brusc că, dacă refuză, va părea suspect, de parcă s-ar teme de ceva, de parcă ar ști ceva. „Bine”, a spus ea, mirându-se de propriul calm. „Atunci pregătește-te mai repede, că întârziem. ”
În timp ce Serghei se îmbrăca, Olga stătea în hol și se uita la mâinile ei.
Nu mai tremurau. O liniște ciudată a coborât asupra ei, de parcă totul fusese deja decis și de ea nu mai depindea nimic. S-a gândit că ar trebui să sune pe cineva, să povestească despre bănuielile ei. Dar pe cine?
Prietenele s-au împrăștiat care încotro. Rude aproape că nu mai avea. Și ce să spună? Că a tras cu urechea la o frântură de conversație și s-a agitat din nimic.
La autogară era aglomerație, în ciuda orei matinale și a vremii urâte. Pensionari cu cărucioare și rucsacuri, mame tinere cu cărucioare, studenți cu căști în urechi, miros de asfalt ud și gaze de eșapament, zgomot de motoare, voci din difuzoare care anunțau îmbarcarea în curse. Autobuzul era deja la peron. Șoferul fuma lângă ușa deschisă, uitându-se la ceas.
Serghei, tot drumul până la stație, a tăcut. A mers puțin în față, cu mâinile în buzunarele gecii. De câteva ori, Olga i-a surprins privirea rapidă, alunecoasă, una care evalua. El parcă pândea ceva, cântărea, calcula.
Când treceau pe lângă autobuz spre ușă, el a încetinit puțin pasul și a aruncat o privire undeva jos, sub șasiu. Olga a observat asta cu coada ochiului, dar nu a spus nimic. „Hai să te așezi tu în față”, a spus el brusc, când a urcat în salon. „Acolo zdruncină mai puțin, iar eu mă așez în spate, să-mi întind picioarele.
” „Dar noi mereu stăm alături”, a obiectat Olga. „Ei, azi vreau să mă întind. Mă doare spatele de dimineață. Nu te superi?
” Ea a ridicat din umeri. Nu voia să se certe, și nici puteri nu avea pentru asta. Lasă-l să stea unde vrea. Ea a mers în față și s-a așezat pe scaunul de la fereastră, imediat în spatele șoferului, și a pus pe genunchi geanta, acea geantă mare de piață pe care Serghei, în acea dimineață, dintr-un motiv anume, a insistat să o ia anume pe ea.
„Ia-o pe asta”, a spus el, scoțând geanta din dulap. „Are mai multe buzunare. E mai comodă. ” „Îmi ajunge rucsacul”, a încercat să obiecteze Olga.
„Ia-o, îți zic. O să culegem mere. Trebuie să le cărăm în ceva. ” Ea nu s-a mai contrazis, deși geanta era cam grea și voluminoasă.
Acum, stând în autobuz, Olga s-a gândit brusc că nu s-a uitat înăuntru. Serghei a pregătit-o singur, cât timp ea se îmbrăca. Ce e acolo? A întins mâna spre fermoar, dar atunci autobuzul a pornit, și ea s-a lăsat pe spate.
Autobuzul se umplea treptat cu pasageri. Olga privea pe fereastră la asfaltul ud, la bălțile în care se reflectau felinarele, la oamenii care se grăbeau la treburile lor. S-a întors să se uite la soț. El stătea chiar în fundul autobuzului, lângă ieșirea de urgență, și se uita în telefon.
Fața îi era palidă, tensionată, și arunca mereu priviri rapide la ceas. Odată, privirile li s-au întâlnit, și Serghei și-a ferit imediat ochii, adâncindu-se în ecran. Ceva nu era în regulă. Olga simțea asta cu toată ființa ei, cu fiecare celulă a corpului, dar nu putea înțelege ce anume.
Toate aceste mărunțișuri – discuția de dimineață, decizia ciudată de a merge împreună, insistența cu geanta, alegerea locului în capătul salonului – se adunau într-un tablou înspăimântător, pe care ea se temea să-l privească în întregime. S-a întors spre fereastră, încercând să alunge gândurile neplăcute. Dincolo de sticlă treceau străzi cunoscute, blocuri gri, panouri publicitare. Ploaia s-a întețit, picăturile băteau în acoperișul autobuzului, monoton și adormitor.
Olga și-a lipit tâmpla de geamul rece și a închis ochii. 20 de ani împreună, 20 de ani de mic dejunuri comune, sărbători comune, probleme și bucurii comune. Ea credea că îl cunoaște ca pe sine însăși. Știa că îi place cafeaua fără zahăr și nu suportă grișul cu lapte.
Știa că are frică de înălțime și nu suportă muzica tare. Știa că noaptea, uneori, vorbește în somn, bolborosește ceva neinteligibil, iar apoi nu ține minte nimic. Dar acum, privind la acea față palidă și tensionată în oglinda retrovizoare, Olga a înțeles brusc că privește un străin, un om pe care posibil nu l-a cunoscut niciodată cu adevărat. Autobuzul a trecut de limita orașului și a ieșit pe drumul național.
Ploaia s-a mai domolit, dar cerul atârna în continuare jos, gri și greu, ca o plapumă udă. Dincolo de fereastră se întindeau câmpuri deja recoltate, cu tulpini de porumb și floarea-soarelui ieșind pe alocuri. Copacii rari de-a lungul drumului stăteau aproape goi, pierzându-și ultimele frunze sub rafalele de vânt. Olga stătea, strângându-și mâinile pe genunchi, și încerca să respire egal.
Neliniștea nu dispăruse nicăieri. Doar se amplificase, când autobuzul prinsese viteză. În față, ea știa, va fi acea coborâre de pe deal, abruptă, șerpuitoare, cu curbe strânse. Șoferii încetinesc întotdeauna pe acea porțiune.
Întotdeauna. Nu a observat imediat că cineva s-a oprit lângă scaunul ei. A ridicat ochii și s-a întâlnit cu privirea unei femei în vârstă, într-un batic închis la culoare, cu modele. La autogară, Olga o văzuse fugitiv.
Femeia stătea puțin mai departe, lângă chioșcul de ziare, și părea că așteaptă pe cineva. Atunci Olga nu i-a dat atenție, fiind prea ocupată cu gândurile ei și comportamentul ciudat al soțului. Acum, femeia o privea insistent, atent, de parcă vedea ceva inaccesibil celorlalți. „Îmi dai voie, fiică?
” a întrebat ea, arătând spre locul liber de alături. Olga a dat din cap, deși de obicei nu-i plăcea când oamenii necunoscuți se așezau lângă ea. Era ceva în această femeie care nu-i permitea să refuze. O siguranță calmă, o forță care emana de la ea, în ciuda vârstei și a hainelor simple.
Femeia s-a așezat, aranjându-și cu grijă fusta lungă. Mirosea a ceva de plante, fie a mentă, fie a cimbru. Și-a împreunat mâinile pe genunchi și o vreme a tăcut, privind drept înainte. Olga tăcea și ea, neștiind ce să spună, și nici nu avea chef de vorbă.
Voia pur și simplu să stea și să privească pe fereastră, încercând să se convingă că totul e în ordine, că ea inventează, că nu se întâmplă nimic strașnic. Autobuzul a mai mers o stație. Au urcat doi bărbați în geci de lucru. S-au așezat undeva la mijlocul salonului.
Șoferul a anunțat următoarea stație. Până la coborârea de pe deal mai rămăseseră încă trei. Olga s-a întors din nou spre soț. El stătea tot în spate, dar pusese telefonul în buzunar.
Acum privea pe fereastră, dar privirea îi era îndreptată nu spre peisaj, ci undeva în sine. Buzele i se mișcau fără sunet, de parcă socotea ceva sau repeta în sinea lui. Degetele mâinii drepte băteau pe genunchi un ritm nervos. „E soțul tău?
” a întrebat brusc femeia de alături. Olga a tresărit de surpriză. „Cine? ” „Bărbatul acela din spate.
E soțul tău. ” „Da. ” Olga nu înțelegea de ce străina trebuie să știe asta. „Dar ce e?
” Femeia nu a răspuns. Se uita din nou drept înainte, dar acum fața i se schimbase. Ridurile deveniseră mai adânci. Ochii se întunecaseră.
Pe frunte îi apăruseră picături de transpirație, deși în autobuz era răcoare. „E bine”, a mormăit ea în barbă. „Oh, nu e bine. Poftim.
” Olga s-a aplecat mai aproape, încercând să audă. Femeia s-a întors spre ea, și Olga a văzut în ochii ei ceva de la care i-a trecut un fior rece pe șira spinării. Frică. O frică adevărată, profundă, nu pentru sine, ci pentru altcineva.
„Fiică”, vocea femeii era liniștită, dar fermă. „Nu mă vei crede. Știu. Nimeni niciodată nu crede.
Dar trebuie să spun. Trebuie. ” „Ce să spuneți? ” Olga a simțit cum inima începe să-i bată mai repede.
Femeia a luat-o de mână. Degetele ei erau uscate și fierbinți, de parcă avea febră. „Eu văd lucruri”, a spus ea. „Întotdeauna am văzut, din copilărie.
Bunica mea vedea, și mama vedea, și eu văd. Nu mereu, nu în fiecare zi, dar când necazul e aproape, văd clar, ca pe tine acum. ” Olga a vrut să-și retragă mâna, să spună ceva politicos și să se întoarcă la fereastră. Câți nebuni nu sunt pe lume.
Dar ceva a reținut-o. Poate expresia feței femeii, prea serioasă, prea sinceră pentru o farsă sau o încercare de a cereși bani. „Ce vedeți? ” a întrebat ea, și propria voce i s-a părut străină.
Femeia i-a strâns mâna mai tare. „Văd sânge, metal contorsionat, aud țipete, și te văd pe tine acolo, în mijlocul la toate astea. Dacă rămâi în acest autobuz, fiică, nu vei ajunge. Mă auzi?
Nu vei ajunge. ”
Olga a simțit cum îi fuge pământul de sub picioare, deși stătea jos. În urechi îi vâjâia, în fața ochilor îi jucau pete întunecate. E o aberație, o aberație totală.
O femeie necunoscută îndrugă prostii despre viziuni și sânge, iar ea stă și ascultă ca o proastă. „Vă înșelați”, a îngăimat ea. „E doar un autobuz, un autobuz de linie obișnuit. Nu se va întâmpla nimic.
” „Dă, Doamne, să mă înșel”, a clătinat femeia din cap. „Dă, Doamne! Dar eu nu mă înșel niciodată, fiică, niciodată. 30 de ani în urmă i-am spus vecinei să nu urce în tren.
Nu m-a ascultat. Trenul a deraiat. 20 de oameni au murit. Ea, printre ei.
Cinci ani în urmă i-am spus nepotului să nu meargă pe șantier. El a râs. O bârnă a căzut. Trei luni a stat în spital.
Nu vreau să te sperii, dar nu pot tăcea când văd așa ceva. ” Mâinile Olgăi au început să tremure, și ea și-a amintit discuția de dimineață auzită întâmplător: accident. Serghei vorbea despre accidente, iar acum femeia asta coboară la următoarea stație. Vocea femeii a devenit insistentă, aproape rugătoare.
„Te rog, coboară, și nu te uita înapoi. Vei lua următorul autobuz sau vei lua un taxi. Nu contează. Doar nu rămâne aici.
” „Dar soțul meu”, a început Olga. Ceva a trecut prin ochii femeii. Ceva întunecat, greu. „Soțul tău”, și-a coborât vocea la o șoaptă, „știe mai multe decât spune.
I-am văzut mâinile, am văzut cum se uita la tine, și i-am văzut și altceva acolo, sub autobuz, înainte de îmbarcare. El meșterea acolo, fiică. A meșterit mult timp. Credea că nu-l vede nimeni, dar eu l-am văzut.
”
Olgăi i s-a tăiat respirația. Lumea din jur parcă a încetinit. Sunetele au devenit înfundate, îndepărtate, și ea și-a amintit cum Serghei a încetinit pasul lângă autobuz, cum a aruncat o privire undeva jos, și și-a amintit fața lui palidă, degetele nervoase bătând ritmul pe genunchi, și și-a amintit geanta pe care a insistat atât de mult să o ia. „Asta…
asta e imposibil”, a șoptit ea. „E soțul meu, 20 de ani. ” „20 de ani e un termen lung”, a încuviințat femeia. „Oamenii se schimbă, sau nu se schimbă, ci pur și simplu arată în sfârșit cine sunt cu adevărat.
Eu nu știu ce s-a întâmplat între voi, fiică. Nu e treaba mea. Dar știu un lucru: dacă rămâi în acest autobuz, vei muri. Și nu doar tu.
”
Olga s-a uitat în spate, la Serghei. El se uita la ele. Se uita insistent, fără să clipească. Și în ochii lui era ceva ce ea nu mai văzuse niciodată înainte.
Un calcul rece, așteptare, și ceva asemănător cu frica, dar nu pentru ea, ci pentru el. Privirile li s-au întâlnit, și Serghei și-a ferit imediat ochii. Prea repede, prea nervos. „Următoarea stație e peste două minute”, a spus femeia.
„Decide, fiică. Eu nu pot decide pentru tine. ”
Olga stătea nemișcată, simțind cum în piept se luptă două voci. Una, vocea rațiunii, îi spunea că totul e o prostie, că nu trebuie să creadă o țigancă necunoscută, că pur și simplu se agită din nimic.
Cealaltă, liniștită, dar insistentă, îi amintea de discuția de dimineață, de comportamentul ciudat al soțului, de insistența lui cu geanta și locul din fundul salonului. Autobuzul a început să încetinească. Pe fereastră s-a văzut stația, copertina de beton, banca, vreo doi oameni sub umbrele. „Acum sau niciodată”, vocea femeii se auzea abia-abia.
„Decide. ”
Olga s-a ridicat. Picioarele nu o ascultau, genunchii îi tremurau, dar s-a ridicat. A luat geanta, acea geantă grea, și a mers spre ieșire.
Cu coada ochiului a văzut cum Serghei s-a încordat, cum s-a ridicat puțin de pe loc, de parcă ar fi vrut să spună sau să facă ceva. „Olga! ” a strigat el. „Te duci?
” Ea nu s-a întors. Nu putea să se întoarcă. Dacă se întorcea, s-ar fi răzgândit, s-ar fi întors la loc, ar fi rămas. Iar vocea din interior, acea voce liniștită, insistentă, îi striga: „Pleacă, pleacă, pleacă!
” „Mi-e rău”, a aruncat ea peste umăr. „M-a legănat. Vin cu următorul. ” „Dar cum așa?
” a început Serghei. Dar ușile s-au deschis deja, și Olga a pășit pe asfaltul ud. După ea a ieșit femeia cu batic. Ușile s-au închis cu un șuierat, și autobuzul a pornit, lăsându-le în stația pustie, sub ploaia măruntă.
Olga stătea, privind în urma autobuzului care se îndepărta, și nu putea înțelege ce tocmai făcuse. Și-a părăsit soțul, a crezut o nebună, sau și-a salvat viața? „Totul e corect, fiică”, femeia s-a așezat lângă ea. „Totul ai făcut corect.
” „Dar dacă ați greșit? ” Vocea Olgăi îi tremura. „Dacă nu se întâmplă nimic, cum îi explic? ” Femeia nu a răspuns.
Privea spre drum, încolo, unde plecase autobuzul. Buzele i se mișcau fără sunet, de parcă se ruga sau număra în sinea ei. A trecut un minut, poate două. Olga stătea sub copertină, strângând la piept geanta, și se simțea o proastă absolută.
Acum autobuzul va ajunge în satul de vacanță. Serghei va coborî, și ea va trebui cumva să-și explice comportamentul ciudat. Ce va spune? Că a crezut o țigancă, că s-a speriat de propriile fantezii.
Deschisese deja gura să-i spună femeii tot ce crede despre ea, când a auzit sunetul. Un urlet de sirenă îndepărtat, dar clar. Apoi încă unul, și încă unul. „Ce e asta?
” a șoptit ea. Femeia nu răspundea. Privea în continuare spre drum, iar fața ei era nemișcată ca o mască. De după curbă a apărut o mașină de poliție cu girofarurile pornite.
În spatele ei, a doua. Goneau pe șosea cu o viteză nebună, în direcția în care plecase autobuzul. Olga a simțit cum i se înmoaie picioarele. S-a prins de stâlpul copertinei ca să nu cadă.
„Ce e acolo? ” Vocea i-a devenit răgușită. „Ce s-a întâmplat? ” „Știu”, a răspuns încet femeia, „dar cred că în curând vom afla.
” S-a întors brusc și a mers repede în direcția din care veniseră, în întâmpinarea altei mașini de poliție, care tocmai încetinea pe marginea drumului. „Stați! ” Olga a fugit după ea. „Unde vă duceți?
” Femeia nu a răspuns. S-a apropiat de mașina de poliție și a bătut în geam. Geamul a coborât, și Olga a văzut un ofițer tânăr, cu o față obosită. „Ce s-a întâmplat, mamaie?
” a întrebat el. „Fiule”, vocea femeii era fermă și calmă, „acolo în față e un autobuz de linie, trebuie oprit urgent. E un om acolo. A făcut ceva la frâne.
Am văzut cu ochii mei cum a meșterit sub autobuz, încă înainte de îmbarcare. Avea mâinile negre, într-un ulei oarecare. ” Ofițerul s-a încruntat. „Sunteți sigură?
” „Sigură, fiule. La fel cum sunt că stau acum în fața ta. Opriți autobuzul până nu e târziu. Urmează coborârea în curând, abruptă.
Dacă cedează frânele, ea nu a terminat. ” Ofițerul a pus deja mâna pe stație, a început să vorbească repede, numind numere și coordonate. Olga stătea alături și simțea cum lumea din jurul ei se prăbușește. Tot în ce crezuse în ultimii 20 de ani, tot ce considerase viața ei, totul s-a dovedit a fi o minciună.
O minciună groaznică, monstruoasă. Geanta i s-a părut brusc insuportabil de grea. A lăsat-o pe pământ și a deschis mașinal fermoarul. Înăuntru erau lucruri obișnuite: portofelul, cheile de la casă, o sticlă cu apă, o pungă cu sandvișuri, și încă ceva învelit într-o cârpă, chiar la fund.
Olga a scos pachetul cu mâini tremurânde, l-a desfăcut, și a simțit cum totul se rupe în interior. Pe cârpă stătea o unealtă, o cheie specială pe care nu o mai văzuse niciodată, și mănuși, mănuși de lucru, murdărite, cu ceva închis la culoare, uleios. Ea nu putea rosti cuvintele. Asta el a pus-o.
El. Femeia cu batic s-a apropiat de ea și i-a luat blând pachetul din mâini. „Fiule”, l-a strigat ea pe ofițer, „ia uită-te aici. Cred că asta îți va fi de folos.
”
Polițistul a ieșit din mașină și s-a apropiat de ele. Tânăr de vreo 30 de ani, cu ochi gri, atenți, și păr tuns scurt. Pe geacă strălucea insigna. „Sergent-major Dmitrie Volcov”, a citit Olga mașinal, deși literele îi jucau în fața ochilor.
„Ce aveți aici? ” S-a uitat la pachetul din mâinile femeii, apoi la Olga. „E geanta dumneavoastră? ” Olga a dat din cap.
Nu putea vorbi. Gâtul îi era parcă strâns de o mână invizibilă. „Am găsit asta pe fund”, femeia i-a întins cârpa cu unealta și mănușile. „Ea nu știa ce e acolo.
Soțul ei a făcut geanta în dimineața asta. ” Ofițerul s-a încruntat, studiind descoperirea. Apoi a privit-o pe Olga cu o privire lungă, iscoditoare. „Soțul, cel care a rămas în autobuz?
” Olga a dat din cap din nou. Lacrimile îi curgeau pe obraji, dar ea nu le observa. Stația de pe umărul ofițerului a pârâit, și prin interferențe a răzbătut o voce. „3, recepție.
Autobuzul este oprit la kilometrul 42. Totul e în ordine. Pasagerii sunt teferi. Așteptăm indicații.
” Volcov a dus stația la buze. „Recepționat. Să nu iasă nimeni. Atenție specială la bărbatul din capătul salonului.
Acum ajung. ” S-a întors spre femei. „Urcați în mașină, amândouă. ”
Olga a vrut să obiecteze.
Ea nu e o infractoare. Ea e victima. Ea nu a făcut nimic. Dar picioarele au dus-o singure spre mașină.
Femeia cu batic s-a așezat alături, și mâna ei, uscată, caldă, a găsit palma Olgăi și a strâns-o. Acest gest a ajutat-o cumva. Olga a simțit cum o lasă cercul de fier care îi strângea pieptul. Nu e singură.
Cineva e alături, cineva o înțelege, cineva o crede. Mașina a demarat, și în câteva minute erau deja la kilometrul 42. Autobuzul stătea pe marginea drumului, tras pe pământ, chiar înainte de începerea coborârii. Olga știa acest loc.
De aici drumul o lua brusc în jos, șerpuind printre dealuri, și la fiecare curbă șoferii încetineau, pentru că balustradele aici erau șubrede, iar jos, în râpă, rugineau rămășițele a nu doar unei singure mașini care nu se încadrase în viraj. În jurul autobuzului se adunaseră deja câteva mașini de poliție. Pasagerii stăteau grămadă pe marginea drumului, dezorientați, speriați, neînțelegând ce se întâmplă. O mamă tânără strângea la piept un copil.
Băiețelul plângea. Un bărbat în vârstă, cu baston, stătea pe o piatră, respirând greu. Cei doi bărbați în geci de lucru fumau puțin mai departe, vorbind în șoaptă. Serghei nu era printre ei.
Olga a coborât din mașină cu picioarele moi, ca de vată. Îl căuta cu privirea și se temea să-l găsească. Ce-i va spune? Ce-i va spune el ei?
Cum se vor privi unul pe celălalt în ochi după toate acestea? „Olga Nicolaevna Morozova? ” Lângă ea s-a apropiat un alt ofițer, mai în vârstă, cu epoleți de căpitan. Ea a încuviințat din cap.
„Haideți cu noi, trebuie să vă punem câteva întrebări. ” Au condus-o spre una dintre mașini și au așezat-o pe bancheta din spate. Cineva i-a adus un pahar de plastic cu apă. A băut mașinal, fără să simtă gustul.
Întrebările curgeau una după alta. Când au cumpărat casa de vacanță împreună cu soțul, pe numele cui este înregistrată? Ce fel de relații sunt între ei, dacă a observat ceva ciudat în comportamentul soțului. Olga răspundea ca un automat.
Vocea îi suna de undeva de departe, de parcă ar fi aparținut altei persoane. Și apoi l-a văzut pe Serghei. Doi ofițeri îl duceau spre mașina de poliție, ținându-l strâns de brațe. Nu avea cătușe, dar tot arăta ca un arestat, adus de spate, palid, cu o privire stinsă.
Nu se opunea, nu striga, nu încerca să explice nimic. Pur și simplu mergea, privind în pământ. Când privirile lor s-au întâlnit, Olga a văzut în ochii lui ceva la care nu se aștepta. Nu furie, nu frică, nu remușcare.
Goliciune. O goliciune absolută, moartă, de parcă în interiorul lui totul arsese până la temelie. „Olga”, a spus el, iar vocea era răgușită, străină. „Eu nu…
” N-a terminat. Ofițerii l-au împins spre mașină, au deschis ușa și l-au așezat pe bancheta din spate. Ușa s-a trântit, și Olga nu i-a mai văzut fața, doar silueta prin geamul fumuriu. „Olga Nicolaevna”, căpitanul stătea din nou lângă ea.
„Trebuie să vedeți ceva, dacă sunteți în stare, desigur. ” Ea a dat din cap, deși nu era sigură că este în stare de ceva. Au condus-o la autobuz. Acolo deja lucra mecanicul, un bărbat în vârstă, în salopetă unsuroasă, cu mustăți cărunte și mâini mari, bătătorite.
Stătea întins pe pământ, luminând cu lanterna ceva sub șasiu, iar fața îi era sumbră. „Doamne, Dumnezeule mare”, mormăia el în barbă. „Cum să-ți treacă prin cap așa ceva? ” „Ce e acolo, Mihalici?
” a întrebat căpitanul. Mecanicul a ieșit de sub autobuz, gemând și scuturându-și genunchii. S-a uitat la Olga, apoi la căpitan. „Pot să vorbesc de față cu ea?
Este soția suspectului și, se pare, potențiala victimă. Trebuie să știe. ” Mihalici a oftat și s-a scărpinat în ceafă. „Sistemul de frânare este avariat, dar nu oricum, ci făcut cu cap.
Aș zice că furtunul este crestat în așa fel încât lichidul se scurge treptat. Pe drum drept și la o viteză mică, frânele funcționează aproape normal. Dar cum începi să frânezi brusc sau sub greutate, gata, s-a terminat. Presiunea scade, pedala se duce la podea, și mașina o ia la vale necontrolată.
” El a făcut un semn spre coborâre. „Vedeți acea curbă? Acolo e o pantă de 40°, poate mai mult. Șoferul ar fi început să frâneze, dar frâne nu mai erau.
Ar fi zburat de pe drum la prima curbă. Acolo jos e o râpă de vreo 15 m. Autobuzul plin, vreo 25 de oameni. ” A clătinat din cap.
„Nici nu vreau să mă gândesc ce ar fi fost. ”
Olgăi i s-au tăiat picioarele. Căpitanul a reușit să o prindă de cot și să o așeze pe treapta autobuzului. „Respirați adânc”, a spus el.
„Așa, încă o dată. ” Ea respira cum i se spunea, dar aerul nu voia să intre în plămâni. În fața ochilor îi stătea imaginea autobuzului gonind pe serpentine fără frâne. Țipetele pasagerilor, impactul cu copacii sau stâncile de jos, metalul contorsionat, sângele, acel sânge despre care vorbise femeia cu baticul.
„Soțul meu”, a șoptit ea, „doar era și el în autobuz. El ce voia? ” Căpitanul a schimbat o privire cu mecanicul. „A patra stație”, a spus el.
„Aceasta era ultima lui stație înainte de coborâre. Conform datelor noastre, el intenționa să coboare acolo, să spună că este rău sau ceva de genul acesta. De acolo până la coborâre mai sunt 3 km. Ar fi avut timp să se îndepărteze la o distanță sigură.
” Olga a închis ochii. Înseamnă că totul a fost gândit, fiecare detaliu, fiecare pas. El plănuia să coboare mai devreme, să o lase pe ea în autobuzul care peste câteva minute avea să se zdrobească pe panta muntelui. Și apoi ce?
Să se întoarcă acasă, să mimeze durerea, să primească moștenirea. „Casa de vacanță”, a șoptit ea. „El a făcut asta din cauza casei. ” „Știm”, a încuviințat căpitanul.
„Casa este pe numele dumneavoastră. Corect. Banii din vânzarea apartamentului mamei dumneavoastră? ” „Da.
” „Dacă ați fi murit, el, ca soț legitim, ar fi moștenit totul. Dar asta nu e tot. ” Căpitanul a făcut un semn unuia dintre ofițeri, și acesta a adus o pungă transparentă cu lucruri: aceeași unealtă și mănușile din geanta Olgăi. „Experții încă nu au dat concluzia, dar preliminar, pe mănuși este același lichid de frână care curgea din autobuz.
Unealta se potrivește pentru lucrul la sistemul de frânare exact al acestui model. Și toate astea stăteau în geanta dumneavoastră. ” Olga privea punga și nu-i venea să-și creadă ochilor. „A vrut să-mi insceneze mie totul.
” „Așa se pare. Dacă ați fi murit, probele ar fi indicat spre dumneavoastră. Sabotaj comis de o femeie instabilă, care a decis să se sinucidă și să ia cu ea oameni nevinovați. Iar dacă ați fi supraviețuit prin minune, ați fi fost acuzată de omor în masă.
El rămânea curat în orice caz. ”
Lumea din jurul Olgăi s-a clătinat. 20 de ani. 20 de ani a trăit cu un om care era capabil de așa ceva.
20 de ani a împărțit cu el patul, i-a pregătit micul dejun, i-a spălat cămășile. Și în tot acest timp, el, cine era el? Pe cine a iubit ea în toți acești ani? „Am mai găsit ceva”, a continuat căpitanul.
„În telefonul lui e o corespondență cu un cunoscut. Discuta planul acum câteva săptămâni. Întreba despre mecanismul sistemului de frânare, despre cum să facă astfel încât totul să pară un accident. Acolo scrie și despre geantă și despre unde avea de gând să coboare.
Totul e documentat. ” Olga a început brusc să râdă. Râsul era isteric, înfricoșător, semănând mai mult a hohot de plâns. „E un prost”, a îngăimat ea printre râsete.
„Doamne, ce prost e. Totul din cauza casei, din cauza unei căsuțe de lemn cu un măr. ” Căpitanul tăcea, lăsând-o să se descarce. Râsul s-a transformat în lacrimi, lacrimile în suspine tăcute, iar apoi ea a rămas pur și simplu așezată, privind fix într-un punct, simțindu-se complet pustiită.
Lângă ei s-a apropiat femeia cu batic. Ducea două cești, cești adevărate de porțelan, nu se știe de unde apărute în mijlocul drumului. „Ce ai? ” a spus ea, întinzându-i una Olgăi, cu mentă și miere.
„Bea, fiică, o să-ți fie mai ușor. ” Olga a luat ceașca și a cuprins-o cu palmele, încălzindu-și degetele înghețate. Ceaiul mirosea așa cum mirosea în casa bunicii în copilărie, a ierburi, a miere, a ceva cald și sigur. „Mi-ați salvat viața”, a spus ea încet.
„Nu știu cum să vă mulțumesc. ” Femeia s-a așezat alături. „Mă numesc Elena Ivanovna. Nu sunt nicio țigancă, dacă asta ai crezut.
Sunt fosta asistentă medicală. 40 de ani am lucrat în chirurgie, până am ieșit la pensie. ” Olga a ridicat spre ea niște ochi mirați. „Dar ați vorbit despre providență, despre sânge?
” Elena Ivanovna a zâmbit ușor, iar ridurile de pe fața ei s-au așezat într-un zâmbet blând, puțin trist. „Am spus și nu am mințit. Doar că asta nu e nicio mistică, fiică. E spirit de observație.
40 de ani în chirurgie te învață să citești oamenii ca pe cărți. L-am observat pe soțul tău încă din autogară, înainte de îmbarcare. Se învârtea pe lângă autobuz, se uita în jur, era nervos, iar apoi s-a așezat lângă roata din spate, de parcă își lega șiretul, doar că șireturile lui erau în ordine. Am verificat cu privirea.
Și mâinile le avea apoi murdare de ceva închis la culoare, uleios. Le-a șters de pantaloni. Credea că nu se vede. ” A sorbit din ceai și a continuat.
„Iar când ne-am urcat în autobuz, l-am urmărit. Vedeam cum se uită la tine, cum se uită la ceas, cum se agită când autobuzul încetinește. Și stațiile le număra. I-am citit pe buze.
Mormăia cifre în barbă. Patru. A patra stație. ” „Dar ați vorbit despre providență?
” „Și cum mai fi crezut altfel? ” Elena Ivanovna a ridicat din umeri. „Dacă aș fi venit și aș fi spus: «Coboară, soțul tău pune ceva la cale», ai fi decis că sunt nebună și ai fi rămas pe loc. Așa.
Oamenii cred în mistică mai ușor decât în fapte, mai ales când e vorba de apropiați. E mai ușor să crezi într-o prezicere a destinului decât în faptul că omul cu care ai trăit 20 de ani vrea să te omoare. ”
Olga tăcea. În cuvintele Elenei Ivanovna era un adevăr amar.
Ea într-adevăr nu ar fi crezut, ar fi ignorat, ar fi decis că o femeie necunoscută se bagă unde nu-i fierbe oala, și ar fi rămas în autobuz. Și peste jumătate de oră… „Mulțumesc”, a șoptit ea. „Mulțumesc că nu ați trecut nepăsătoare.
” Elena Ivanovna i-a acoperit mâna cu a ei. „Nu puteam să trec nepăsătoare, fiică. Prea mulți oameni în autobuzul ăla, 25 de oameni, și băiețelul acela cu mama lui. Nu, nu puteam.
”
Stăteau tăcute, privind cum polițiștii lucrează în jurul autobuzului. Mecanicul intrase din nou sub șasiu, fotografia ceva, îi dicta asistentului. Pasagerii începuseră să fie transportați pe la casele lor. Venise încă un autobuz, unul obișnuit de linie, și oamenii se așezau la locuri, tot neînțelegând până la capăt ce s-a întâmplat și de la ce s-au salvat.
Tânăra mamă cu copilul trecea pe alături. Băiatul nu mai plângea. Își ținea mama de mână și privea în jur cu ochi mari și curioși. Când a ajuns în dreptul Olgăi, s-a oprit brusc și s-a uitat serios la ea.
„Tanti, nu plângeți”, a spus el. „Totul e bine acum. Polițiștii ne-au salvat pe toți. ” Mama l-a tras de mână, cerându-și scuze din priviri, dar Olga i-a zâmbit băiatului printre lacrimi.
„Mulțumesc”, a spus ea. „Ai dreptate. Totul e bine acum. ” Băiatul a dat din cap, de parcă asta se înțelegea de la sine, și a mers mai departe, ținându-se strâns de mâna mamei.
Olga îi privea cum se îndepărtează și se gândea că acest copil ar fi putut muri astăzi. El și mama lui, și bărbatul în vârstă cu baston, și cei doi muncitori în geci, și toți ceilalți. 25 de oameni, fiecare având familie, prieteni, planuri de viață. Și toate astea aproape că s-au curmat din cauza lăcomiei unui singur om, din cauza unei căsuțe de lemn cu un măr și a șase arii de pământ.
„Olga Nicolaevna”, căpitanul s-a apropiat din nou de ea. „Avem nevoie de declarația dumneavoastră oficială. Puteți merge cu noi la secție? ” Ea a încuviințat și s-a ridicat.
Picioarele încă îi tremurau, dar o țineau. Elena Ivanovna s-a întors către femeie. „Dumneavoastră mergeți? ” „Da, sunt martor.
Merg cu tine, fiică. Nu te las. ” S-a urcat împreună în mașina de poliție, pe bancheta din spate, ca doi prieteni, nu ca două necunoscute întâlnite cu câteva ore în urmă într-un autobuz de cursă. Olga privea pe fereastră la câmpurile care treceau, la cerul gri, la picăturile rare de ploaie care se prelingeau pe geam.
Lumea din jurul ei se prăbușise, dar ea era încă în picioare, și asta era cel mai important. În secția de poliție, Olga a petrecut câteva ore. Au așezat-o într-un birou mic, cu pereți austeri și scaune roase. I-au mai adus ceai și un sandviș pe care nu a putut să-l mănânce.
Anchetatoarea, o femeie nu prea tânără, cu ochi obosiți și părul strâns într-un coc strâns, punea întrebări calm, fără presiune, dându-i timp să se gândească și să-și adune gândurile. Olga a povestit totul: despre cumpărarea casei, despre banii din apartamentul mamei, despre cum s-a schimbat Serghei după întocmirea actelor, despre discuția de dimineață auzită întâmplător, despre comportamentul ciudat al soțului în ziua călătoriei, despre insistența lui cu geanta și alegerea locului în autobuz. Vocea i se rupea de câteva ori, dar se forța să continue. Era important.
Era necesar pentru ca totul să se termine. Elena Ivanovna a dat declarații în biroul vecin, apoi le-au adus împreună, au verificat detaliile, le-au rugat să semneze procesele-verbale. Totul era ca în ceață: fețe, voci, hârtii cu ștampile. Olga semna unde i se spunea, răspundea la întrebări, dădea din cap în locurile potrivite.
Înăuntru era gol și frig, de parcă cineva îi oprise toate sentimentele ca ea să poată funcționa. Când formalitățile s-au încheiat, anchetatoarea s-a lăsat pe spătarul scaunului și a privit-o pe Olga cu o privire lungă, plină de compasiune. „Aveți unde să mergeți astăzi? ” a întrebat ea.
„Acasă, probabil, nu vreți să vă întoarceți. ” Olga a clătinat din cap. Acasă, în apartamentul unde au trăit cu Serghei atâția ani, unde fiecare lucru îi amintea de el… nu, acolo nu putea merge.
Nu acum, poate niciodată. „Eu am o cameră”, a spus brusc Elena Ivanovna. „Mică, dar curată. Dormiți la mine, iar mâine decideți ce faceți mai departe.
” Olga a vrut să refuze. Îi era deja prea datoare acestei femei, dar nu mai avea putere să se contrazică. A dat pur și simplu din cap și a permis să fie condusă afară din secție, urcată în taxi și dusă la un bloc vechi cu cinci etaje de la marginea orașului. Apartamentul Elenei Ivanovna era mic, dar primitor.
Peste tot erau flori: pe pervazuri, pe rafturi, chiar și pe frigider stăteau în ghiveci cu mușcate. Mirosea a aceleași ierburi ca și stăpâna casei, a mentă, a cimbru, a ceva încă neidentificat, dar familiar. Pe pereți atârnau fotografii vechi în rame de lemn. Miliuri brodate stăteau pe comodă, iar în colț ticăia încet un ceas cu cuc.
„Fă-te comodă”, Elena Ivanovna i-a arătat canapeaua acoperită cu o pătură în carouri. „Eu acum fac ceai și adun ceva de mâncare. Toată ziua n-ai mâncat cum trebuie. ” Olga s-a așezat pe canapea și a privit în jur.
Aici nu se asemăna deloc cu apartamentul ei și al lui Serghei, modern, cu mobilă la modă și design minimalist, pe care el îl iubea atât de mult. Aici era demodat, simplu, dar cumva cu adevărat cald, ca la bunica la țară, unde Olga mergea în copilărie în vacanțele de vară. Elena Ivanovna s-a întors cu o tavă: ceai într-un ceainic burduhos, o farfurie cu plăcinte de casă, miere într-un borcan de sticlă. S-a așezat vizavi, într-un fotoliu vechi cu cotiere tocite, și a început să toarne ceaiul în cești.
„Mănâncă”, a spus ea. „Plăcintele cu varză le-am copt singură ieri. Și nu te gândi deocamdată la nimic. Mâine o să te gândești.
Azi odihnește-te. ” Olga a luat o plăcintă și a mușcat. Era gustoasă. Aluatul moale, umplutura suculentă, cu o ușoară acreală de varză murată.
A realizat brusc că îi este într-adevăr foame, și a mâncat o plăcintă, apoi a doua, apoi a treia. Elena Ivanovna o privea cu un zâmbet tăcut și îi mai turna ceai. „Așa e bine”, mormăia ea. „Așa e corect.
Corpul știe ce-i trebuie. ”
Când Olga s-a săturat în sfârșit, s-a lăsat pe spătarul canapelei și a privit-o pe gazdă. „Elena Ivanovna”, a spus ea. „Povestiți-mi despre dumneavoastră.
Ați spus că ați lucrat ca asistentă medicală. ” Femeia a dat din cap, iar în ochii ei a apărut acea lumină specială pe care o au oamenii când își amintesc ceva important. „40 de ani în chirurgie. Am început încă de copilă, imediat după școală, asistentă de sală de operație.
Știi ce înseamnă asta? E când stai lângă chirurg ore întregi, îi dai instrumentele, îi urmărești fiecare mișcare. Înveți să citești oamenii după ochi, după mâini, după respirație. Acolo, în sala de operație, nu ai voie să greșești.
O mișcare greșită și omul de pe masă poate muri. ” A tăcut, privind undeva în trecut. „Am văzut multe în acești ani, și bune și rele. Am văzut cum mor oamenii și cum se nasc.
Am văzut cum dragostea salvează acolo unde medicina e neputincioasă, și cum ura ucide mai sigur decât orice boală. Am învățat să observ lucruri pe care alții nu le văd. Nu pentru că sunt eu specială. Pur și simplu așa a fost munca.
” „Dar familia”, a întrebat Olga precaut, „aveți pe cineva? ” Elena Ivanovna a clătinat din cap. „A fost un soț cândva, un om bun, medic. Am lucrat împreună.
A murit acum 15 ani. Inima. Copii, Dumnezeu nu ne-a dat, așa că trăiesc singură, cu florile mele și, da, cu pisica. A fost pisica Murca.
A murit și ea anul trecut. Era bătrânică. A trăit 18 ani. ” În vocea ei nu era milă de sine, doar o tristețe tăcută și acceptare.
„Dar astăzi, cu autobuzul, unde mergeați? ” a întrebat Olga. „La o prietenă la țară. Mâine e ziua ei.
Împlinește 75 de ani. Voiam să ajung mai devreme, să o ajut cu gătitul, dar uite, vezi cum a ieșit. ” Olga a simțit un ghimpe de vinovăție. „Iertați-mă, din cauza mea nu ați mai ajuns.
Și declarațiile astea, și poliția. ” „Prostii! ” Elena Ivanovna a dat din mână. „Am sunat-o și i-am explicat.
A înțeles totul. Mâine mă duc. Mai am timp. Dar astăzi?
Astăzi sunt acolo unde trebuia să fiu, lângă tine. ”
Au tăcut. După fereastră se întuneca, iar felinarul de pe stradă arunca pe perete reflexii galbene. Ceasul cu cuc a bătut de opt ori.
„Elena Ivanovna”, Olga a vorbit încet, aproape în șoaptă. „Cum credeți de ce a făcut asta? Am trăit împreună 20 de ani. 20 de ani.
Oare în tot acest timp m-a urât, sau s-a prefăcut, sau nu a putut termina? ” Lacrimile i-au venit din nou în ochi, și a acoperit fața cu mâinile. Elena Ivanovna s-a mutat lângă ea pe canapea și a cuprins-o pe după umeri. „Nu cred că te-a urât, fiică.
Cel mai probabil chiar te-a iubit în felul lui, cum a putut. Dar sunt oameni la care în interior ceva e stricat, ceva important, care permite să deosebești ce e al tău de ce e străin. Dragostea de proprietate. Pentru astfel de oameni, persoana apropiată nu e un om, ci un lucru.
Iar un lucru poate fi folosit, poate fi aruncat când te plictisești, poate fi chiar distrus dacă te împiedică să obții altceva. ” Olga a ridicat fața plânsă. „Dar casa e doar o casă, o căsuță de lemn cu teren. Oare asta valorează cât o viață de om?
” „Pentru tine nu. Pentru mine nu. Dar pentru el? ” Elena Ivanovna a oftat.
„Pentru el asta nu era o casă, era o insultă. Ai îndrăznit să păstrezi ceva pentru tine, ceva ce el considera al lui prin drept. Ai îndrăznit să nu ai încredere totală în el, și asta nu ți-a putut ierta. ”
Olga tăcea, gândindu-se la cuvintele ei.
În ele era o logică înfricoșătoare, și și-a amintit cum se schimba fața lui Serghei de fiecare dată când ea menționa că, de fapt, casa e pe numele ei. Cum a scrâșnit atunci printre dinți: „Fă cum știi, doar sunt banii tăi. ” Cu câtă ură se uita la ea în acele momente? Ea credea că e supărare.
S-a dovedit a fi furia proprietarului căruia i s-a luat ceea ce considera al lui. „Ce să fac acum? ” a întrebat ea. „Cum să trăiesc mai departe?
Nu mi-a rămas nimic. Toată viața mea a fost o minciună. ” Elena Ivanovna i-a luat mâinile în ale ei. „Nu e adevărat, fiică.
Ți-a rămas cel mai important lucru. Tu însăți, vie, sănătoasă. Și înainte mai sunt mulți ani, multe oportunități. Da, va fi greu.
Da, va trebui să începi de la capăt, dar te vei descurca. Văd în tine putere, o putere adevărată. Doar ai uitat de ea în acești 20 de ani, dar ea nu a dispărut nicăieri. ” Olga a zâmbit slab.
„Chiar așa credeți? ” „Știu. 40 de ani în chirurgie, ții minte? Am învățat să văd cine renunță și cine luptă.
Tu ești dintre cei care luptă. ”
În acea noapte, Olga a dormit liniștită pentru prima dată după mult timp. Poate a fost oboseala, poate ceaiul de plante pe care Elena Ivanovna i l-a pregătit înainte de culcare. Sau poate pur și simplu pentru că alături era un om care nu-i dorea răul.
Pentru prima dată în multe luni, se simțea în siguranță. Dimineața a trezit-o sunetul telefonului. Anchetatoarea a anunțat-o că Serghei și-a recunoscut fapta. A povestit totul: cum a planificat accidentul, cum a studiat mecanismul sistemului de frânare, cum a ales ziua și traseul, cum intenționa să coboare la a patra stație și să aștepte vestea catastrofei într-un loc sigur.
Cum a plantat probele în geanta soției, pentru ca, în caz de orice, suspiciunea să cadă pe ea. „El spune că nu a vrut să omoare alți pasageri”, vocea anchetatoarei era secă, profesională. „Spune că s-a gândit doar la dumneavoastră, că ceilalți sunt doar daune colaterale. ” Pe Olga a luat-o greața.
Daune colaterale. 25 de oameni, mama tânără cu copilul, bătrânul cu baston, muncitorii în geci. Toți aceștia erau pentru Serghei doar daune colaterale, victime neimportante, inutile, întâmplătoare ale planului său. „Ce riscă?
” a întrebat ea, deși îi era aproape totuna. „Tentativă de omor a două sau mai multe persoane, comisă printr-o metodă periculoasă pentru public, de la 15 ani până la închisoare pe viață. Ținând cont că și-a recunoscut complet vina și că nimeni nu a avut de suferit, cel mai probabil îi vor da 15-20 de ani. ” 15-20 de ani.
Olga a încercat să-și imagineze acest timp. Ea are acum 45. Când el va ieși, dacă va ieși, ea va avea peste 60. O viață întreagă.
„Va trebui să mai veniți o dată”, a continuat anchetatoarea, „pentru declarații suplimentare și recunoașterea obiectelor. Și încă ceva: puteți depune cerere de divorț. Având în vedere circumstanțele, procedura va fi accelerată. ” Divorț.
Desigur, trebuie să divorțeze, trebuie să rupă toate legăturile cu omul care a vrut să o omoare. Era atât de evident, atât de logic. Și totuși, acest cuvânt, divorț, suna ciudat, ireal. 20 de ani de căsnicie, și iată așa, printr-un singur cuvânt, totul se termină.
Săptămânile următoare s-au contopit pentru Olga într-o singură zi nesfârșită. Vizite la poliție, întâlniri cu avocatul, hârtii, semnături, ștampile. S-a mutat din apartamentul pe care împărțea cu Serghei. La început a locuit la Elena Ivanovna, apoi a închiriat o cameră mică într-o casă veche, nu departe de centru.
Lucrurile și le lua treptat, doar strictul necesar, doar ce-i aparținea personal. Casa de vacanță a vândut-o. Nu mai putea vedea acea căsuță cu ornamente sculptate și mărul bătrân. Prea multe amintiri, prea multă durere.
Cumpărătorii, un cuplu tânăr cu doi copii, erau fericiți. Se plimbau prin curte, făceau planuri, se contraziceau despre unde să pună leagănul și ce flori să planteze sub ferestre. Olga îi privea și se gândea că așa și trebuie să fie. Casa trebuie să fie plină de bucurie, nu de frică și trădare.
Banii din vânzare i-a pus într-un cont. Nu voia să-i cheltuiască până nu știa pe ce. Încă nu putea să-și planifice viitorul. Nu putea gândi mai departe de o zi înainte.
Doar exista. Respira, se mișca și aștepta ca durerea să se potolească. Divorțul l-au pronunțat peste două luni. Olga nu a mers la tribunal.
Avocatul a spus că nu este obligatoriu, că totul se poate rezolva în lipsă. A semnat hârtiile, a primit certificatul și a devenit o femeie liberă. Liberă și singură. Cu Elena Ivanovna s-au împrietenit.
O prietenie ciudată între o femeie care a pierdut totul și o femeie care pierduse totul de mult și învățase să trăiască din nou. Se întâlneau o dată pe săptămână, beau ceai cu plăcinte, vorbeau despre viață. Elena Ivanovna povestea întâmplări din practica ei, amuzante și triste, înfricoșătoare și emoționante. Olga asculta și, treptat, se dezgheța.
Într-o zi, deja iarna, când după fereastră viscolea și orașul se scufundase în nămeți, Olga a venit la Elena Ivanovna cu o noutate. „Plec”, a spus ea, „în alt oraș. Acolo locuiește verișoara mea. Nu ne-am văzut de mulți ani, dar ea mă invită.
Spune că la ei la serviciu e nevoie de un contabil, iar eu am exact această specializare. În fine, am decis să încerc. ” Elena Ivanovna a zâmbit. „Ai decis corect, fiică.
Loc nou, oameni noi, viață nouă. E ceea ce-ți trebuie. ” „O să-mi lipsiți. ” Olga a simțit cum o ustură ochii.
„Ați făcut atâtea pentru mine. Dacă nu erați dumneavoastră, atunci în autobuz… ” „Dacă nu eram eu, s-ar fi găsit altcineva, sau ai fi simțit singură pericolul și ai fi coborât. Nu trebuie să-mi mulțumești, fiică.
Eu doar am făcut ce trebuie să facă orice om normal. Nu am trecut nepăsătoare pe lângă necazul altuia. ” S-au îmbrățișat strâns, lung, așa cum se îmbrățișează oamenii care au trecut prin multe împreună. „Să vii pe la noi”, a spus Elena Ivanovna.
„La vară, de exemplu, stai în ospeție, ne plimbăm prin oraș, mergem la prietena mea la țară. Apropo, ea tot întreabă de tine. Vrea s-o cunoască pe fata pe care am salvat-o. ” Olga a râs printre lacrimi.
„Vin neapărat, promit. ”
Peste o săptămână s-a urcat în tren. Lucruri avea puține: două valize, o geantă cu documente, un rucsac mic cu strictul necesar. Toată viața ei de dinainte a încăput în acest bagaj modest, și asta era chiar simbolic.
Pleca ușoară, lăsând în urmă 20 de ani de minciună, frică și prefăcătorie. Trenul a pornit, și după fereastră au început să curgă străzile cunoscute, casele, copacii înzăpeziți. Olga îi privea și simțea o liniște ciudată. Nu bucurie, nu ușurare, ci o acceptare tăcută a ceea ce a fost și a ceea ce va fi.
Nu știa ce o așteaptă înainte. Nu știa dacă va reuși să înceapă de la capăt, să-și găsească de lucru, să construiască relații noi. Dar știa un singur lucru: e vie. Vie datorită unei femei care nu a trecut nepăsătoare, datorită propriei intuiții care a făcut-o să coboare din autobuz, datorită a ceva ce poate fi numit soartă, întâmplare sau providență.
După fereastră treceau stații, halte, orașe mici și sate. Și-a scos telefonul și i-a scris un mesaj Elenei Ivanovna: „Sunt în tren. Totul e bine. Mulțumesc pentru tot.
” Răspunsul a venit peste un minut: „Noroc, fiică. Ai grijă de tine și ține minte, ești puternică, mai puternică decât crezi. ” Olga a zâmbit și a ascuns telefonul. După fereastră apunea soarele, colorând zăpada în tonuri roz și aurii.
În față era o viață nouă, și ea era pregătită să o trăiască.